Contos e Crônicas

Nos braços da solidão

2012-01-26T19:09:00.000-08:00

Veio tercomigo esta noite, sentou-se junto de mim a fazer-me companhia esta senhora deolhos negros, grandes e interrogativos chamada solidão. Não veio convidada, masse fez presente e decidida a não mais me largar.

Eu finginão notar sua presença, em princípio, busquei na memória fatos relevantes de umtempo passado em que não se vinham senhoras deste tipo sentar-se junto de mim.Busquei amores sofridos, paixões vividas, namoradas esquecidas busquei, em fim,eu mesmo de dentro de mim. Não encontrando neste pretérito forma nenhuma demostrar àquela persistente senhora que a dispensava de estar ali fui para ofuturo na esperança de encontrar lá, onde não conheço um remédio tão milagrosoquanto eficaz. Acudiu-me a ideia que voltando vitorioso traria comigo nãoapenas a receita, mas também a fórmula de tal medicamento, haja visto todosaqueles que recebem a companhia desta senhora – solidão – ficaria, certamente,rico.

Outraviagem em vão, vim de mãos abanando sem nem se quer ver, no futuro, vestígio deremédio algum que fosse totalmente radical contra a solidão. Não tendo remédio,remediado estava, deitei em seu colo e permiti que acariciasse meus cabelos,tocasse meu rosto com a mesma delicadeza com que me inundava com sua verdade,disse-me assim:

- Estouaqui a pedido seu, ainda que não saibas tu me chamastes.

- Ora, eunem mesmo pensava em ti quando aqui chegastes.

- Repito eacredite-me não venho se não para atender um chamado desesperado de tua alma.

- Esta nãome pertence, parece ter vida própria, não posso ser penalizado por suas ações,nem tão pouco pelos convites que faz.

- Tua almaé a extensão, se não o complemento de você mesmo, nela está tudo aquilo queprocura, os teus desejos mais escondidos, os sonhos nunca vividos e os amoresjamais esquecidos.

Eu estavaentregue nos braços da solidão, esta senhora de olhos grandes que parecia capazde devorar-me apenas ao desejar. Dizia-me coisas que não queria ouvir econfesso não fazia sentidos algum naquele momento.

Esteestranho dialoga continuou noite adentro e quanto mais eu procurava forma deescapar às suas garras mais me mantinha preso a ela. Eis que a solidão é mesmoassim, vem sem que precisemos chamar e vai sem que tenhamos percebido.

A ÁGUA E O CHUVEIRO

2011-11-29T13:58:00.001-08:00

A ÁGUA E O CHUVEIRO

Certa noite de inverno em que o frioestava mais rigoroso, onde tão logo o sol se escondia a temperatura caiaferozmente – aquelas noites frias em que você anda pelas ruas sem ver uma almaviva e que o orvalho da madrugada, na verdade molha tudo bem mais cedo.

Poisbem, numa noite dessas eu cheguei tarde em casa, já passavam das vinte e trêshoras, vinha do trabalho onde, na última hora, meu bom e adorável chefe –melhor dizer assim, pois pode o honrado homem ler este conto – delegou-metamanha e inacreditável tarefa que consegui concluir já bem tarde. Não haviaido trabalhar naquele dia de carro – meu lado ambientalista ditava-me regrasprecisas quanto ao uso do veículo – e já sendo tarde, não havia mais ônibuspara meu bairro obrigando-me a fazer todo o trajeto a pé, solitário, tremendode frio.

Comojá sabes agora porque cheguei tarde naquela noite, vamos ao que interessa. Quea noite estava muito fria, já sabe, que lá fora o vento soprava ferozmenteparecendo cortar a pele, podes imaginar e como é terrível tomar banho nestascondições, creio, também sabes, banhista leitor. Mas o que talvez não saiba éque eu tinha que cumprir este penoso sacrifício – tomar banho. Não digo penosoo ato do banho, propriamente dito, mas o fato de estar muito frio.

Mas,como não era este um daqueles hábitos corriqueiro que em se não fazendo hoje sepode fazer amanha, lá fui eu. Já dentro do banheiro pensei em me exercitar umpouco, umas flexões de braço, uns pule-chinelo para aquecer o corpo um pouco,no entanto estava muito cansado para tal. Então, abri o chuveiro um poucoapenas, o suficiente para fazer o fluxo de a água ativar os contatos eesquentar-se. Mas, ou eu não abri o suficiente, ou a água estava muito fria, ouo chuveiro muito preguiçoso, o fato é que parecia nem haver chuveiro de tãofria que estava a água. Então, já estressado, cansado e desesperado paraterminar o banho e ir deitar-me, voltei para o chuveiro como se pudesse meouvir e disse:

-Como é, vai esquentar esta porcaria não?

-Nossa, o patrão te chamou de porcaria. Ouvi esta frase num sussurrar irônico edebochado.

Ouvi,mas procurei não ouvir, já que estava sozinho no banho e chuveiros não falam,melhor me pareceu não ter ouvido mesmo. Mas em seguida ouvi outra voz, maissuave, mais fina, mais molhada. Era a água se defendendo:

-O patrão me xingou por sua culpa, se fizesse seu trabalho direito, que é meaquecer, não haveria reclamação alguma.

Agoraeu estava escutando a água falar também, e mais ainda, se defendendo, ora,deveria estar muito cansado e estressado mesmo – água e chuveiro não falam,sentenciei-me. Mas a discussão foi ficando ainda mais apimentada e agora era ochuveiro quem retrucava:

-Como posso fazer meu trabalho com qualidade se você teima em descer tão geladaassim? Desse jeito não há chuveiro quem agüente.

-Ah, mas se fosse aqueles chuveiros de verdade, aqueles de aço inox, grandes,duzentos e vinte voltes conseguiriam me aquecer sim.

-Está maluca, sou filho de um chuveiro assim, o Chuvisco, meu pai, é o melhorchuveiro da série e até ele, te garanto, não conseguiria te aquecer tão geladaassim, água sem vida.

-Se o seu pai, o Chuvisco, não consegue me aquecer a esta temperatura, estáprovado que ele realmente é seu pai, e você filho dele.

Eujá estava com a cabeça começando a doer neste momento confuso com o queacontecia. Cuidei está dormindo, talvez tivesse chegado muito cansado e idodeitar direto, pegado no sono rapidamente e aquilo era um pesadelo. Mas obeliscão que me dei provou o contrário, estava acordado e, infelizmente,presenciava aquela discussão. Como o problema era a temperatura da água resolvime aventurar estivesse ela como estivesse, talvez tomar o banho o mais rápidopossível e sair logo daquele banheiro me recobraria a consciência. Assim fiz,entrei de relance sob o chuveiro e deixei a água banhar o corpo, mas comoestava muito fria saí em seguida deixando escapar mais um insulto, agora aochuveiro.

-Esta porcaria de chuveiro deve estar velho e com problemas, ta muito fria aágua.

-Chuveiro velho e porcaria, isso mesmo patrão, agora descobriu quem esta comproblemas aqui. Tratou de se adiantar a água.

-Com problema está é o senhor, isto são horas de vir tomar banho? Não sabe que éinverno e o frio está mais rigoroso este ano. Como posso conseguir aquecer estaágua que já vem do reservatório parecendo pedra de gelo? Disse diretamente amim o chuveiro demonstrando muita revolta na sua voz.

-Eu não tenho culpa, por mim já estaria de banho tomado há muito tempo, mas...

-Mas o que patrão? O meu amigo chuveiro aqui tem razão, está mesmo muito frio, osenhor deveria ter chegado mais cedo em casa. Saiu em defesa do amigo chuveiro,a água fria.

-É o que estou dizendo, eu fiquei preso no trabalho, só pude chegar agora. Estoucansado, estressado, com sono e acho que também maluco, pois estou conversandocom vocês dois.

-Ora, maluco está mesmo, num frio desses vir tomar banho a esta hora, faça-me ofavor.

Quandodei por mim já estava envolvido naquele louco debate sem nem mais me preocuparse tudo aquilo era real ou não. Eu queria era terminar o banho que nem tinhacomeçado e sair logo dali. Então propus aos dois – ao chuveiro e a água,acreditem:

-Vamos fazer assim: eu não quero estar aqui, vocês não querem trabalhar a estehorário, já é tarde, está muito frio, nenhum de vocês dois tem culpa, nem eumesmo tenho. Cada uma faz um sacrifício extra e tudo se resolve logo.

-Apoiado, disse a água, você, chuveiro, trabalhe um pouco mais empenhado e meaqueça que o patrão toma banho rapidinho e a gente volta ao sossego do nossosilêncio.

-Está bem, vou tentar, mas o senhor patrão – disse o chuveiro a mim – nada deficar cantarolando aquelas músicas chatas e nada de fazer aquelas outras coisasque o senhor tem costume de fazer aqui no banho heim!

-Mas as músicas que canto aqui são boas canções, não acham? Perguntei um poucodesapontado. E foi a água quem justamente saiu em minha defesa.

-Eu gosto sim, patrão, são todas belas, é que meu amigo aqui é mais voltado parao rock pesado, aí já viu não é mesmo!

-É melhor o rock pesado do que essas canções para boi dormir. Disse o chuveirodando uma sarcástica risada.

Antesque água pudesse opinar mais uma vez, era mesmo muito versátil aquela água,tratei de colocar um fim naquele novo embate.

-Gente, vamos nos concentrar no banho estou sentindo frio aqui e estou cansado,outro dia terminamos esta discussão.

-Apoiado! Disseram ao mesmo tempo, a água e o chuveiro.

Então,incrivelmente a água se tornou mais quente e o chuveiro pareceu-me mais inteiroque nunca. Limitei a tomar o banho rapidamente, sem cantarolar nada. Durante ospoucos minutos de silêncio que foi feito pude ouvir a voz da minha consciênciaque dizia que tudo aquilo era minha imaginação.

Terminadoo banho, desliguei o chuveiro, apanhei a toalha, enxuguei o corpo, vesti aroupa e antes de sair do banheiro ouvi duas despedidas carinhosas:

-Boa noite patrão, veja se amanhã não chega tão tarde para o banho, disse ochuveiro.

-Não dê ouvidos para meu companheiro aqui, patrão, amanhã, pode tomar seu banhocantando, ok?!

O DIÁRIO QUE SANTOS DUMMONT NÃO ESCREVEU.

2011-11-29T13:55:00.001-08:00

ODIÁRIO QUE SANTOS DUMMONT

NÃOESCREVEU.

Foi incrível todo aquele povo aplaudindo.Ainda não sei se era a mim ou ao avião que aplaudiam. Mas o certo é que estarvoando no mais pesado que o ar deixou-me muito feliz e orgulhoso. Ah, Brasil,tomara que tu saibas logo o feito que aqui, longe de ti, eu alcanço para exaltar-te,terra amada!

Aquela noite foi longa, não digo pela festapreparada para mim, mas pela exaltação em meu peito. Finalmente meu sonho setornara realidade. Mas algo começava a me preocupar. Dentre em breve, muito embreve mesmo, haveria dezenas, centenas, até milhares de aeronaves rasgando aimensidão dos céus. Encurtando distâncias, unindo povos. Meu Deus serão tantas!E como controlar todas essas máquinas? Sim, não é fácil se guiar na vastidãodos céus.

Passavam-se as horas e nenhuma idéia me vinhaa mente. Era preciso preparar não só aeronaves seguras, mas homens totalmente capazesde pilotá-las. Há de se fazer um longo treinamento com cada um desses homens.Hão de serem inteligentes, saudáveis, aptos físico e psicologicamente paravoarem. Mas ainda sim, não serão capazes de voarem por si só.

Tantas dúvidas me vinham à mente naquelanoite, mas nenhuma solução. Até que por volta das seis da manhã com o dia járaiando, trazida pelos primeiros raios de sol - uma luz, uma idéia, umasolução, o meu alento. Sim, é isso mesmo! Exaltei em voz alta. Tão importantequanto o avião e o próprio piloto será o homem em terra a quem desde já chamode – CONTROLADOR DE TRÁFEGO AÉREO. Esses homens sim terão de ser ímpar nessanova profissão. Tão consciente de sua responsabilidade para com a vida humananos céus e na terra, quanto de sua vocação. É isso mesmo, não se pode fazer deum homem qualquer Controlador de Tráfego Aéreo. Se este não tiver vocação, se nãofor amante da aviação e zeloso da vida humana não servirá pra controlador.

É preciso que seja a profissão mais bemremunerada do mundo. Mas se não for, que seja a mais respeitada. Pois esseshomens passarão, muitas vezes, noites acordados monitorando aeronaves. Diasnascerão, galos cantarão e os controladores firmes estarão no seu propósitoúnico de garantir segurança nas decolagens, vôos e aterrissagens.

Desde já, profetizando o futuro inevitável,deixo aqui, neste diário, a receita para se fazer um bom controlador de tráfegoaéreo: pegue uma criança, mostre a ela a maravilha que é o avião. Deixe que elase apaixone por voar. Dê a ela muitas, mas muitas miniaturas de aeronaves parabrincar. Permita que ela estude muito, sobre tudo. Faça com que ela aprendavárias línguas. Dê uma boa educação, cultura. Incentive a prática de esportes.Deixe-a crescer saudável. Construa ao seu redor um mundo de harmonia, de amor epaz. Faça tudo isso e no futuro essa criança será o melhor Controlador deTráfego Aéreo do mundo. E lembre-se, nesse caso, com o avião, o mundo todo nãoé mais que algumas horas de vôo.

Vida de morto

2011-11-29T13:54:00.001-08:00

Vida demorto

-Quem é você?

-Quem sou eu? Então não sabes quem sou?

-Não. Deveria saber?

- Ah,sim. Deverias mesmo.

-Então me diga quem é você?

-Primeiro vamos dar uma olhada em tudo isto aqui.

Umhomem alto, magro, cabelos negros caminhava dentro do barracão com um olharatento e maravilhado. Parecia vibrar de felicidade com tudo que via.

Outrohomem, baixo, meio gordo, calvo, cabeça metida entre as mãos estava sentadopróximo à porta de entrada. Parecia confuso.

O barracão, comum a quase todas as casas,continha em seu interior praticamente as mesmas coisas que se guarda em cômodosisolados da casa principal: uma bicicleta velha dependurada por cordas naestrutura de madeira do telhado, alguns sacos de roupas velhas num canto,cadeiras quebradas, brinquedos velhos... e tantas outras. Tantas quantas sepodem guardar com promessa de um dia consertá-las ou doá-las.

O homem alto andava circulando uma cordaamarrada no caibro central do telhado que balançava num estranho movimentouniforme. O homem gordo continuava sentado à porta com as mãos a tapar o rostodemonstrando estar aterrorizado. Cansado do silêncio daquele estranho, o homemgordo finalmente rompe o silêncio:

- Meu nome é . Quem é você?

- Eu sei quem você é. Não sabes mesmo quem eusou e nem porque estou aqui?

- Quem você é eu não sei, mas imagino queestá aqui para me impedir de seguir adiante com minha decisão. Só não sei comovocê soube o que faria.

- Espera ai – disse surpreso o homem alto –então não sabes o que fizeste?

- Sei apenas o que vou fazer.

- E o que seria?

- Vou me matar nessa corda ai, não agüentomais. Neste momento o homem alto levou as mãos para o alto, deu um horripilantesorriso e disse:

- Tu deves estar brincando comigo? Pareceufalar com Deus, mas estranhamente num tom debochado. Então você vai se matar?Perguntou colocando-se de joelho na frente do homem sentado.

- Vou sim, e você não vai conseguir meimpedir.

- De forma alguma, não vou mesmo.

- E quem é você? Diga-me agora. Você é umanjo?

- Anjo? Deu outro eloqüente sorriso o homemalto agora em pé novamente circulando a corda. Sim sou um anjo, sim.

- Então não deveria tentar me impedir?Perguntou o homem gordo se levantando e seguindo em direção a corda. Depois demergulhar em seus pensamentos o homem alto finalmente falou:

- Tudo bem. Vou fazer um pacto com você.Deixa eu te mostrar como vai ser tudo aqui depois de morto. Talvez você percebao erro que cometeu.

- Então eu poderei saber como será tudo? Vaime mostrar o futuro?

- Não apenas isso, vou deixar você viver ofuturo da sua morte. Aceita este pacto?

- Aceito sim, me parece perfeito. O homemalto foi até a porta gargalhando bastante. Parecia enlouquecido com tal idéia.Num gesto simples de levar a mão ao vento, como que liberando o tempo foidizendo:

- Então viva sua morte.

Neste momento Ciro olhou para a corda e seviu enforcado,sem vida, balançando de um lado ao outro. Cuidou de tocar-se paracertificar que não estava sonhando. Levou a mão ao próprio corpo na corda, paraespanto seu sua mão transpassou de um lado a outro. Ficou atordoado, confuso.Sentiu-se tonto. Procurou o anjo no barracão, mas não mais o viu. Segundosdepois a porta do barracão se abre. Olhando de relance viu sua filha entrarpara pegar algum brinquedo. Esta ao vê-lo correu em sua direção gritando echamando o pai.

O corpo estava dependurado na corda, a meninaabraçada a ele como se quisesse tirá-lo dali. Chorava, gritava a mãe numtamanho desespero que o pobre homem tentou tirá-la de perto do seu própriocorpo morto, mas não podia. Não conseguia tocar na menina, como não pôde tocaro corpo morto.

Em seguida entra a mãe em socorro da filha eencontra o marido morto numa corda e em sua volta a filha agarrada ao pai. Odesespero dentro do barracão é compartilhado de todos: o pai que nada podiafazer para evitar o sofrimento da mulher e da filha; a pobre criança que perdiao pai; a mulher que perdia o marido. O homem tonto com tudo que presenciavabuscava desesperadamente entender tudo aquilo. Buscava ao mesmo tempo pelo anjoque ainda há pouco lhe falava. Nenhum nem outro, nem este nem aquele. O anjohavia partido, entender o que vivia era impossível. Como antes estava,sentou-se novamente no chão e meteu o rosto nas mãos. O choro da esposa sesomava ao da filha. Tudo fazia experimentar dores como nunca antes o havia sentido.

A pobre mulher não sabia se tentava tirar omarido da corda ou a filha do barracão, optou pela última. O marido estavamorto mesmo, nada adiantava fazer. Não pensou bem assim, mas primeiro na meninaque certamente ficaria traumatizada pelo resto da vida com tal cena. A meninase agarrara ao pai como nunca antes o fizera. Chorava de soluçar. Era a pobrecriança, naquele momento, como duas longas facas no coração de .

Com o alvoroço o vizinho do lado esquerdo,Francisco, correu a saber o que teria acontecido. Viu o amigo morto na cordacom mulher e filha a chorar. Desesperou também, mas não antes de tirar daliMadalena e Natali. Ambas foram levadas para dentro de casa. Do muro Franciscochamou pela esposa que veio de imediato ao auxílio da amiga. Francisco apanhouo telefone e chamou a polícia. Ambos permaneceram calados na sala. A filhaagarrada à mãe se quer falava uma palavra; Madalena maninha a filha junta aopeito, acariciava seus cabelos louros e cacheados; Francisco espera afoitamentea chegada da polícia; Lucia, esposa de Francisco, conseguia apenas benzer-se.

Tão logo chegou a polícia, veio também ocorpo de bombeiros com suas luzes e sirenes. Com estes vieram os curiosos. Eeram inúmeros. Todo tipo de gente se juntou na frente da casa. Todos querendover a hora que sairia o corpo. Em meio a tantas pessoas surgiam os maisvariados boatos sobre o que teria levado ao suicídio: acho que ele pegou a mulher com outro – dizia uma mulhergorda; ele estava cheio de dívidas – sentenciou um negro; fiquei sabendo queele foi pego roubando no emprego – falou uma senhora. Eram muitos os motivosapresentados, porém saber o verdadeiro motivo de tal loucura era impossível atoda aquela gente.

**********

eratabelião num cartório no centro da cidade. Homem de princípios. Religioso,temente a Deus. Costumava ser visto aos domingos no parque da cidade brincandocom a filha. Quando lá não estavam, pelo menos do lado de fora da casa ficavam.A menina adorava andar de bicicleta. Havia aprendido há pouco, o pai lheensinara.

tinhaestatura baixa, gordo – não obeso, uns quilinhos a mais. Ultimamente passou air trabalhar a pé na tentativa de combater o sedentarismo que a profissão lhetaxava, metido atrás de uma mesa a datilografar mais e mais documentos.

Costumava sair com a mulher, Madalena, aossábados à noite. Quando não era eles que iam à casa de Rosária, Irmã deMadalena, era Rosária e o marido Humberto que vinham à casa de . Rosária alémde ser irmã de sua esposa era casada com seu primo. Juntos os quatros passavamhoras a saborear petiscos e a beber. Eram os quatro unidos em tudo,compartilhavam praticamente o mesmo gosto para bebidas e guloseimas. Gostavamde freqüentar os mesmo bares da cidade quando não estava nem na casa de um nemdo outro. Mas tudo com muita serenidade, tinha as duas famílias o orçamentoapertado. Rosária e Humberto tinham dois filhos.

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A multidão de continuava firme à frente dacasa na esperança de acompanhar a saída do suicida, do corno, do ladrão, dofintam. Já era assim taxada àquela altura. Então para felicidade ou tristeza doaglomerado eis que vem saindo o corpo numa urna de madeira coberto com um pano.Alguns se benziam, outros excomungavam, mas todos se calaram quando de dentroda casa veio a filha correndo pedindo que o pai se levantasse e fosse andar debicicletas com ela. A mãe veio logo atrás tentando impedir que a filha chegasseperto do corpo do pai, mas não conseguiu, a menina era tinhosa. Conseguiuescapar aos braços da mãe e dos soldados que seguiam o pequeno cortejo dosfundos da casa até a viatura. Num gesto de puro desespero a menina retirou opano que cobria o corpo do pai, todos que assistiam a cena ficaramperplexo. estava de olhos aberto. Traziauma expressão de dor. Levou frações de segundos até que um soldado segurasse amenina e um outro cobrisse novamente o corpo, mas foi o bastante para que aimagem ficasse na cabeça de todos que assistiram.

Em meio a toda confusão caminhava maltrapilho de vida. Partilhava dosofrimento da filha, mas nada conseguia fazer, se não assistir a tudomergulhado em seus lamentos. Já estava àquela altura convencido de que nãocontinuaria com a loucura de se matar. Procurava o anjo no meio das pessoasdesesperadamente, mas não o encontrava. Olhou várias vezes para o céu como quequerendo dizer a Deus que tinha aprendido a lição, que poderia voltar a viverde verdade. Mas o Deus parecia não ouvir suas súplicas.

Tão logo saíram as viaturas militares e com amãe e a filha voltando para dentro de casa a multidão foi se dispersando. Cadauma para cuidar de suas próprias vidas. Cirino manteve-se parado a frente dacasa por um momento. Já tinha se acostumado um pouco com sua vida de morto. Oscarros lhe transpassavam o corpo, pessoas não o viam. Ninguém o percebia ali.Mas ele os via.

Depois de um tempo Cirino sentou-se na escadade quatro degraus que levava até a porta de entrada da sala. Num gestorotineiro meteu o rosto nas mãos e ficou ali sentado solitário em seusatordoados pensamentos. Não conseguia entender o que lhe acontecia. Seria tudoum castigo de Deus pela sua intenção de se matar? Se fosse estava bom. E seDeus ainda não estiver satisfeito e resolver lhe fazer vivenciar tudo aquilopor mais algum tempo. Até onde poderei suportar tudo isso?

O pobre morto não sabia aonde ir. O quefazer. Não sentia fome, não sentia sono. Nem frio, nem calor, era um verdadeirodefunto. Mas como saber se realmente estava morto, nunca antes houvera sabidocomo se é estar morto vivo.

O enterro de seus restos mortais se deu nodia seguinte às quatro horas da tarde. O padre falou poucas palavras. A urnaera bem simples, era a mais cara que pôde a mulher pagar. Sua filha estavalindamente triste. A mãe a vestira toda de preto. Colocou-lhe um chapéu que lhecaia de lado contrastando com a pela macia, suave e molhada de lágrimas de seurosto.

Antes que fosse levado até ao fundo o caixãofoi aberto um minuto para a despedida final. Natali não disse se quer umapalavra, manteve-se em silêncio. Trazia junto ao peito uma rosa, uma linda rosavermelha que colocou sobre o peito do pai morto. Retirou o véu que cobria odefunto e deu lhe um beijo no rosto. Olhou firmemente o pai e levou suamãozinha em sua cabeça, desceu até o coração e apontou para o morto. Poucosentenderam, mas a mãe não mais se conteve e desmaiou. Era aquela uma docebrincadeira entre pai e filha. Dizia meigamente e ingenuamente: - EU AMO VOCÊ.

Cirino mantinha-se quase sem forças ao ladoda filha. Desejava poder lhe tocar naquele momento. Mais ainda, ansiava poracabar com aquilo logo e voltar para sua família. O cemitério estava repleto,pessoas cochichavam entre si sobre a situação da pobre criança e da viúva. Masao final de meia hora todos já tinham ido embora. Nem mesmo Madalena e Natalipermaneceram. Foram levadas dali por Humberto e Rosária que igualmente a elasestavam chocados com o acontecido. Cirino acompanhou todo o seu sepultamento.Viu quando os coveiros entre risos e prosas diversas, depois de todos terem sesaído, terminar de jogar a terravermelha sobre o caixão com seu corpo. Em minutos estava apenas Cirino nocemitério, sentado sobre sua sepultura. Ainda não conseguia entender porque erapreciso passar por tudo aquilo.

Ficou tão mergulhado em seus pensamentos embusca de respostas que teve a sensação de ter dormido. Acordou sem saber porquanto tempo dormira, mas ao abrir os olhos viu o anjo sentado ao seu ladosobre a tumba. Sentiu alegria em revê-lo, teve a intenção de abraçá-lo, mas nãoo fez. Conteve-se numa frase:

- Eu entendi tudo, anjo. Já sei qual era aintenção de Deus. Já estou pronto para voltar ao passado e viver novamente comminha família. Com minha mulher e minha filha. Você viu minha filha,coitadinha, está tão triste.

- Voltar ao passado? Dissimulou o anjo.Não,não podes voltar ao passado. Ainda não viu tudo que tem de ver.

- Eu vi sim, estou sofrendo muito. Eu juroque não mais vou me matar. Pode acreditar. E pode dizer a Deus também.

- Dizer a quem? Não seja idiota, Ele jádesistiu de você naquele barracão.

- Não, não pode ser. Deus não desiste deninguém. Eu peço perdão meu Deus! Gritou Cirino se jogando ao chão de joelhos eolhando para o céu.

- Vocês são tão medíocres. As coisas nãoacontecem como vocês acham. Para tudo há um limite. Até mesmo para o amor Dele.Venha eu vou lhe fazer um favor. Veja bem, preste atenção. Depois não vá dizerque não sei ser bonzinho também.

Cirino acompanhou o anjo que seguia à suafrente. Mas na medida que andava uma fumaça turva o impedia de continuar vendoo anjo que desaparecera por completo. De repente, Cirino estava de volta a suacasa. Do lado de fora Natali estava sentada nos degraus da escada. A mãe estavaá sua frente segurando sua bicicleta.

- Venha Natali, venha meu amor, dê umavoltinha de bicicleta, você gosta tanto de andar. Mas a menina se mantinha emsilêncio. A mãe continuava.

- Olha meu amor, já se passaram mais detrinta e cinco dias. Seu pai não vai mais voltar. Ele está lá no céu agora teolhando. Da uma voltinha para ele ver. Mas a menina não se atendia aos apelos.Não conseguia. Era o pai quem sempre lhe fazia companhia naqueles momentos.Sentia profundamente a perda do eu companheiro de brincadeiras. A mãe sentou-seao seu lado, começou a chorar dizendo:

- Filha, eu já perdi seu pai, não possoperder você também. Você não come direito. Não quer mais ir a aula. Não diznada. Só fica calada. Se deixar passa o dia todo sentada nessa escada. Eu nãosei o que fazer. Oh, meu Deus, onde está o senhor. Por que fizeste isso comigo?Disse a mulher se levantando e seguindo para dentro da casa. A meninacontinuava calada, parada, quieta.

Cirino sentou-se ao lado da filha. Sabia quenão podia tocá-la nem ser ouvido. Mesmo assim aproximou-se bem perto do ouvidoda criança e disse:

- Meu amor, eu amo você. Perdoa-me. Eu fuitão idiota em fazer que fiz. O papai amavocê. Não quero te ver sofrendo assim. Nem a você nem a sua mãe. Por favor,ande de bicicleta.

- Ela não pode te ouvir, seu imbecil. Disse oanjo que se colocara à frente do pai e da filha. Ela nem se quer sabe que vocêestá aqui.

- E que tipo de anjo é você? Não tens amor nocoração? Perguntou Cirino se levantando.

- Sou do tipo de anjo que adora a insanidadehumana, seu otário.

- Então não é um anjo de Deus. Disseaterrorizado Cirino.

- Nunca sobe que o demônio é também um anjo.

Cirino recebeu aquela notícia como umaverdadeira bomba. Num segundo lembrou de tudo que ouvira daquela estranhacriatura. Percebeu que em momento algum o desgraçado havia dito ser anjo deDeus. Sentiu-se perdido. Sentiu-se definitivamente morto naquele momento. Olhouloucamente para a filha percebendo que realmente havia perdido sua princesinhapara sempre.

- O que é destinado a todo suicida vocêconhece, não é mesmo? Perguntou gargalhando enquanto se transfigurava numacriatura medonha. Cirino desesperou.

- Eu sei, é o fogo do inferno. Mas eu aindanão me matei, você disse que me mostraria o que aconteceria se eu me matasse.

- Não mesmo, ser detestável, eu disse que lhemostraria o futuro de sua morte e aqui está ele. Tudo isso acontece de verdade.Quando se matou naquele barracão você abriu mão de tudo isso. Do amor daprópria filha. É disso que falava quando disse que o bonzinho lá de cima nãoperdoa esse ato. Acha mesmo que ele vai salvar de minhas garras aquele que tiraa vida que ele próprio presenteou?

- Não, por favor me dê outra chance você.

- Deixe de ser estúpido. O único motivo peloqual eu permiti isto até agora é porque é mais prazeroso vê-lo sofrer tanto.Agora vamos embora, terminou a parte boa de sua morte, de agora em diante vocêvai saber como é bom abrir mão da vida que Deus dá. Dizendo isso o demôniopartiu em direção de Cirino que correu para tentar abraçar a filha, mas nãopôde, foi agarrado antes pelo demônio que o arrastava na direção de uma espéciede buraco negro. Enquanto era arrastado Cirino gritava para a filha:

- Lute minha princesa. Reaja, eu amo você.Ande de bicicleta vai minha filha, por favor me perdoa. A menina se levantou deímpeto apanhou a bicicleta e sentou nela. Cirino chorava ao ver sua princesareagir, mas a menina desceu novamente, apanhou a bicicleta pelo quadro e aarrastou em direção do tambor de lixo. Era Cirino arrastado pelo demônio e abicicleta pela menina que chorava. Só deu tempo de Cirino ver o momento em que Natalijogou a bicicleta fora. Depois disso desapareceram na escuridão o demônio eCirino.

***************

Cirino nunca pôde saber, mas dias depoisNatali conseguiu andar de bicicleta novamente. Conseguiu sorrir. Conseguiu sercriança novamente. No entanto, ainda hoje depois de passados vinte e três anosela ainda não consegue entrar no barracão nos fundos da casa da mãe. Casada, mãede duas crianças, é Natali quem brinca com os filhos no parque e em frente àsua casa. Ela mesma os ensinou as primeiras pedaladas.

*********************

Madalena nunca mais se casou. Viveu osúltimos anos de sua vida de trezena em trezena, de novenas em novenas. Nãoperdia uma missa que fosse. Freqüentou várias religiões diferentes, sempre embusca de alguma que pudesse salvar a alma do marido. Morreu num leito dehospital vítima de diabetes. Trazia sempre consigo uma foto do marido aindajovem onde se podia ler no verso:

Porvocê eu vivo, por você eu morrerei.

GeraldoFerraz de Assis

Barbacena,21 de agosto de 2007

01:59’35”

Obranão revisada...

Nada é Para Sempre

2011-10-25T19:58:00.000-07:00

NADA É PARA SEMPRE

TEXTO NÃO REVISADO

Esta não é uma história com final feliz, parece estranho começar assim, mas digo logo para que aqueles leitores que gostem apenas de historias com finais felizes já parem por aqui e não sigam em frente, prevendo fazerem pouco de mim. É uma história de amor, mas, leitora romântica, não é aqueles romances que gostas de ler onde no final tudo sempre termina bem, como disse, é uma história sem final feliz, de amor, mas sem final feliz – então, uma história de amor sem final feliz.
Meu nome é João Roberto, tenho o mesmo nome de meu pai, mas fiquei sabendo disso há pouco tempo, na véspera do meu décimo sexto aniversário que, digo de passagem, completei no último domingo. Na véspera minha mãe achou que era hora de eu conhecer a verdade sobre o trágico acidente que matou meu pai. Até então, sabia apenas que tinha morrido muito novo vítima de um terrível acidente de carro, mas as circunstância como tudo se deu eu não sabia.
O que era bem óbvio é que meu avô não queria que eu conhecesse tal história, mesmo quando minha mãe julgou que já era hora de eu saber de tudo, ele ainda tentou impedi-la de me contar. Mas, na véspera de meu aniversário, como já disse, no sábado, á noite, minha mãe sentou-se comigo e contou tudo que agora vou narrar.
Peço que entendam que a história que coloco no papel é dela e não minha, a única coisa que faço é, usando deste meu gosto de escrever, aplicar-lhe uma pontuação aqui e ali, mas nada que tire a veracidade da história. Farei uso de muitas das palavras que me foram ditas e, se Deus quiser, conseguirei levar a mesma emoção que sentia nos olhos de minha mãe.
Como via de regra, entenda que a narrativa, apesar de em primeira pessoa trata-se de minha mãe falando, as poucas vezes que frisar algum detalhe, ou que isso se faça necessário deixarei bem claro de quem está falando. Vamos a narrativa de minha mãe.
Tudo aconteceu há algum tempo atrás, eu tinha pouco mais de quinze anos, era muito bonita com meus cabelos negros lisos e compridos. Na época, ainda se usava saia rodada na escola, meias brancas e longas, até aos joelhos – você não faz ideia de como era bonito e ao mesmo tempo ridículo aquilo tudo. O ridículo ficava por conta de ser obrigatório tal figurino, mas tinha sua beleza apesar de sua obrigatoriedade. Meu pai estava no segundo mandato como deputado federal, já era rígido com suas regras de conduta como hoje, penso que o tempo e a modernidade, ou alguns acontecimentos bradaram seu coração e tirou a rispidez de alguns pensamentos retrógados.
A gente começava a conhecer a rebeldia da adolescência e o primeiro mandamento era contrariar os pais, minha primeira briga foi por conta do transporte escolar, não queria mais ir para a escola na van escolar. Minhas amigas todas já faziam o caminho de ida e volta caminhando, não era perto de casa, mas também não era tão longe. O legal era ir e vir conversando sobre tudo que nos passava pela cabeça. E era o máximo estar sozinha pelas ruas, estava ficando mais madura, responsável e adorava tudo aquilo.
No caminho, entre a escola e a minha casa, tinha outra escola, só que pública e a gente passava por ela meio que com medo. As meninas nos achavam metidas e esnobes por estarmos uniformizadas daquela maneira. A gente as achava modernas e mais maduras com suas calças jeans e tênis, caderno de dez matérias nas mãos e conversando sem preocupação nenhuma com os meninos.
Os meninos, ah os meninos! Havia sempre uma turminha em volta de um carinha com um violão que cantava e tocava lindamente. Todos acompanhavam com palmas e coros no refrão. Ele parecia muito popular – meninas então, nossa, sempre uma dúzia ao seu lado, no mínimo. Um dia, as meninas e eu paramos do outro lado da rua, como se estivéssemos esperando algum ônibus ou coisa assim para ouvi-lo cantar e tocar, como gostamos muito, passamos a fazer mais vezes. Todo dia a gente apressava o passo para poder parar um pouco do outro lado da rua.
Um dia, por força do destino, uma das meninas saiu mais cedo por conta de uma consulta no médico, e a outra minha amiga teve de ficar na escola até mais tarde. Então eu fui sozinha para casa, foi ainda mais agradável aquela sensação de liberdade e responsabilidade. No caminho entre a minha escola e a pública decidi que não seria prudente ficar parada do outro lado ouvindo o garoto cantar, pareceu-me perigoso, mas passar direto sem desfrutar um pouquinho daquele momento me pareceu mais penoso, então, resolvi que pararia, mas por pouco tempo apenas, assim fiz.
Naquele dia em questão, para minha desilusão, ou sorte, a escola estava fechada, era uma paralisação de um dia para reivindicar aumento salarial dos professores e plano de carreira, ou algo assim. O fato é que não havia nenhum aluno do lado de fora, nem mesmo o misterioso cantor. Não havendo show resolvi seguir direto para casa e chegar logo para o almoço, meu pai não gostava que me atrasasse.
Mais a frente, depois de dobrar duas esquinas, de longe comecei a reparar um garoto que lavava um carro azul, grande, metálico. Ele estava sem camisa e tinha um porte físico tipo atleta, nossa, eu naquele tempo já começava a reparar tais coisas. Chegando mais perto o reconheci, era o violeiro da escola. Estranhamente era como se o conhecesse, por um segundo estive a ponto de cumprimentar, de ir falar com ele, saber da greve e do violão, do carro e de qualquer coisa. Comecei a imaginar a situação; eu chegando para ele e dizendo – oi sou a garota que fica do outro lado da rua te vendo tocar todo dia na saída da aula e fiquei muito triste por não vê-lo hoje, mas agora estou feliz que está aqui. Que loucura, era impossível eu fazer aquilo, se fosse a Renata, aquela desinibida certamente falaria tudo aquilo, até mais, talvez até o pedisse para tocar violão para ela, exclusivamente para ela, mas não eu, eu que não era daquele jeito. O melhor a fazer era passar rapidinho e sem nem se quer olhar para o lado, na sua direção e assim tentei fazer, apenas tentei, porque o que aconteceu a seguir me fez não apenas olhar, parar, mas também dizer:
- Seu idiota! Está louco?
Eu estava bem do lado do carro, na calçada, olhando firmemente para frente quando senti em mim o mundo desabando em água. O idiota não tinha me notado na calçada e ao jogar um balde de água para tirar o sabão do carro, jogou mais em mim, me deixando completamente molhada.
O garoto violeiro e desinibido dos finais de aula veio todo envergonhado e desesperado me pedindo desculpas, tentando me ajudar, apanhando a mochila que tinha deixado cair com o susto. Então percebi que tinha sido mesmo sem intenção, que fora apena um acidente. Mas como ainda estava irritada com a situação, ainda falei algumas poucas e boas, ele, coitado, só fazia se desculpar.
Ao fim de alguns minutos, que pareceram eternos, um pouco mais calma acabei por pedir desculpas por ter agido daquela forma.
- Imagina, eu que tenho de me desculpar, estava tão entretido que não vi você passando. O garoto estava realmente sem graça e se sentindo mal com aquela situação. Eu olhei em seus olhos por alguns segundos apenas, mas o suficiente para ver que eram grandes e azuis e que tinham sobre si, as sobrancelhas negras e grossas que encerrava com os cabelos caídos na testa em um penteado lateral.
- Tudo bem, sem problemas. Eu vou indo.
Tudo aquilo, o corpo molhado pela água fria, a mochila suja do chão, os olhos dele, o cabelo, a voz suave próxima de mim que parecia dentro de mim pareciam me pedir para ficar por ali mais tempo, mas a vergonha e o coração estranhamente acelerado me obrigavam a seguir meu caminho rapidinho. Para minha surpresa o garoto falou:
- Eu vou levar você em casa, não posso deixar que vá assim, toda molhada, o que vão pensar de você pelo caminho.
- Não, não precisa, pode deixar, estou perto de casa, eu vou andando mesmo. Fiquei apavorada com a situação de deixar um garoto me levar em casa e tentei sair logo, mas ele foi insistente, docemente insistente.
- Não senhora, moça – disse sorrindo – já estou me sentindo muito mal e vou ficar ainda pior se não me deixar te ajudar de alguma forma. Espere só um pouco que vou lá dentro apanhar uma camiseta e já volto para te levar.
Eu fiquei sem saber o que fazer: sair correndo dali ou esperar, parecer uma menininha medrosa em carreira pela rua ou ser madura para deixar o garoto me levar até em casa. Já que teria mesmo de explicar para todos em casa o acontecido, que contasse também que o garoto foi gentil e cavalheiro de me levar. Mas de repente uma outra dúvida me veio a cabeça – me levar como, ele era ainda um adolescente, não teria mais que quinze ou dezesseis anos, seria aquele carro dele? A resposta veio em seguida, o garoto surgiu correndo de dentro da casa vestindo a camiseta e segurando nos dentes as chaves do carro, pulou o pequeno muro que separava a casa da calçada e abrindo a porta do opala metálico-azul foi dizendo:
- Entre aí, eu te levo em casa e assim você não pega um resfriado.
Meu lado Renata de ser falou mais alto e entrei no carro com maturidade, que ninguém visse minhas pernas tremendo de medo e nervosismo, e nem escutassem meu coração batendo desesperadamente. Mas enfim, entrei e disse onde morava.
- Meu nome é João Roberto. Disse o garoto estendendo a mão para mim.
- O meu é Carla.
Seguramos na mão um do outro por uma incrível eternidade de momento que, juro por Deus, se contasse tudo que me passou pela cabeça naqueles dois ou três segundos, dir-me-ia mentirosa, por isso não conto. Mas se por acaso já pegou não mão do seu primeiro grande amor alguma vez, sabes que é mesmo verdade.
No caminho até em casa ele colocou uma fita cassete no som do carro e a música que tocava até que poderia ser agradável, mas eu estava tão desconfortada naquela situação que a achei incomoda. O que não saia da minha cabeça era o que me esperava na chegada em casa. Se meu pai estivesse chegando também e me visse naquela situação, não sei qual seria sua reação. Todas as tentativas de conversa do agora João Roberto eram encerradas por mim com não mais que duas ou três palavras.
Estávamos já bem próximos de casa eu cada vez mais apreensiva quando ele disse:
- Imagino que chegar a casa toda molhada já será complicado, molhada e de carro com um estranho será ainda pior. Você quer que eu a deixe um pouco antes?
- Sim, eu prefiro, faz o favor! Meu Deus, o menino lia pensamentos, estava com medo de pedir tal coisa e parecer infantil, mas ele literalmente leu meus pensamentos.
Assim foi feito, tão logo parou o carro uma esquina antes de casa eu fui abrindo a porta e descendo, ele ainda tentou se desculpar mais uma vez dizendo:
- Me desculpe mesmo, Carla. Posso vê-la amanhã para saber como foi a chegada em casa?
- Não sei como, sua escola está em greve e nem sei se vou passar por lá amanha.
- Ainda que não tenha aula, agora você sabe onde moro, pode passar por lá. Mas se tiver aula, não precisa ficar me vendo do outro lado da rua, pode fazer parte da roda.
Eu fui desmascarada de supetão, fiquei envergonhada e surpresa, então ele me via do outro lado da rua. Tratei logo de fechar a porta do carro e ir para casa sem nem olhar para trás, apesar de não olhar, sabia que estava me vendo caminhar até virar a esquina. Escutei o cantar de pneus logo que saiu desesperado pela rua.
A chegada em casa, os esclarecimentos não merecem mais que estas duas ou quatro linhas, basta dizer que mamãe achou engraçada a situação e que papai quis saber mais sobre o garoto de menor que teria levado sua filha também de menor para casa de carro.
O que realmente vale a pena dizer e é necessário que se diga é que durante o banho, para evitar um resfriado, como disse mamãe, eu fiquei imaginando se teria mesmo sido um acidente o ocorrido, uma vez que ele sabia que eu o olhava do outro lado da rua, ele bem que poderia ter premeditado tudo aquilo, mas se o tivesse feito, era mesmo um danadinho o tal de João Roberto, pois deu tudo certo, alias, certíssimo.
Imagino que não seja preciso dizer que o resto de todo aquele dia, durante as lições de casa, na aula de inglês, na cama a noite meus pensamentos estavam todos em João Roberto. Agora o garoto do violão tinha nome – João Roberto.
Um garoto interessante, verdade seja dita. Tocava violão muito bem, conhecia tudo de muita gente que eu mesma não conhecia, conquistava as garotas da escola nos seus acordes e todo mundo que quisesse ouvir. Era extremamente popular, a gente percebia do outro lado da rua o carinho que todos tinham com ele. Eles o chamavam por um apelido que de longe não conseguíamos identificar, mas mais tarde fiquei sabendo que era Jhony – o nosso Jhony.
No dia seguinte, realmente a escola de João Roberto continuava em greve, o que seria só uma paralisação de um dia se estendeu por bem mais que isto. Eu o via todos os dias em frente a sua casa. Parecia que me esperava passar todos os dias, mas fazia com que não parecesse. Todo dia inventava algo para fazer justamente naquele horário; um dia estava olhando a mecânica do opala metálico-azul, no outro estava polindo, por vezes apenas tocando violão, em outro equalizando o som do carro. Todas as vezes que passava apenas nos cumprimentava, com exceção do dia que me perguntou como foi a chegada em casa.
Para mim foi ficando cada vez mais necessário passar por ali e vê-lo, ainda que não conversasse com ele, só o fato de o ver e acreditar que estava ali para me ver também, me deixava feliz, mas em pouco tempo só isto não bastava eu queria saber mais coisas dele, o que gostava de fazer além de cuidar do carro e tocar violão, se tinha namorada ou não, o que achava de mim. Tudo isso era vontade de menina inexperiente nestas armadilhas do amor e como tal, a vergonha, a timidez não permitia saber.
Até que estava chegando o período de férias escolares e eu temia não vê-lo durante aqueles longos trinta dias, então, um dia, enchi de coragem e, como a escola dele ainda estava de greve, ao vê-lo sentado na calçada de sua casa, sem o carro na rua, nem o violão a tira-colo resolvi perguntar:
- Nossa, é até estranho não ver você cuidando de seu carro ou com sue violão. O que aconteceu?
- Eu estou triste hoje, e quando fico triste não gosto de fazer nada.
- E por que está triste, pode me dizer?
- É que as férias estão chegando.
- E sua escola vai voltar da greve e você vai ter aula enquanto outros vão estar de férias?
Perguntei ingenuamente acreditando que poderia ser mesmo o motivo daquela tristeza em seu olhar. Ele então se levantou, ficou bem perto de mim, olhou em meus olhos e disse:
- Nas férias eu não vou ver você passar todo dia aqui. Nem mesmo sei se vou te ver.
Aquilo me surpreendeu me deixou sem palavras, era mais que eu queria ouvir, muito mais que pensei que um dia poderia acontecer, ainda mais assim, tão de repente. Como o silêncio me sentenciou as ações me absorveram e então pude segurar em suas mãos, olhar em seus olhos e deixar que minha boca tocasse a dele e que aquele momento se perpetuasse em nós. Naquele momento não importava se era nova ou não, se estava amadurecendo ou apenas desabrochando no jardim do primeiro beijo, sim o primeiro beijo é como um jardim de flores de diversas cores, em principio parecendo sem nexo, fora de contexto, mas depois se mostrando belo e cheio de novos conhecimentos e saber. Aquele primeiro beijo veio com gosto de paixão, de amor, de paz e felicidade.
Nos dias que se seguiram até o inicio de minhas férias nos encontramos sempre em frente a sua casa e de lá, ele me fazia companhia até a esquina de carro. Ás vezes ia caminhando, outras no seu opala metálico-azul. Fomos nos conhecendo cada vez mais, nos apaixonando mais e mais. As minhas férias não foi problema para nos ver, todo dia inventava uma desculpa diferente em casa para sair ao fim da tarde e encontrar com João Roberto. No inicio as desculpas eram mais elaboradas usando como pano de fundo as amigas que sempre ligavam me chamando para fazer uma e outra coisa. Depois foi ficando mais simples, quase frágeis, mas não importava mais, eu conseguia sempre sair de casa para encontra-lo.
Aos sábados e domingos João Roberto gostava de ir com seu opala na asa sul participar de pegas, era perigoso e ao mesmo tempo uma pura adrenalina, emocionante. No inicio eu não tinha coragem de participar com ele, ficava apenas assistindo e torcendo para não acontecer nada com ele. Depois não me contive e fui uma vez participar dos pegas, era mesmo uma grande experiência; a velocidade, o perigo, tudo aquilo me contagiava de tal forma que por vezes eu o incitava a correr mais, cada vez mais.
Um dia, num domingo, depois da adrenalina dos pegas, ao cair da noite, acreditando meus pais que eu estava na casa de Renata que por lá dormiria, nós fizemos amor no opala metálico-azul, e foi lindo, foi novo, foi tenso, foi difícil, foi fácil, foi sutil, foi mágico, foi eterno – é eterno ainda hoje. Foi a minha primeira vez, nunca perguntei se foi a dele, mas prefiro acreditar que tenha sido, ou, ainda que não tenha sido sua primeira vez, que tenha sido a mais importante.
No dia seguinte recomeçou as minhas aulas, as dele tinha voltado durante as férias. A gente se encontrava todo dia em frente a sua escola, comecei a fazer parte de seu circulo de amizades, da roda de violão, chegava cada vez mais tarde em casa, mas já tinha me tornado experiente na arte de inventar mentiras, então, ficava tudo sempre bem.
Mas alguma coisa diferente começou acontecer no meu corpo, comecei a sentir coisas até então estranhas para mim; tonturas, enjoos, calafrios, às vezes fome exagerada, outras falta de apetite. Comecei a suspeitar que pudesse estar grávida. Meu mundo desabou sobre minha cabeça, o chão ruiu sob meus pés. A doce menina adolescente ingênua de outrora começava a viver um terrível pesadelo. O medo da reação de meus pais e, principalmente, o medo de como João Roberto reagiria começou a mexer com meu psicológico de tal forma que agia de maneira estranha com meus pais, minhas amigas, com ele mesmo, comigo mesma. Por algumas vezes faltei à aula, pois sabia que o encontraria e em alguns momentos não queria vê-lo, em outros me fazia falta, mas nem sempre, tudo ficou muito complicado e tudo guardado dentro de mim.
Aconselhada pela Renata comprei um teste de farmácia e numa sexta feira fiz o teste que deu positivo, havia chance de estar errado, apenas o exame de sangue seria totalmente confiável, mas como o farmacêutico havia nos orientado, dando positivo um por cento de estar errado. O final de semana, como já tinha prometido a João Roberto depois de muito insistir comigo fomos para asa sul disputar pegas, eu tinha decidido que a noite, depois daquela loucura toda eu o contaria.
Mas não pôde ser naquele dia, não naquele, pois, naquele momento a força do destino mostrou seu poder, João Roberto perdeu o controle do carro numa curva boba, tranquila, uma curva que ele estava acostumado a fazer em velocidades bem mais altas do que aquela daquele dia, o carro saiu da pista e bateu contra o barranco. Nem foi uma batida tão grave, mas devido a um corte na cabeça e um braço quebrado fui levada para o hospital. João Roberto não sofreu nada, a batida fora do meu lado e ele se culpava por isso.
No hospital minha mãe e meu pai foram me encontrar, ficaram perplexo com a noticia que tinha em envolvido num acidente de carro participando de um pega, meu pai ficou possesso e esbravejou que mandaria prender o motorista, mesmo sem saber que ele era meu namorado e o pai do filho que esperava.
Para evitar que tomasse esta atitude contei para eles ali no hospital mesmo tudo que vinha acontecendo nos últimos dias na minha vida. Falei do teste de farmácia e do resultado, contei tudo acreditando que meu pai se sensibilizaria com a situação e desistisse de mandar prender o João Roberto. Mas nem tudo saiu como eu gostaria. Meu pai mandou que fosse feito exame de gravidez em mim ali mesmo no hospital. No dia seguinte saiu o resultado – eu estava grávida. Então ele impôs as suas condições; não mandaria prender João Roberto por dirigir sem habilitação e participando de rachas e pegas, mas eu não poderia nunca contar para ele que estava grávida e que ele era o pai do meu filho.
Para protegê-lo, temendo tudo o que pudesse lhe acontecer, concordei com a chantagem de meu pai. Ainda no hospital, meu pai me deu um tempo sozinha com João Roberto para colocar um fim em tudo aquilo. E foi terrível, eu lhe disse que não o amava enquanto estava perdidamente apaixonada por ele, disse que não queria mais vê-lo quando desejava estar em seus braços todos os dias da minha vida. Ele chorou, disse que se sentia culpado pelo acidente e que nunca mais faria aquilo, principalmente comigo dentro, mas não adiantou, nada que me dissesse faria com que mudasse de opinião sobre ele, não tinha o que ser mudado, eu o amava, era louca por ele, mas não queria vê-lo preso. Depois de muito pesar exigir que saísse do quarto e que nunca mais me procurasse.
Estava no hospital para tratar de um corte na cabeça e um braço quebrado, mas quem precisava urgentemente de atenção era meu coração que estava em pedaços e ainda mais confuso, estava gerando dentro de mim um filho fruto de um amor tão puro e verdadeiro, mas que teria de crescer como se fosse parte de um engando.
Não demorou até que eu voltasse às minhas rotinas, mas não necessariamente a todas. Na volta da aula vinha novamente de van, quando passava pela escola de João Roberto não o via mais do lado de fora com seu violão. Nem na frente de sua casa o via mais, fiquei sabendo por um amigo dele que tinha consertado o opala, mas nunca mais saiu nele.
Um dia, do lado de fora de minha escola estava Fábio, um amigo de João Roberto, queria conversar comigo, concordei dizendo que teria tempo apenas até a van chegar e que já deveria estar chegando. E me disse assim:
- O que aconteceu com vocês dois? Pareciam tão felizes juntos, ele te ama, eu sei disse, não me disse, mas sei que te ama. O João Roberto era o maioral, o nosso Jhony era um cara legal, ele amava tocar e cantar, dirigir aquele carro que foi deixado pelo seu pai. Ele nos fazia feliz com suas brincadeiras, suas músicas. Mas agora está tudo diferente, ele anda quieto demais, sempre triste, cabeça baixa. Ele está sofrendo por conta de tudo que aconteceu. Você tem de perdoá-lo, ele está sofrendo muito.
- Mas o acidente não foi culpa dele. Diz isso a ele, eu já falei, é que...
De repente não sabia o que dizer, coloquei minhas mãos na barriga e por um momento tive vontade de correr até João Roberto e lhe contar a verdade. Mas lembrei das ameaças de meu pai e tive de me conter. Neste momento a van chegou e fui embora, mas antes Fábio ainda me disse:
- Ele está marcando um superpega no fim de semana, talvez seja disso que ele está precisando, por que não aparece para dar uma força para ele?
- E onde vai ser?
Eu perguntei para não parecer tão insensível, mas já sabia que não poderia ir de forma alguma.
- Não sei, ele disse que não vai ser no Casebe, nem no lago norte, nem na UNB.
- E vai ser onde então?
Perguntei já entrando na van e não pude mais ouvir o que Fábio disse.
No fim de semana as meninas vieram para minha casa, elas me davam muita força, ficavam comigo todo o tempo para me ajudar a superar toda aquela situação. Dado momento o telefone de Renata tocou, era Fábio dizendo que João Roberto estava indo participar de um pega em sobradinho na curva do diabo. Renata colocou o telefone de lado e me deu o recado, eu fiquei apreensiva, João Roberto havia falado por várias vezes que era muito perigosa aquela estrada, peguei o telefone de Renata e perguntei a Fábio:
- E como ele está? Está feliz?
- Ele está com um sorriso estranho.
Mais tarde o telefone tocou novamente, João Roberto estava morto, havia batido de frente com um caminhão, o opala estava em pedaços, irreconhecível.
No dia seguinte eu fui até a escola de João Roberto, todos estavam tristes demais com o acontecido, o diretor reuniu todos no ginásio e informou as circunstâncias do acidente e lembrou para todos que ele só tinha dezesseis, lembrando que pelo menos servisse de exemplo para todos.
Na saída da aula e me juntei ao coro de amigos que cantavam baixinho, Strawberry Fields Forever, a música que Jhony mais gostava de cantar. Fábio tinha ido a sua casa e pedido para mãe de João Roberto seu violão emprestado para uma homenagem. E o instrumento estava lá, bem no lugar que ele gostava de ficar, só que estava sozinho, o menino que era o maioral, que era um cara legal não estava mais entre nós.
Até hoje quem se lembra diz que não foi o caminhão, nem a curva fatal, e nem a explosão, Jhony era fera demais para vacilar assim, muitos dizem, sem ter certeza que foi tudo por causa de um coração partido. Eles podem não ter certeza, mas eu tenho, foi tudo por conta de um grande amor que não pôde viver, que não podemos viver. Eu o quis libertar das grades da cadeia por dois anos ou três e, de certa forma, o entreguei nas garras da morte.

As lágrimas que minha mãe deixava rolar de seus olhos atestam a veracidade de tudo isso. Talvez tenha me contado como forma de redenção, talvez o filho saber do pai amenize a dor que ele traz dentro de si de não ter nunca contado para o pai do filho. Tudo isso para mim é muito importante e válido saber, pois, deixa de ser enterrado um pai que nunca conheci, para enterrar no meu coração o pai que amava minha mãe e que, tivesse tido chance, teria me amado verdadeiramente.
Esta é a história de João Roberto, o Jhony de todos nós...

By Geraldo Ferraz
Baseada em Dezessei Legião Urbana
26-10-2-11
00:53’25”

Dia dos Pais

2011-08-24T17:31:00.000-07:00

Era véspera do dia dos pais, uma noite de sábado fria e chuvosa. Eu seguia para a casa a passos longos, estava cansado do único dia de serviço que tive depois de muito tempo parado, procurando emprego pela cidade sem nada encontrar.
Desde o fechamento doa fábrica de tecidos que estava vivendo de biscates, à mercê da própria sorte; aceitava o que aparecesse – servente de pedreiro, serviço de pintura, capina, chapa de caminhão, enfim, qualquer coisa que pintasse era bem vinda.
Apesar de ter trabalho nos últimos anos como gerente de produção e em consequência exercer um trabalho relativamente leve, e por isso, ter me acostumado a essa tranquilidade, não escolhia serviço, o precisasse fazer eu fazia, afinal um pai de família não se pode dar ao luxo de ficar escolhendo emprego.
Nesta noite em questão, vinha do armazém do Sr. João onde havia passado o dia a descarregar caminhões e mais caminhões de todo tipo de mercadoria; desde os fardos leves de papel higiênico onde se conseguia carregar de cinco a seis fardos até os pesados sacos de farinha e açúcar. Este tal Sr. João era conhecido na região por ser pão-duro, unha de fome e pagar mal a todo serviço que lhe era prestado, mas por ironia do destino, ou não, naquele dia havia recebido de sua própria mão a quantia de cinquenta reais pelo trabalho, o que era pouco face às minhas necessidades, no entanto, era uma fortuna para quem naquela mesma manhã não tinha nem um tostão no bolso.
Então, apesar de cansado, sentindo frio e molhado da chuva que caia eu seguia feliz para a casa. Lá, na minha fortaleza, no meu refúgio eu sabia que encontraria minha amada mulher e nosso filho. Mariana era a esposa companheira, minha amada amante, desde que se abateu o fantasma do desemprego sobre nós tratou logo de procurar fazer o possível e o impossível para que a crise fosse passada quase que desapercebida para nosso principezinho – Rafael.
Começou a economizar ainda mais em casa, fazia algumas atividades extras como lavar, passar e cozinhar para outras famílias. Não gostava de vê-la fazendo tais coisas, a minha deusa grega – como eu gostava de chama-la – não era mulher destes serviços ao meu ver, mas tenho de confessar que várias vezes foi graças ao seu suor que algumas contas de luz e água foram pagas.
Como o pequeno Rafael é um capítulo a parte, voltemos à véspera do dias dos pais, como já disse, chuvosa e fria, mas que eu, vale dizer agora, nem me lembrava ser véspera de tal data tão importante. Na vontade de chegar mais rápido em casa decidi atalhar caminho por um beco que ligava a parte baixa a alta do bairro, onde morava. Era um lugar perigoso, frequentado por drogados e prostitutas, mas estando a noite fria e chuvosa, inocentemente imaginei estaria deserto o bendito beco. Ingenuidade minhas, pois em determinado lugar, bem no meio do caminho, havia um grupo de drogados que, me vendo, resolveram me assaltar para, certamente, garantir mais drogas para o resto da noite. Eu tentei reagir, dizendo que era do bairro, tentei me fazer passar por um deles, mas não deu certo, além de ter os preciosos cinquenta reais roubados ainda fui espancado, ficando vivo por uma ironia do destino, e além de tudo ainda não me deixaram prosseguir, então tive que retornar e tomar o caminho rotineiro para a casa.
Mariana e Rafael me esperavam ansiosos e eis que chego com o rosto ensanguentado, machucado, humilhado e revoltado com a vida, com o mundo e principalmente com Deus. Contei o ocorrido aos berros, esbravejando, xingando, socando a mesa enquanto mariana calmamente, carinhosamente cuidava dos ferimentos.
O jantar estava pronto e eles me esperavam , mas estava tão transtornado e nervoso que disse aos berros que iria tomar banho e me deitar, que meu dia já havia acabado por ali. Quando estava saindo meu filho correu até a mim pedindo dez reais, nem terminei de ouvir e já tratei logo de enxotá-lo de perto dizendo:
- Não ouviu o que disse? Eu fui roubado, não tenho um tostão nem para o almoço de amanhã e você querendo dinheiro para besteira! Arruma-me cinquenta reais, os meus cinquenta e aí talvez eu lhe dou ao menos cinco. Disse isso e fui tomar banho ainda resmungando para mim e contra Deus. Após o rápido banho fui para cama sem nem mais ver o menino que correu para as barras da saia da mãe.
Mais tarde já no quarto, mariana me repreendeu com seu jeito sereno de fazê-lo, disse que o menino passou o dia preocupado em não ter dinheiro para comprar o meu presente para o dia dos pais. Havia ido à loja da Maria e escolhido uma lembrancinha que deixou reservado. Esperava por mim para pegar o dinheiro e correr á loja antes que fechasse.
Eu fiquei em silêncio, aos poucos a dor e o sentimento de raiva foram dando lugar à vergonha de ter tratado daquele jeito a pobre criança que estava apenas preocupada em me presentear. Mariana pediu que fosse ao seu quarto e lhe pedisse desculpas, que lhe explicasse melhor o ocorrido e que eu não me importava em não ter presentes. Mariana como sempre estava certa, mas ainda tinha dentro de mim um sentimento de raiva, de revolta que me impedia de tomar as decisões certas naquele momento e permaneci em silêncio no quarto escuro.
Depois de algumas horas, ainda acordado, já mais calmo, e cada vez mais arrependido de ter tratado meu pequeno príncipe com tamanha crueldade, senti quase que uma necessidade de ir vê-lo, mesmo que dormindo, acariciar seus cabelos e velar seu sono. Levantei com cuidado para não acordar Mariana que dormia serenamente ao lado, abri a porta do quarto do garoto com igual atenção para não despertá-lo, mas para surpresa minha o menino não estava na cama, procurei nos outros cômodos da casa; banheiro, sala, garagem mas não o encontrei. Voltei para o quarto desesperado e preocupado para acordar mariana que ao saber que o menino não estava em casa ficou atordoada. O desespero foi se abatendo sobre nós. Não conseguíamos imaginar onde ele estaria, aonde teria ido. Sem pensar muito trocamos de roupa rapidamente e fomos para rua à sua procura.
Enquanto andávamos de um lado para o outro um sentimento de culpa foi se abatendo sobre mim, sentia-me culpado por estar acontecendo também aquela nova tragédia. Eu podia sentir no olhar de Mariana que ela me culpava pelo ocorrido, mas não falava nada. A noite estava ainda mais fria e a chuva de antes deu lugar uma fina neblina que não cessava.
Procuramos a pobre criança em todos os lugares possíveis; na prça da igreja, onde ia com a mãe andar de bicicleta, no parque da praça, na escola onde estudava, mas nada e encontra-lo. Nosso menino de pouco mais de sete anos estava sozinho naquelas ruas frias e nós não sabíamos mais o que fazer.
Voltamos para casa para procurar mais uma vez, desta vez em todos os lugares mesmos, armários, debaixo de camas, de sofás, mas tudo em vão, sem encontrar nosso menino nos deparamos no seu quarto, nos abraçamos e ali ficamos calados, imóveis, nossas lágrimas molhavam nossos rostos, tentávamos entender o que teria acontecido ao nosso garotinho. Foi neste momento que aproveitei para pedir perdão a Deus pelas blasfêmias que havia dito naquela noite e implorar que cuidasse de nosso garotinho trazendo-o para casa são e salvo.
Depois de algum tempo voltamos para as ruas novamente e lá ficamos toda noite procurando sem rumo. Quando o dia amanheceu, sem que percebêssemos estávamos sentados na escadaria da igreja, a rua começava aos poucos ser tomada de gente e nenhum sinal de nosso Rafael. Também o sol já mostrava os seus primeiros raios de sol, a noite fria foi vencida pela aurora triunfante do novo dia. Estávamos calados, não falávamos nada, apenas mergulhados em nossos pensamentos.
Mariana foi quem rompeu o silêncio com uma ideia que lhe ocorrera; Rafael poderia ter ido à loja de Maria para apanhar o presente do pai.
- E com que dinheiro? Se eu não tive nenhum para lhe dar. Disse sem esperança.
- Na cabecinha dele ele pode ter acreditado que Maria lhe daria o presente vamos até lá.
Mariana levantou-se e foi me puxando pelas mãos. No caminho até a loja encontramos com Maria indo para a missa, corremos ao seu encontro perguntando por nosso Rafael. A mulher confirmou que ele havia saído de sua loja naquele momento. Quando ela saiu para a missa o menino estava sentado à sua porta para apanhar o presente do pai. Achou estranho, mas abriu a loja o atendeu, em seguida o menino teria ido para casa.
Agradecemos pelas informações e corremos para a casa com a certeza de encontrá-lo. Ao entrar o vimos nosso príncipe procurando por nós. Fomos ao seu encontro o abraçando, beijando e procurando nele algum machucado, ferida ou qualquer coisa, mas o menino estava perfeito, não parecei estar com frio, nem molhado nem mesmo com sono.
Então, Rafael tirou de traz de si um pequeno embrulho de presentes entregando-o a mim me abraçando e desejando feliz dia dos pais. Eu peguei o presente e sem abrir quis saber do ocorrido, onde teria estado e como teria conseguido dinheiro para comprar o presente, ele então nos contu:
- Eu fiquei triste porque não tinha dinheiro para comprar o presente, você disse que queria o seu dinheiro que foi roubado. Então eu fui ao beco para pedir ao homem que lhe roubou para devolver para mim.
À medida que foi contando sua louca aventura Mariana e eu nos olhava apreensivos, e ele continuou:
- Na entrada do beco um homem estava me esperando, não sei como, mas sabia que eu estava indo á e falou que me daria o dinheiro de volta, mas que era para eu voltar para a casa. Eu disse que queria o dinheiro, mas que esperaria a loja da Maria abrir para apanhar o seu presente, ele então foi comigo e ficou do meu lado o tempo todo. Lá na porta da loja eu estava com frio, ele me abraçou e me aqueceu. Acho que gostei porque dormi, quando acordei a Maria já estava siando para a miss, mas abriu a loja e me vendeu o presente. Estranho é que a Maria não viu o homem comigo, acho que não, porque ela não falou nada com ele, mas ele também não falou nada com ela.
- Mas meu filho, disse Mariana, que homem era esse?
- Não sei mamãe, mas ele veio até aqui em casa e só foi embora depois que entrei. Mas antes de ir, ele abriu o presente do papai e colocou todo o dinheiro de volta. Não vai abrir seu presente, papai?
- Vou filho, é que estou surpreso.
Ao abrir o pequeno pacote vi que era uma carteira e dentro dela havia cinquenta mil reais, fiquei sem entender nada. Que bandido era esse que roubava uma quantia e devolvia cem vezes mais?
Mariana ainda mais surpresa, perguntou ao filho:
- Meu filho, como era esse homem? Negro, branco, alto, baixo, magro, gordo?
O menino então apontou para a parede e disse:
- Ele é igualzinho a Ele.
Disse isso mostrando na parede o quadro de Jesus Cristo.

By Geraldo Ferraz
14 de agosto de 11.

No espelho vê-se o rosto, no vinho a alma

2010-08-06T20:07:00.001-07:00

No espelho vê-se o rosto, no vinho a alma

Há várias formas de se estar sozinho e a pior delas é estar solitário por entre a gente mesmo. Estar rodeado por pessoas e mesmo assim sentir-se só, vencido, embrutecido, incapaz de reagir, de trazer a tona o melhor de si o seu “eu” capaz de lhe fazer olhar no espelho da vida e encontrar-se.
O bar estava cheio e ao mesmo tempo vazio, estava barulhento e, no entanto, silencioso. Na verdade era minha alma que clamava por tudo aquilo; a solidão, o silêncio... O mal do século, verdadeiramente, é a solidão – digam o que disserem. A mesa afastada de tudo e de todos servia-me como abrigo, ali fora o lugar que escolhera para me refugiar, me abrigar, me esconder.
Fragmentos de lembranças pintadas na parede da memória, gole a gole, vinham surgindo como sombras às escuras, sombras estas capazes de levar-me dali nos seus braços à um lugar que gostava de estar. Viajava no tempo e no espaço através de mim, para dentro de mim, lá bem fundo, nas entranhas da alma onde está tudo que se quer. Então te encontrava sorridente, suplicante de meu perdão e de meu amor. Ficávamos bem, não havia o mundo com suas regras construídas por uma sociedade hipócrita.
Sim, verdadeiramente o vinho é o espelho de nossa alma, leva-nos a conhecê-la, a escutá-la, entendê-la. Serve-nos de combustível para este tipo de viagem que se faz sem sair do lugar indo tão longe. É aí que gosto de te encontrar, dentro de mim, protegida de tudo e de todos – eu fecho os olhos e você está dentro de mim como sempre esteve.
Mas se no vinho podemos ver a alma, no espelho vemos o rosto, os olhos avermelhados de chorar, embrutecidos, tristes, vergonhosos, vencidos. Depois de mergulhar na alma, levado pelo vinho amigo, espelho de mim, o amanhecer me leva ao espelho da vida que me torna incapaz de perdoar mesmo quando não há o que se perdoar.
Você errou e seu crime foi confessar seu erro, talvez se tivesse me escondido a verdade ainda a teria em meus braços, amando e sendo amado. Mas o mundo, o grande espelho da vida, nos torna frios, incrédulos, descrentes de todos e de tudo.
Então, decidi viver meus dias assim; o espelho que me mostra aquilo que todos vêm diz que não posso te perdoar, que não pode ser minha nem eu de você. Mas o vinho que me serve de espelho para a alma mostra a verdade, revela o interior onde você está guardada e, certamente, de onde nunca sairá.

No beco escuro

2010-08-06T18:43:00.001-07:00

No beco escuro

De repente o diabo me chamou para um canto, a cena ao redor de nós estava congelada, paralisada, pausada. O bandido que ainda há pouco ordenara que eu rezasse implorando por minha vida estava incrivelmente parado, não se movia, seu olhar petrificado, ainda denotava o mesmo ódio e prazer que fitava o meu, amedrontados.
O beco escuro por onde resolvera passar a fim de encurtar a distância e ganhar mais tempo em casa se transformara, num piscar de olhos, no meu inferno particular. Se houvesse um único minuto para me concentrar poderia ouvir a voz de minha esposa dizendo:
- Não atalhe por aí, é perigoso.
Mas eu, homem valente e corajoso, claro, não daria ouvidos se a ouvisse, e passaria a qualquer custo, mesmo que poucos metros beco adentro, tal atitude custasse minha vida.
Os bandidos, ou por vocação, ou por influência dos clássicos do cinema adotavam a mesma política – mandar que imploremos por nossas vidas. Nada mais perturbador que ter de implorar pela própria vida, ora se é minha, porque então tenho de implorar para que continue vivendo? Tudo bem que a vida não esteja lá essas coisas nos dias de hoje; há tanta violência, fome e doença no mundo que, sinceramente, talvez não valha mais a pena continuar vivendo.
Claro que em um beco escuro, sob a mira de revolver empunhado por um louco drogado em busca de uns trocados para mais um baseado não é o momento mais oportuno para filosofar sobre a vida ou a morte. É hora de lutar pela sobrevivência e tal luta se faz de maneira natural, instintivamente. Tão logo vi o cano do revolver apontado para minha cabeça tratei de ajoelhar e tirar do fundo da cabeça todas aquelas orações e nomes de santos que aprendera na infância. Mas nem bem os joelhos tocaram o chão e o diabo tratou de levantar-me. Segurou-me pelos braços de maneira bem educada dizendo:
- Não, não é necessário fazer isso. Venha aqui e conversaremos.
Para o representante do mal o sujeito era até bem educado. Acompanhei o tinhoso para um canto ainda mais escuro do beco escuro e ouvi com cuidado o que tinha para me dizer, e foi dizendo:
- Em casa a sua mulher já está terminando de preparar a sopa. Sua filha está saindo do banho, demorou um pouco mais hoje porque entrou mais cedo e assim não havia o risco de você chegar e apanhá-la demorando. Seu cão, aquele vira-lata, novamente revirou a lata de lixo e você, antes de entrar em casa, terá de arrumar toda a bagunça, novamente. Seu filho, esse menino, está trancado no quarto com aquelas revistas na mão preparado para escondê-las caso ouça alguém se aproximando. Enfim, tudo normal, a mesma vida de sempre, a mesma rotina que tanto gosta de reviver todos os dias. Mas, aqui as coisas estão um pouco diferentes para você, este homem, um bom soldado meu, está decidido a acabar com você, ele não gostou do fato de ter apenas uns trocados no bolso, isto que você tem não compra a metade do baseado que gostaria de comprar. O revolver está engatilhado, veja que o sujeito nem treme, está acostumado a este tipo de coisa, lhe é normal, lhe é rotineiro. Já você, ora, estava se ajoelhando para implorar pela vida, vê-se logo que é um fraco, caso não fosse, lutaria por ela ao invés de choramingar. E que oração era aquela vindo na sua cabeça? Não tem vergonha de se dizer cristão, estava começando-a pelo fim e o que viria depois era o meio, de outra. O que eu quero te oferecer é bem simples, quero te devolver a vida, te deixo ir para sua família em troca de sua gratidão.
Eu ouvia todo o discurso do diabo com atenção e sem reação, o tinhoso é mesmo louco, disparou a dizer todas aquelas coisas sem nem mesmo me deixar parar para entender o que estava acontecendo. Estava tão aterrorizado com a situação que cheguei julgar-me louco, bêbado, ensandecido alienado. Fechei os olhos duas ou três vezes na esperança de quando os abrir estar na minha cama ao lado do corpo quente de minha esposa, mas não, eu continuava naquele beco escuro, fedido em companhia do diabo e de seu soldado.
- Então, temos um trato? Perguntou com um amistoso sorriso nos lábios.
O diabo sabe ser gentil quando lhe convém, lembro de ter me ocorrido tal dedução. E continuou dizendo.
- Vamos rever mais uma vez a situação. Você está aqui, ajoelhado tentando emendar uma oração a outra esperando que o seu pai possa vir lhe salvar. O meu amado e obediente soldado está aqui, em pé, na sua frente, decidido a lhe tirar a vida. A arma está engatilhada e eu já posso sentir o cheiro de pólvora começando a queimar na propulsão da bala. Eu estou aqui, na sua frente, agora, em carne e osso te oferecendo a minha ajuda, te dando a oportunidade de voltar para sua casa com vida, com saúde. Basta que eu estale os dedos para você seguir em frente ou morrer por aqui mesmo. Diga a este seu novo amigo, o que decidi fazer. Fidelidade e gratidão a mim, ou morte?
Neste momento eu entrei novamente na mira da arma, olhei para o céu, fiz o sinal da cruz, e este eu ainda me lembrava como era e disse ao diabo:
- Eu posso não saber mais rezar, nem me lembrar de como se pode pedir ajuda de Deus nesses momentos. Eu sei também que não tenho o direito de exigir que Ele mande um anjo para me salvar porque eu mesmo não tenho me lembrado Dele há muito tempo, mas de uma coisa eu sei; entre viver Deus no esquecimento e você na lembrança, prefiro Deus. Faça o que quiser com minha vida, sei que, de certa forma, eu irei para Deus.
Depois de dizer estas palavras escutei um estrondo e minhas vistas escureceram, acreditei ser o tiro que me atingira tirando-me a vida. Senti uma dor na cabeça, certamente por onde a bala teria entrado, estranhei não ser uma dor tão forte assim, sempre pensei que levar um tiro deveria doer muito. De repente começo a escutar algumas vozes chamando meu nome, segurando meu braço, abrindo meu palito. Ainda de olhos fechados imaginei abrindo-os e deslumbrando as maravilhas do céu, ora, e não haveria mesmo de ser o céu o meu destino já que dissera não ao diabo cara a cara, não haveria mesmo de merecer outro lugar que não o paraíso eterno.
Então, comecei a abrir os olhos bem devagar saboreando um pouco mais a imaginação que imaginava um cenário todo novo de paz, harmonia e amor. Uma luz começou a tomar forma, parecia uma lâmpada, dessas que usamos na terra. Parecia presa a uma luminária também como essas que usamos no mundo dos mortais. Meu corpo estava sobre um piso de cerâmica encerado, exatamente como esses que se usam na terra. Meu corpo ainda vestia roupas como essas que se veste na terra e o lugar onde me despertava era bem parecido com meu escritório na terra. Tudo estava meio confuso, um pouco turvo, sem nexo, mas aos poucos tudo foi se tornando forma e uma voz acabou por me situar do ocorrido:
- João, tem trabalho demais, precisas de umas férias.
As pessoas ao redor de mim começaram a dar gargalhadas, gostosas gargalhadas.
Eu havia adormecido sobre os papéis que me mantinha concentrado umas boas duas horas e caído no chão, batido com a cabeça. Na certa tudo não passara de um pesadelo, um terrível pesadelo.

Geraldo Ferraz
25/07/2010
03:05’26”

Heróis calçam chuteiras?

2010-06-03T18:46:00.000-07:00

Heróis calçam chuteiras?

O momento de euforia em que todos estão vivendo por conta da Copa do Mundo leva-me a uma inevitável reflexão:

Os heróis de hoje calçam chuteiras?

Quando ainda era criança o meu super-herói preferido usava capa vermelha, vinha de outro planeta. Lutava pela verdade e justiça, tinha visão de calor e de raios-X, super velocidade, era mais forte que o aço, mais veloz que uma bala.

Os tempos passaram e o super-herói ficou mais próximo, não tinha capa, mas era capaz de voar para o alto e avante para me defender. Vinha de uma cidadezinha pequenina do interior e me ensinava constantemente sobre verdade e justiça – era verdadeiro e justo. Sua visão, por vezes, tornava-se embaçada por conta das lágrimas que lhe rolava dos olhos ao nos ver comendo pão seco e arroz com feijão. Tinha a capacidade de estar em tantos lugares trabalhando e/ou procurando emprego que o achava mais veloz que qualquer bala. Seu corpo parecia mesmo feito de aço, não se cansava, não adoecia, não desanimava. O herói era meu velho e bom pai que, não por conta de kriptonita, mas um coração cansado, foi para a morada eterna dos eternos heróis.

Desde então acredito que há uma infinidade de super-heróis pelo mundo, pais e mães que matam um milhão de leões por dia para poder chegar em casa depois de um longo e exaustivo dia de trabalho e encontrar seus protegidos bem alimentados, bem vestidos, bem educados.

Mas aí eis que chega a Copa do Mundo e percebo que os heróis de hoje calçam chuteiras e vestem a camisa da Seleção do seu país. Um seleto grupo de super-heróis capazes de serem recebidos pelo presidente da república para um abraço de boa sorte e vai com Deus. Por falar em Deus, que Ele perdoe a blasfêmia, mas se seu filho, nosso Senhor Jesus Cristo decidir mesmo voltar a este mundo que não o faça durante uma Copa do Mundo, caso aconteça isto, imagino que não será notado, pois os olhos de cada país estão voltados para os super-heróis do presente.

Os templos para receberem estes heróis têm de ser os mais belos, mais preparados possível, têm de se estar à altura de suas majestades, os heróis de chuteiras. Afinal, são eles que representam um pais inteiro, de norte a sul, leste a oeste. Mesmo aqueles confins de cada país, lá naquele cantinho aonde nenhum político vai, assim como também não chega médico, educação e a saúde é a própria sorte, também esses miseráveis são representados por seus heróis.

Que loucura é esta que acontece com o mundo?

Até bem pouco tempo atrás, quando uma criança pegava uma bola para brincar, brincar e nada mais, sua mãe o gritava de imediato dizendo – venha estudar menino, fica chutando bola que tu vai capinar horta a vida toda. Hoje tudo é diferente, jogadores viraram super-heróis, superestrelas, superastros e todo super que houver de bom e de melhor.

O que faz um país miserável, pobre, doente e moribundo gastar centenas de milhares de milhões para sediar uma competição de futebol? Todo este dinheiro empregado em obras de estádio, reforma e ampliação deveria, necessariamente, ser investido em saúde para aqueles miseráveis famintos e doentes. Será que os turistas que lá irão assistir ao espetáculo dos super-heróis levarão consigo, cada um, pelo menos um pão e um copo de água para toda aquela gente?

Não, eu me recuso a acreditar que para ser super-herói basta calçar chuteiras, saber fazer gol, ganhar troféus e pronto. Não é apenas isso, não pode ser só isso. Super-herói de verdade acorda às cinco da manhã, arruma marmita com arroz e ovo, toma quatro ônibus e chega ao emprego com um largo sorriso no rosto para aquele patrão repugnante. Herói de verdade trabalha o dia todo sonhando chegar logo em casa, com vida, sem ser assaltado, estuprada, assediada. Em casa o herói de verdade escuta pacientemente o filho contar o que aprendeu na escola, o que fez no recreio. Ensina a lição e engole uma dezena de lágrimas vendo o filho comendo arroz com feijão. Herói de verdade deita cansado, com o corpo surrado, muitas vezes ainda faminto e acorda no outro dia para cumprir sua sina toda novamente.

Herói de verdade não calça chuteira.

Texto: Geraldo Ferraz

Barbacena, 30 de maio de 2010.

01:34’25”

Crianças

2009-06-04T17:00:00.000-07:00

Crianças morrem nas ruas
sem ter o que comer
e você em casa assistindo TV.

Chora mortes na ficção
Crianças sobrevivem do lixão.

Seu carro importado
vidros blindados
não percebe a destruição
crianças morrem sem nação.

Crianças no farol
Crianças inocentes
Crianças se tornando
Perigosos delinquetes.

O pedido de casamento

2008-10-15T21:16:00.000-07:00

O pedido de casamento

Já estava para sair quando se deu conta de que nada falara à mãe sobre suas intenções de pedir a mão de Isabela em casamento naquela noite. Então subiu as escadas correndo, as mesmas que havia descido ainda há pouco e chegando ao corredor que levava aos quartos uma dúvida tremenda lhe afligiu a alma de supetão, e era esta; mas e se Isabela não aceitar meu pedido de casamento, o que farei? Ora, era a mesma pergunta novamente lhe embrutecendo a ama, como poderia a jovem moça lhe recusar como marido se era ele um dos melhores partidos da cidade, se não o mais desejável. Claro que vai aceitar sim, pensou, ainda mais dado a circunstância do pedido, não lhe restara outra se não sentir-se a alma banhada de emoção e calor. Então entrou ao quarto da mãe depois de bater e de ser autorizado e foi lhe dizendo:
- Minha mãezinha – era assim que lhe chamava carinhosamente – ainda agora estou indo ao baile do comendador João Fernandes, lá eu pedirei a mão de Isabela em casamento.
- Mas meu filho, disse a doce senhora, tem certeza de que é mesmo esta moça que queres ao teu lado por toda eternidade?
- Sim, tenho certeza disto minha mãezinha, além do que já estamos enamorados a seis e meses, creio que é esta a atitude que espera de mim.
- Está bem então meu filho, vá com Deus e que Ele lhe abençoes esta decisão.
Tão logo ouviu estas palavras e o jovem saiu à carreiras do quarto rumo a escada que novamente lhe levaria à sala de entrada casa e em seguida estaria no jardim onde uma carruagem já lhe esperava.
A doce senhora no quarto, mãe de nosso personagem apaixonado, como já bem o disse é uma doce senhora e limito a referir-lhe apenas esta definição. Deixemo-na com suas lástimas e impressões da vida em silêncio no seu quarto até porque lhe cabe papel principal e não apenas o de figurante neste que apesar de ser a história de seu filho não lhe diz respeito. Que me perdoe a mãe que por acaso tomar para si as dores desta doce senhora, mas a realidade é que em certos momentos na vida de um filho não passam de figurações as pobres mães, percebes isto, agora menos embrutecida nas atitudes de nosso amigo. Este sim precisa e se faz necessário uma olhada mais amiúde.
Seu nome é Cláudio Rodrigues de Alvarenga, doutor Alvarenga como é mais conhecido por toda redondeza. É um jovem engenheiro de costumes reclusos que lhe definem aos olhos alheios como metido em si. Não confundas esta alcunha como sendo nosso Doutor mais um destes riquinhos a andar de cabeça erguida julgando-se o mais inteligente, culto, bonito, sagras e tudo mais quanto possa imaginar e que eu por não ser esta a sua definição me limito a imaginá-las. Metido em si aqui vai pelo fato de Cláudio Rodrigues não gostar de responder ou participar de qualquer tipo de debate em que não entenda tudo por inteiro, como um todo. Um exemplo do que fala é a maneira com que lhe ocorrem as coisas na cabeça; se alguém lhe indaga a opinião sobre isto ou aquilo, relevante ou não, nada responde se não antes de refletir sobre os vários e possíveis ponto de vista da questão. Mesmo assim, depois de chegar a uma conclusão ainda sim repensa tudo novamente para ter certeza de estar certo. Há de entender que tudo isto lhe ocorre de maneira automática e ao longo do tempo já lhe é natural e expressivamente rápido como tudo lhe passa à cabeça diria que mais rápido que um piscar de olhos. Mas há no mundo, ainda que poucos, os que conseguem piscar bem rápido, o suficiente, pelo menos, para lhe perceber esta particularidade, daí, uma vez percebido e delatado aos outros tudo toma proporções tal que passam todos a perceber-lhe tal coisa, mesmo não percebendo nada.
Mesmo metido em si, doutor Alvarenga é jovem, como já disse, alto, cabelos negros e penteados em duas partes, divididas ao meio. O bigode é sempre muito bem e cuidadosamente aparado de tal forma que não lhe impede os lábios de serem vistos. O nariz é dos grandes e curvado para baixo, mas o queixo quadrado e furado ao meio lhe recompõe a tempo, um ar de homem maduro e belo. Para não mentir este narrador o doutorzinho vai na carruagem metido em si, mergulhado em seus pensamentos. É bem verdade que está tão convencido de seu amor por Isabela que se quer lhe passa pela cabeça que a pobre jovem poderia lhe negar a vida juntos.
Sabes tão bem, talvez melhor do que eu, o que foi passando pela cabeça de doutor Alvarenga até a casa do comendador. Mais ainda se já pediu alguma rapariga como Isabela em casamento. Ah, a Isabela! Até agora tenho me recusado a falar sobre esta, mas como nosso doutor já está à porta da festa, apresentando o convite, adiantemos e mostremos já o que dentre em breve ele constatará por si mesmo.
Isabela se traz vestida em um longo e bordado vestido negro – era moda nesta época os vestidos longos – mas não era ainda hábito os vestidos negros e esta escolha lhe foi feliz. Seus cabelos longos e louros, e encaracolados caiam sobre as alças do vestido que permitiam o audacioso decote para a ocasião. Decote este que lhe realçava o colo e também as costas eram trazidas nuas. Seria vista pelos outros convivas, principalmente pelas convivas com vulgar qualquer outra mulher naquele vestido de festa tão à frente do tempo, mas não Isabela, esta não se permitia vulgaridade. Os olhos azuis destacavam no rosto redondo de pele branca, a boca cuidadosamente pintada de vermelho, não o vermelho extravagante, mas o sutil. O salto lhe deixava ainda mais alta do que na realidade o era, em fim, era a mais bela da festa e trazia sobre si todos os olhos e comentários do lugar.
Foi esta a Isabela que contemplou os olhos iluminados e diria até úmidos de Alvarenga. E foi neles que continuaram fixos enquanto cumprimentava as pessoas mais importantes da festa.
Finalmente chegou até aquela que realmente lhe prendia toda atenção. Beijou-lhe carinhosamente a testa dizendo como estava bela. Esta sorriu observando que demorara para chegar. Mas como o motivo foi a conversa que teve com a mãe na saída sobre aquela noite e sobre ele,e sobre ela, a moça o perdoou mesmo sem saber do que se tratava.
Depois do brinde presidido pelo comendador a festa continuava embalada pelas melodias tocadas ao piano por um músico contratado especialmente para aquele momento. Passado algum tempo, que para Alvarenga pareceu interminável, este achou chegada a hora aproximou-se do comendador e com respeito pediu-lhe permissão para o que lhe passara à cabeça. O anfitrião poderia se sentir obrigado a lhe permitir tal coisa, mas o fato é que não se obrigou e até viu com bons olhos o que se sucederia e reunindo a atenção de todos da festa em torno de si e de Alvarenga disse estas palavras:
- Meus amigos, peço um minuto de atenção, mais um, mas agora não para mim e sim para nosso jovem amigo e doutor Cláudio Rodrigues que deseja dizer-lhes umas palavras, mais especificamente deseja falar à jovem mais bela desta noite, Isabela. A moça achou estranho e surpreendente o que estava acontecendo, mas achou por bom tom obedecer ao gesto do namorado que a conduzia até ao piano. O músico que ali estivera toda noite até aquele momento lhe cedeu o lugar. Não era conhecido no doutor Alvarenga este dom da música, é bem verdade que não lhe era dom, era uma diversão deixar-se estar ao piano nas horas de folga e de grandes tormentas das almas, mas aprendera a tirar do instrumento algumas poucas melodias e dentre estas a que Isabela mais gostava, convencendo assim de que faria mais romântica a cena do pedido precedida de uma canção tocada por ele.
A música era um clássico conhecido de todos e foi unânime a opinião de todos de que se não lhe fosse o nervosismo do momento não teria errado nenhuma nota. Mas assim como na canção errou alguns dós e rés, e sis e sol, também no coração cometeu um erro só que este maior e fatal. Cometeu o terrível engano de acreditar que Isabela o amava como ele a amava. A pobre moça ao ver-se parada à frente daquele homem ajoelhado segurando um anel e lhe pedindo em casamento na frente de todos não conseguiu dizer uma palavra que fosse, ainda que as únicas duas que precisavam ser ditas eram umas das menores do nosso idioma, bastava um sim ou um não. Aquela para fazer de Alvarenga o homem mais feliz do mundo e esta para lhe tirar o chão. Mas nada disse, apenas o fitou com pesar e saiu da festa correndo, trêmula, assustada e chorosa.
Nosso romântico nada pôde fazer se não se desculpar com o comendador que gentilmente achou de lhe dizer que a moça deveras se assustasse e tudo se resolveria pela manhã do dia seguinte com um definitivo e feliz “sim”.
Que sim que nada, Alvarenga se quer ouviu outra palavra da boca de Isabela, tudo que recebeu desta foi uma carta pequena, escrita às pressas e sem maiores preocupações. Dizia assim uma parte da correspondência, já que a outra se perdeu depois de rasgada por Alvarenga.

“Meu caro, amigo!

Obriga-me as circunstâncias mandar-lhe esta carta mais por pena de vossa pessoa que por amor ou qualquer outra coisa que possa imaginar ter em mim por você. Entendeu-me erroneamente, não o amo, nunca o amei e acho que nunca vou lhe amar. Digo isto por entender que não pode um único coração amar dois corações distintos, sim, isto mesmo que lhe digo. Há muito que eu amo outro e não é você, se não o disse antes é por não ter oportunidade, mas não tardaria, pois este amor estar por chegar do exterior e ele é o seu amigo de longa data e de estudos é o “...
Justamente a parte que nos apresentaria o dono dos sonhos de Isabela pertence ao outro pedaço de papel, este mesmo que Alvarenga fez questão de engolir tamanho foi o embrutecimento que lhe abateu no coração.

Já seria um fim particularmente sofrido este se terminasse aqui, mas o que o leitor talvez não goste de saber, pelo menos não gostará de o saber aqueles leitores românticos defensores dos finais felizes, é que nosso doutor Alvarenga após o acontecido e narrado acima teve de ser metido em um sanatório, isto mesmo, nosso doutorzinho jamais se recuperou daquele duro golpe no coração. E hoje tudo que sei de certeza e que posso expor aqui é que o pobre diabo passa os dias a tocar a mesma canção ao piano no sanatório que, por sinal, é a mesma tocada naquela noite, na festa, com a particularidade de que agora não erra uma nota se quer.

Publicação ainda não revisada...

Plano ma-qui-a-vé-li-co

2008-10-08T21:24:00.000-07:00

Plano ma-qui-a-vé-li-co

Os motivos que me levaram a arquitetar tão ma-qui-a-vé-li-co plano datam de tempos remotos. Se for mesmo verdade que a memória é uma parede onde se vai dependurando quadros e mais quadros pintados no nosso dia-a-dia, como me diz aquela canção este deve ter o prego já enferrujado e frouxo. Note duas coisas importantes já neste parágrafo; a primeira que é antiga esta pintura e a segunda que me refiro ao plano com um adjetivo que aqui coloquei separado por hífen para que o leitor tenha a verdadeira impressão do que me foi aquele plano, realmente ma-qui-a-vé-li-co.
Mas não nos atentemos ao passado tão distante dobremos a esquina do tempo e do espaço e vamo-nos ao ano de mil novecentos e oitenta e oito, ao mês de março, mais precisamente à uma noite de verão, de lua cheia a brilhar no céu e de casais a andar pelas ruas. Arnaldo e eu éramos um desses casais. Tínhamos acabado de sair do cinema e caminhávamos de braços dados tecendo comentários sobre o filme:
- Não achas que terá um segundo, uma continuação deste? Disse Arnaldo.
- A julgar pelo fim, tão intrigante, creio que terá sim. E se tiver iremos ver, não vamos? Perguntei insinuante.
- Sim, oh, claro que vamos, eu prometo.
Para Arnaldo fazer uma promessa era como contrair uma dívida lavrada em cartório com promissórias assinadas e tudo mais quanto fosse preciso para garantir que fosse cumprida a tal promessa. Então, eu poderia ficar tranqüila que tão logo o filme entrasse em cartaz lá estaríamos nós dois.
Nós dois, ora, nem ainda vos apresentamos; comecemos por ele. Arnaldo era então ainda bem jovem tanto de idade quanto de alma, tinha vinte e cinco anos na identidade e, às vezes quinze na alma, outras tantas cinqüenta. Nesta idade buscava refúgio para as coisas que acreditava serem certas e necessárias a um homem, com aquela ia ter sempre que lhe fosse possível errar, ainda que inconsciente. Era alto, ainda o é me perdoe a falha uma vez que não morreu. Só não o é anda hoje magro como naquela época. Os cabelos de hoje trazem as marcas do tempo que a ninguém nem a nada perdoa. Por tanto, bem diferentes dos cabelos negros de outrora. Hoje traz um bigode que gosta de pintar acho que assim como em tantos outros a vaidade está apenas neste já que para os outros, aqueles acima da cabeça não são lembrados na hora do banho de tinta. Ah, mas há uma coisa que ainda não mudou, duas creio eu, mas uma é de se notar logo, são os olhos verdes. Meu Deus! Como me davam trabalho aquele par de olhos grandes e sérios, pequenos e atraentes; era um e outro tão necessário era fazê-los. A outra que acredito não ter mudado é a serenidade com que toma para si as coisas da vida.
Já eu, bem, não me faça dizer de mim. Ainda que gostasse falar de minha pessoa, o que não é verdade, não seria conveniente isto posto, temo que amanhã ou depois me encontre pelas ruas de nossa pequena cidade e me aponte aos outros dizendo; veja, aquela é a Maria do plano ma-qui-a-vé-li-co. Podes adivinhar, então, que os nomes aqui vão trocados, tanto o meu quanto o de Arnaldo e de outros tantos que apareçam por aqui. Só uma coisa não muda, é o fato de Arnaldo ter bigodes bem cuidados, olhos verdes, ser ainda bem bonito e ter uma venda de tecidos lá pelo centro da cidade. Outra também verdadeira é que eu sou nem alta nem baixa, nem gorda nem magra, nem verdadeira e nem falsa e assino esta narrativa por Maria. Não como a mãe do menino de Jesus – que esta é pura e Imaculada, nem como a outra Maria, a Madalena, a prostituta. Não me tenha por esta baseado apenas no plano ma-qui-a-vé-li-co que arquitetei.
Vamos ao plano, mas antes devo explicar a razão que me levou a ele. Ou pelo menos ao que julgo ser responsável por tal atitude tão extrema. Como disse estávamos a caminhar de braços dados a falar sobre o filme que acabávamos de ver, sobre o tempo, sobre a política, novelas e tudo mais que falam os namorados. Tudo, menos sobre os planos para o futuro, estes não fazíamos de forma alguma. Até então não faziam falta de serem feitos como fazem agora, pelo menos, não tanta falta como hoje sinto. Para os outros rapazes era fácil, até conveniente encher os corações das namoradas com sonhos e mais sonhos do futuro. Diziam não serem sonhos e sim profecias. Quando se sonha a dois tem esta mesma sensação de que não se é sonho e sim uma visão do futuro. Ver-se em uma casa grande cheia de crianças saudáveis a correr-lhe pelos corredores e saletas era para os outros rapazes não para Arnaldo. Para aqueles era apenas um sonho, talvez uma necessidade do momento, mas para meu namorado de olhos verdes era como fazer promessas que não sabia se poderia cumprir. Jamais diria que casando-nos teríamos esta ou aquela casa, grande ou pequena, azul ou amarela, no centro ou na periferia. Filhos então, era inconcebível dizer que teríamos um ou dois, ou três ou quatro. Deus que se encarregasse deles, ele nada poderia fazer para cumprir a promessa, então não a fazia. Eu,então com dezoito anos não me importava ainda com esses sonhos de namorados, não até aquela noite. Ou não antes de dobrarmos a esquina e encontrar com Luis Fernando, um antigo colega do colegial que a me ver sorrindo veio ao nosso encontro. Aproximou-se pegou de minha mão e se disse feliz em me rever ainda mais bela que nos tempos de sala de aula. Fitei Arnaldo por entre os olhos pensando que este se incomodasse com tal elogio, mas não, ou se se incomodou não demonstrou. Creio que nem deu importância ao que dissera Luis Fernando, pelo contrário, soltou-me o braço para que eu pudesse estar mais a vontade com o antigo colega e caminhou até a vitrine de uma loja indiferente a mim e ao que havia no interior desta. Depois de poucos minutos o rapaz se despediu e partiu mas não sem antes me fazer memorizar seu telefone prometendo-o ligar qualquer dia.
Depois da partida do colega estudantil Arnaldo se aproximou, deu-me novamente o braço e voltou a falara de... Ora, nem sei do que falava, nem antes nem depois do encontro com Luis Fernando, tamanha era minha inquietação com uma idéia que me passou pela cabeça. Seguíamos a caminhar e a falar, ou melhor, ele a falar e eu a ouvir, ou pelo menos a fingir escutar já que meus pensamentos, minha concentração toda se voltara para a tal idéia que fizera morada em minha cabeça. Ao cabo de alguns minutos, não resistindo a indiferença de meu namorado com o encontro e euforia do outro ao me ver eis que lhe interrompi e disse:
- Não sentes ciúmes de mim?
- Ora, por que me perguntas isto?
- Sentes ou não sentes?
- Sinto, ou não, ou melhor, sinto, acho que sinto sim. Não, verdadeiramente sinto, e tu por que me perguntas isto.
- Por que não creio que sintas. Disse percebendo que a resposta dada fora a que melhor cabia naquele momento, o embaraço com as palavras mostrou que na verdade, em uma fração de segundo o que lhe ocorrera fora a conveniência de dizer o que gosta de ouvir uma mulher num momento daquele.
- Mas creias, sinto sim. Veja, esta loja fechou? Eu não sabia, é um bom ponto este, não acha? Perguntou mudando de assunto completamente.
- Acho. Disse sem mostrar maior interesse.
O resto daquela noite foi assim; ele dizia e eu concordava e discordava conforme exigia, ou convinha o assunto. Estava aborrecida com a falta de ciúme de meu namorado. Qualquer outro chamaria atenção ao rapaz ao fato de ter um namorado junto de si. Ou que não falasse ao rapaz falaria à namorada tão logo este tivesse ido embora que não aprovara tal demonstração de intimidade. Qualquer outro, menos Arnaldo. E como se não bastasse aquele tormento de saber que não sentia ciúmes de mim veio-me outra idéia à mente, certamente que conseqüência da primeira e era bem simples, se não sentia ciúmes é porque não gostava de mim, não me tinha querência, se quer um bem querer.
Estávamos próximos de minha casa e Arnaldo ainda falava de coisas várias, sem importância e também sem nem perceber que eu mesmo não lhe prestava atenção, apenas lutava contra as duas idéias que fizeram moradas em mim. Lutava para esquecê-las ou não as queria acreditar, uma pena que entre uma e outra, entre esquecer e acreditar prevaleceu a última e esta foi o motivo maior que me levou a planejar o... Já sabes, o tal plano.
Para mim era tudo bem simples; se sentia ciúmes de mim é porque me queria, se não, estava ao meu lado apenas passando tempo. Eu o gostava, o via nos meus sonhos como marido, como pai dos meus filhos se não o contava tais sonhos era por entender que era incapaz de sonhá-los comigo. Mas não poderia amar um homem que não sentisse o mesmo por mim, então eis que estando só no quarto, depois da breve despedida ao portão, na escuridão, não do quarto mas da alma que era onde me encontrava naquele momento, me descobri capaz de pensar em tamanha eloqüência. Precisava saber se Arnaldo amava-me ou não, para isto não bastava lhe perguntar, pois a razão lhe obrigaria dizer que sim, pensei então em armar-lhe uma emboscada para o coração. O faria ver-me com outro homem em algum lugar inconveniente a uma moça que se tem namorado. Não me deleitaria a este homem, claro que não, apenas pareceria aos olhos de um namorado ciumento que ali havia motivos de sobra para uma boa cena de ciúmes e assim uma prova de amor.
Faltava em princípio escolher o rapaz com quem forjaria tal cena, faltou apenas em princípio, pois ao cabo de poucos segundo já tinha o par perfeito para aquele plano, quem mais poderia ser se não Luis Fernando? Então lhe liguei e pelo telefone mesmo disse-lhe todo o plano e sobre todos os motivos que me levaram a planejá-lo. Para espanto meu aceitou de imediato se quer mostrou-se receoso de uma reação violenta por parte de Arnaldo.
Tudo combinado e marcado fomos para uma pizzaria aos arredores da cidade. Era a mesma que Arnaldo costumava freqüentar com os amigos a pretexto de tocar um velho piano que tinha quase que às escondidas num canto do lugar. Ele não sabia que eu lhe conhecia este hábito, seria então, uma triste coincidência nos encontrarmos naquele lugar.
E foi triste mesmo estar ali, não para todos nós, apenas para mim e saberás por que o digo. Quando chegou ao local já estávamos sentados em uma mesa estrategicamente escolhida. Do piano podia ver-me pelas costas à mesa com Luis Fernando. Qualquer namorado enciumado levantaria do piano e viria ter com a namorada e outro rapaz. Destes pediria explicações contendo um ataque de fúria que lhe mandava quebrar a cara do outro. Eu por minha vez contaria a verdade e diria que estava ali numa armação para lhe descobrir o ciúmes, o tomaria em meus braços, lhe beijaria e saberia verdadeiramente que me amava. Tudo isto faria outro rapaz, certamente que um apaixonado, mas não Arnaldo, este continuou ao piano extraindo deste lindas melodias, muitas das quais tive a impressão serem tocadas para mim, mas não passou de um desejo oculto em minha alma e se foi quando passando pela mesa onde nos encontrávamos arrancou do braço o relógio que lhe dera no dia dos namorados e disse sorridente:
- Até nunca mais. Sejam felizes!
Eu lhe segurei o braço, mas este me foi arrancado sem que o dono se voltasse para mim. Abaixei a cabeça e me pus a chorar. Luis Fernando tentou me consolar dizendo que Arnaldo verdadeiramente não me amava, mas não há, e eu não sabia ainda nesta época que não existe o que dizer a uma mulher apaixonada que perde o namorado em conseqüência de um plano ma-qui-a-vé-li-co.

A quem possa interessar

2008-10-07T18:02:00.000-07:00

A QUEM POSSA INTERESSAR

- Finalmente!

Exclamou Antônio tão logo fechou a porta e se viu sozinho. Os amigos que lhe faziam companhia até aquele momento em outras circunstâncias seriam bem vindos, mas não naquela noite. Aquela houvera sido escolhida por ele próprio para ser a noite de sua morte. Poucos homens podem se dar ao luxo de ter o dia marcado para morrer. Dizia-se um sujeito de sorte. Mas que estranha sorte esta, não achas? Por que um homem como Antônio Moreira resolvera tirar a própria vida? Ainda mais estando no auge de seus trinta e cinco anos...
Pois bem, acompanhemos este nosso personagem desgraçado, ou melhor dizendo, este desgraçado personagem. Se bem que tanto faz dizer-lhe este ou aquele. Fato é que nosso personagem enquanto ficamos aqui a tentar lhe entender já está em seu gabinete fazendo sabe-se Deus o que. Melhor irmos ter com ele, mas desde já lhe digo que nada podemos fazer se não acompanhar de longe e ao mesmo tempo tão perto. Há de entender que quando um homem mete na sua cabeça o desejo de se matar nada se pode fazer para impedir-lhe, se não rogar aos anjos de nosso senhor que intercedam por ele. Então, façamos assim, agora que estamos juntos a testemunhar este triste momento na vida, ou no fim da vida de um homem, melhor dizendo, eu sigo a narrar os acontecimentos à medida que vão acontecendo, e tu, cúmplice leitor, reze a Deus por este pobre diabo, preciso é para isto que creias em Deus.
Tudo que se pode dizer de Antônio, por conhecê-lo bem pouco, é que tem trinta e cinco anos dos quais todos teriam sido vividos aqui mesmo, em nossa cidade, se não tivesse partido para o estrangeiro estudar a ciência da alma, como costumar se referir à psicologia. Lá, EUA, viveu por longos cinco anos. Digo longos porque nas inúmeras vezes em que se referia a esta sua estada no primeiro mundo sempre dizia ter lhe parecido uns vinte em vez de cinco. Não era de fazer alarde a qualquer coisa a menos que esta realmente merecesse e é fácil entender que sair daqui, deste fim de mundo, para estudar no exterior merece sim bastante alvoroço. Não se casou, mais por não o querer do que lhe faltar pretendentes, estas nunca lhe foram escassas, ao contrário, bastava estar nas comemorações e festividades para que fosse cortejado por algumas das mais belas mulheres da cidade. Talvez fosse seu porte atlético ou quem sabe sua posição de prestigio junto a sociedade. Certamente que não o era por conta de sua beleza, apesar deste narrador crer que beleza nestes casos pouco tem importância já que muitas mulheres... Bem, não sei se o digo, certamente que uma leitora mais atenta a esta narrativa se zangue e jogue este folhetim ao canto, ao relento depois de me ouvir dizer e, creia, não há mal maior que se possa causar a um escrivente do que ter seus filhos deixados de lado, sim, é para o escritor uma espécie de filho suas narrativas. Mas há de entender, leitora amiga, que não digo que tu sejas como estas mulheres. Não sois, por tanto, interesseira como aquelas que flertavam com nosso personagem apenas pelo que ele representava na sociedade e pela quantia que trazia na carteira, nem pelo carro que guardava na garagem. Tu certamente que não desejas se entregar a um homem apenas pelo que tem e menos pelo amor que possa lhe dar. E no caso de Antônio Moreira, nosso personagem suicida, como já sabeis, não tinha amor em seu peito nem para consigo próprio, quem o dirá para outrem.
Talvez seja esta falta de amor próprio o causador deste inesperado desejo de se matar. Como já disse, Antônio está em seu gabinete preparando-se para deixar este mundo. Entremos a passos curtos, sorrateiros para não sermos percebidos. O homem está sentado na sua cadeira de couro, traz entre os dedos um bom charuto de uma marca estrangeira que se quer ser pronunciar. Parece ser este o melhor charuto que já tenha fumado em toda vida, mesmo tendo passado boa parte dela tragando-os. Muitos poetas dizem que no fim da vida de um homem, a presença da morte com seus olhos furados e negros causam-lhe este sentimento de que tudo é mais prazeroso e intenso que antes. Vendo-o ali, sentado, calado, deliciando seu vício que data de tempos antigos com tamanho prazer e veneração fico com a certeza de que estão mesmo certos estes poetas.
Que Antônio está decidido a se matar isto lá é verdade, posso dizer isto olhando a pistola nove milímetros sobre a mesa. Vez ou outra é admirada por sua próxima vítima, diria até, face a conservação da arma que pode ser aquela sua primeira e não apenas mais uma vítima. Antônio não é atirador, se quer empunhou armas antes. Quando estava em idade de se aquartelar foi dispensado por excesso de contingente. O que lhe fez bem, pois assim continuou a se dedicar aos estudos da alma humana. Mas, façamos uma nova pausa para uma reflexão inevitável: o que é capaz de convencer um estudioso das entranhas da alma a se destruir, a pôr um fim em sua existência ainda tão breve? Ora, tu estás mesmo apressado, ansioso leitor, para que perguntar a mim se assim como você não entendo o que se passa na cabeça de Antônio? Esperemos os acontecimentos e vejamos no que se dará, espero que termine tudo bem. Mas talvez, me acomete agora, o que nos parece bom não o sejais para nosso amigo.
Há, certamente haverá de haver sempre, a necessidade de se escrever um bilhete de despedida, uma carta é pedir demais para um suicida. Basta e creio que deva bastar, que todo aquele que tira sua própria vida facilite os trabalhos policiais deixando por escrito a confissão de ser de si próprio o assassino. Como não pode a justiça deste mundo, apenas a do além, punir este tipo de crime, poupa-se tempo e dinheiro público na busca da verdade. Não sei se pensava deste jeito quando apanhou da pena e do papel para redigir sua confissão, apenas sei que começou por escrever esta frase: “a quem possa interessar”. Achou-a forte e devida, sussurrou-a para si várias vezes “a quem possa interessar”. Tantas que me causa a sensação de que buscava na sua própria confissão a emoção que sentiriam os amigos que a lesse. Caso eles tivessem a chance. No entanto, penso que esta frase é a única que será lida naquele papel, haja vista terem se passado vários minutos e nenhuma outra complementou esta. Na certa o homem não tinha o que dizer, ou será que não tinha motivos a apresentar para sua morte.
Assim como podemos estar ali presentes sem sermos notados também somos capazes de ler-lhe os pensamentos e como são tantos e diversificados atentemos aos mais interessantes. O charuto está já no fim quando lhe ocorre esta sentença: deixo a vida por não acreditar no amor. Em seguida esta hipótese foi descartada por não estar sofrendo dor alguma causada pelo amor. Nem mesmo sabia o que era o amor, para que então culpá-lo. Outra veio lhe como certa: esta vida não me merece por não me compreender. Achou-a verdadeiramente acertada tanto que a escreveu, mas ao ler a primeira e a segunda frase preferiu amassar o papel e recomeçar já que imaginou que ninguém o compreenderia. Claro que no outro bilhete havia o mesmo destinatário; a quem possa interessar.
Mas apenas esta foi escrita no papel, mais nenhuma outra. Na verdade Antônio Moreira percebeu que não tinha motivos algum para se matar; não sofrera os dissabores do amor, nem tinha atrás de si pelas ruas e em casa credores a cobrar-lhe divida alguma, não estava com nenhuma doença grave, nem branda. Estas conclusões lógicas acabaram por convencê-lo de que não era a hora ainda de morrer. E como se já não bastasse todas estas descobertas, acabou por perceber que poderia acontecer de seu bilhete suicida não ser lido já que verdadeiramente não sabia a quem aquele seu ato poderia interessar.

O tiro errante, certeiro

2008-08-26T17:20:00.000-07:00

O TIRO, ERRANTE, CERTEIRO.
GEFA

Ainda que eu fosse apenas um principiante na arte de contar histórias não justificaria minhas lágrimas ao lembrar esta. Se sou, unilateral na afirmação, um contador nato – posso dar-me o luxo de com elas molhar o papel enquanto a pena, ansiosa, descansa a mão?
Antes, porém de ser escritor sou homem – ainda que não saiba quem veio primeiro – mas deste certamente veio aquele e de ambos principiou o pai. E é como tal que falo de lágrimas ao contar esta história.
Sem demoras, voltemos a roda do tempo até um passado não muito longínquo. Dias que se foram certos de serem tão presentes quanto ausentes. Têm os poetas, se ainda não sabes – impaciente leitor – o dom, ou mesmo o poder de controlar o tempo. Sim, exatamente isto. Podemos ir ao passado tão rápido e repentino quanto vamos ao futuro. Do passado podes saber que não mentimos, pois são fatos o que a história conta; do futuro, bem esperes e verás.
Voltemos, então, ao ano de mil novecentos e setenta e seis. O dia não me lembro exatamente, não se faz necessário lembrar. A cidade é a pequena Entre Lagos, sudeste do estado de Minas. Cidadezinha pequena, quatro, cinco, talvez seis mil habitantes. Quase todos parentes. Povo feliz. Longe do avanço tecnológico que ditava regras nas cidades grandes.
A agricultura era o suporte das bases financeiras. Economia que impulsionava o crescimento quase imperceptível do lugarejo. Ninguém sabe ao certo o porquê do nome – ENTRE LAGOS. Não havia sequer uma lagoinha aos redores. Um rio pequeno e fraco cortava a cidade ao meio e só. Mas alguém algum dia achou de a chamar assim e pronto, aqui estamos nós colocando a cidade de Entre Lagos no mapa literário.
Naquela manhã de, já sabes o ano, a cidade fora acordada com uma bomba. Não esta que podes estar imaginando agora, tipo nêutrons, atômica, nada disso. Realmente a notícia tinha este efeito para a cidade. Causara tanta tristeza e desespero quanto aquelas jogadas no Japão. Também, logo o filho do Seu Nerson foi morrer. Menino novo, bonito, esperto. Agarrado ao pai como formiga ao doce. E morrer daquele jeito! Não, não estava nada certo, era tristeza demais para todos, quem dirá para o pai e para a mãe do menino.
Antes de irmos ao cemitério, o que me custa fazer, vamos primeiro ao acontecido. O menino fizera birra para ir à caçada com o pai e o tio. Nerson não queria deixar, achava o menino ainda moleque demais para embrenhar na mata atrás de tatus e pacas. Mas, diacho, era tão agarrado a ele o menino, tinha mesmo de deixar. Caso contrário, ficaria o pobrezinho desolado sentado à escada da casa o dia todo esperando a volta do pai. “Então vamos, moleque! Arrume lá a espingarda e tuas coisas, saímos logo cedo”. Bastou uma frase e o menino correu a arrumar as coisas na maior felicidade do mundo. A mãe o ajudara, também não lhe agradara a idéia do menino agarrado em armas no meio do mato, mas como o pai estava junto, não haveria de acontecer nada de mal ao seu menino.
Saíram logo cedo, o sol nem nascera. Pai, filho e tio sumiram na mata. Pôde a mãe acenar um adeus na última vez que o menino olhou para ela e só. Seria aquela a última vez que o veria com vida. Os olhos pequenos de sono, o sorriso no olhar e a boca suja de broa que ainda comia ao caminhar estariam presentes para sempre em sua memória.
Na mata o moleque se comportava como um verdadeiro caçador. Atento a todo barulho e movimento, nada escapava ao seu olhar. O pai orgulhoso o observava atento, cuidando que nada lhe acontecesse. No seio do astro rei muitos disparos, muita correria e duas pacas. Caçada boa, prometia melhorar ainda mais quando avistaram os três ao mesmo tempo uma capivara que deveria ter uns quarenta quilos, era enorme ao lugar. Grande e arisca como só as enormes capivaras sabem ser. Num gesto do pai, o filho foi para um lado, o tio para o outro a fim de encurralar o bicho. Dois disparos e nenhum acertou o bicho que saiu em carreira. Os três foram atrás com suas espingardas. Na correria se perderam um do outro, nem perceberam tal situação. Cada um decidido a matar a capivara.
Mas nesta correria toda, desta vez saiu vencedora a caça e perderam os caçadores. O tio perdera o sobrinho, o pai o filho e o menino a vida. Tudo se deu assim: viu o menino uma moita se mexer, apontou a arma, aproximou – queria ter certeza de não perder o bicho novamente. Foi sorrateiro, queria atirar no exato momento. Pensou que deixaria o pai feliz e orgulhoso se conseguisse matar um animal daquele tamanho. Bem perto da moita usou o cano da espingarda para tirar o mato da frente de sua visão. O barulho assustou, não o bicho, mas o pai que estava do outro lado que sem pensar se quer um segundo atirou duas vezes. Era esta a lógica até então, atirar logo para não perder o bicho. E o tiro foi certeiro sim. Não desperdiçou uma bala sequer. Ambas atingiram certeiro o alvo, mas não o animal que na certa estava longe dali e sim o peito do seu filho do outro lado da moita.
Só pôde o pai vê-lo instantes antes de morrer. Correu para pegar o animal morto e viu o filho ensangüentado, trêmulo, assustado. Pegou-o nos braços tapando os buracos das balas, gritou o irmão que chegou em instantes. Desesperou, esbravejou e xingou o mundo. Tudo em vão, nada salvou a vida de seu único filho. Este, no entanto, disse ao pai sua última frase:
- Você viu papai quase que eu peguei o bicho?
- Meu filho, o que eu fiz? Não morre meu filho, por favor. Não! Gritou enlouquecido.
Talvez não tenha tido nem tempo de ouvir o pedido do pai, morreu ali mesmo o menino. Morreu o moleque nos braços do pai. Morreu ali também o pai, é bem verdade. E mais adiante saberá o leitor do que falo.
A rua que trazia da mata até a casa de Nerson era pequenina. Tudo na cidade era pequena, mas naquele dia ficou ainda menor tamanha era a quantidade de pessoas que se foi juntando para ver o tio e o pai carregando numa rede improvisada o menino morto.
Chegou na casa da mãe a notícia antes do corpo. Esta não quis acreditar. Nem ao menos saiu. Ficou na sala em estado de choque. Era como uma estátua petrificada. Olhar fixo no chão, olhos estatelados. Chegou o corpo. Ouviu pessoas chorando, a porta sendo aberta, passos no assoalho de madeira. Manteve-se imóvel. Relutante até o momento em que o marido se ajoelhou à sua frente.
- Perdão mulher, eu matei nosso menino. O homem meteu o rosto nas mãos e chorou. A mulher olhou lentamente na direção do corpo no chão. Viu primeiro a mão do menino suja de sangue para fora da rede. Levantou-se e caminhou até o corpo. Corpo de criança. Respirou fundo, fechou os olhos numa tentativa inútil de acordar daquilo que lhe parecia um pesadelo. Ainda de olhos fechados puxou o pano que improvisaram como rede, abriu os olhos e viu seu menino morto. Parecia dormir, se não fosse o sangue estaria dormindo sim. Tinha o semblante alegre, sem dor. Parecia feliz. A mãe ajoelhou perto de seu rosto, acariciou seus cabelos, beijou sua testa e amparou a cabeça em seu ombro. Ficou ali parada, chorava longa e tristemente. O marido não tinha forças para ampará-la. Permaneceu de longe assistindo a tudo mergulhado em sua dor, a mais triste que poderia um homem sentir. A dor de ter matado seu próprio filho.
Entrou pela porta correndo o padre da cidade. Tão logo ficou sabendo do ocorrido foi para lá. A mulher amparada por ele se levantou. Pediu que o cunhado e o padre colocasse o menino na cama. Era preciso arrumar o corpo. Limpar o sangue e vestir outra roupinha no seu filho. A mais bonita, a que ele mais gostava e que usava apenas para ir às missas. Assim fizeram o padre e o tio.
Em seguida chegou cabo Silva, a maior autoridade policial da cidade em serviço no momento. Vendo-o entrar Nerson falou:
- Pode me prender seu cabo, foi eu. Eu matei meu filho. Disse isto caindo aos pés do policial que não sabia como agir. Ficou sabendo do ocorrido, mas cuidou ter o povo aumentado a história.
- Então é verdade? Perguntou o policial.
- Sim, é verdade, eu matei meu menino. Prende-me, me coloca na cela mais suja e escura e depois jogue a chave fora. Implorou o homem desesperado. De dentro do quarto veio o irmão de Nerson em sua defesa.
- Prende não seu cabo. Eu estava lá, eu vi tudo, foi um acidente.
- Acidente nada, eu matei meu menino. Eu matei minha vida, meu moleque agarrado. O policial atordoou-se mais ainda. Não sabia o que fazer. O que era certo? Seria justo prender um pai que acidentalmente mata o filho? Fora acidente sim, claro, Nerson era um ótimo homem, trabalhador, honesto amava a mulher e o filho. Nunca se envolveu numa confusão que fosse nos quinze anos em que o cabo trabalhava na cidade.
O cabo Silva não o prendeu. Preferiu se aconselhar com o delegado da cidade vizinha, mas não antes do enterro. Era amigo da família e queria se solidarizar naquele momento. Tratou de tirar a farda para acompanhar o velório e o sepultamento, não queria dar a impressão que prenderia Nerson a qualquer momento.
O enterro foi às quatro da tarde. Padre Benito fez um bonito sermão. Estava chocado com o acontecido. Era a primeira vez que enterrava uma criança naquelas circunstâncias. Ressaltou durante suas palavras a boa índole de Nerson, talvez para que não ficasse nenhuma dúvida sobre sua inocência.
Na despedida final Nerson se desesperou ainda mais. Implorou que Deus o levasse também. Pediu perdão ao filho inúmeras vezes. A mãe desmaiou na hora que o caixão tocou o fundo da cova. Acordou a tempo de jogar uma rosa. Abraçou o marido e lá ficaram parados e solidários um ao outro até que a última pá de terra foi jogada. A pedido do padre saíram do cemitério. Foram para a casa. Ficaram na companhia de alguns amigos algumas horas. Depois tiveram que aprender a conviver com o silêncio em casa. Não havia mais cantorias nem correrias pela casa. O menino não jogava mais bola nos fundo do quintal com seus adversários imaginários. Nem entrava pela porta da sala ao meio dia, vindo da escola varado de fome.
Seis dias se passaram a passos lentos. Eram cumpridas a noites. Nerson não se conformava. Havia ido até a delegacia da cidade pedir ao Cabo Silva que o prendesse pelo crime. Ouvira deste que não era necessário. Que juiz nenhum o julgaria culpado, nenhum juiz o prenderia. Já recebera como pena a morte do filho que lhe era mais pesado que cinqüenta anos na prisão.
Na manhã do sétimo dia, ao se levantar a mãe órfã encontrou um bilhete no móvel de cabeceira do marido. A letra era trêmula e fraca, rabiscada, quase ilegível. Correu a casa toda a procura do marido não o encontrando saiu para a rua. Perguntou as pessoas que ali estavam, ninguém o tinha visto. Sentiu um aperto no coração. Entrou novamente e caminhou até a cozinha, resolvera abrir a janela para o sol entrar. Por esta pode ver o corpo do marido já sem vida dependurado por uma corda no pé de jabuticaba. Correu ao seu encontro. Gritou por ajuda, o vizinho do lado ouviu, de cima do muro viu a cena o pulou e correu para tirar o amigo da corda. Tudo tarde, o homem não mais tinha vida.
Outra vez a notícia chocou a cidade. O Cabo Silva, coitado, este foi o último a chegar na casa, estava triste consigo mesmo. Culpava-se pelo ocorrido. Se o tivesse prendido, certamente ele não teria chegado a tanto desespero. Pelo menos na cadeia ele estaria seguro de si próprio. Um amigo tratou de lhe tirar tais pensamentos da cabeça.
A mulher, agora viúva de marido e de filho estava em estado de dar dó. Não se podia imaginar tanto sofrimento para uma única pessoa.
A missa de sétimo dia do filho fora celebrada na casa de Nerson, aos pés de seu caixão. Não sabia o padre se exaltava a memória do filho, do pai ou se pedia a Deus que desse forças à viúva para suportar tamanha dor. O enterro foi acompanhado por umas três ou quatro centenas de pessoas. O cemitério não suportou tanta gente. Muitos ficaram do lado de fora. Outros nem se atreveram a ir, mas do alto de suas sacadas renderam homenagem estendendo panos pretos em sinal de luto ao passar do cortejo.
Como últimas palavras de adeus decidiu a mulher ler o bilhete do marido:
“Não posso viver com a culpa de ter matado meu filho. Ele era tudo para mim, minha vida, meu ar, meu sol, minha lua. Que Deus dê a ele o paraíso. Eu te amo, meu moleque agarrado“.

As paredes falam

2008-08-25T17:21:00.000-07:00

Não me recordo de ter tido antes outro diálogo tão estranho e incomum como o que agora vai aqui, resumidamente pintado com apenas uma tinta e uma pena. Não que eu esteja impaciente para retratá-lo ou afoito demais para esboçá-lo em mais cores, mas conhecendo a cabeça do homem moderno, como penso conhecer, de nada adiantaria ficar aqui explicando o que, por hora, segue inexplicável.
Aconteceu que perdido o sono numa certa madrugada fria de inverno, levantei-me para cobrir as crianças; e transeunte solitário de corredores e saletas, acabei por me achar na sala a ouvir antigas canções que, uma a uma, reportavam-me a um passado não muito distante. E o passado é assim mesmo, de passado tem apenas o tempo decorrido no calendário já que em nossa memória se faz presente quando bem o entende. Se bem que se formos parar para pensar, o passado sempre aproveita desses momentos em que estamos frágeis de espírito para se apossar de nós. E aí dependendo de quão bom foi o dia ou não, as lembranças vêm e vão nessa mesma forma.
Lá estava eu sentado na cadeira de couro preto que parecia interagir ritmicamente com a melodia tocada, embalando junto com seu vai-e-vem minhas recordações de outrora. Tinha nessa época meus quarenta e poucos anos de vida e passava por uma crise que, naquele ano, parecia interminável. De repente, algo quis fazer-me companhia nas minhas indagações sobre o que seria a vida. Diante de mim uma voz tentava chamar minha atenção:
- Está quieto hoje. Por quê?
Eu nada respondi, tudo estava em minha cabeça; pensava até então.
- Frio, não é mesmo?
Levantei os olhos discretamente procurando a origem de meu interlocutor, meio que desconfiado de mim mesmo.
- Por que não está escrevendo mais um romance, ou terminando aquele interminável “Amor e Ódio?”
- Quem está ai? Perguntei sussurrando tão baixo que meus ouvidos nem puderam escutar. Óbvio que eu tinha que agir daquela forma. Estava sozinho na sala. Quem mais poderia ser além de minha imaginação que, diga-se de passagem, é muito avultada para tais situações.
- Quem é? Ora bolas, perguntas quem é? Quem mais poderia ser além de mim que te faço companhia todas as noites?
Olhei fixo para a única coisa de concreto a minha frente. Senti medo, diga-se de passagem, olhei para um lado, para o outro, abaixei o volume do rádio, tentei evitar um surto, mas tive que me render e um pouco confuso, aliás, um pouco não, muito confuso, perguntei num tom milésimos mais alto que antes:
- É você que está conversando comigo?
- Claro que sim. Olha, depois de tanto tempo de fiel parceria você bem que poderia ser mais cortês comigo.
- Mas como isso é possível? Eu estou mesmo conversando com você?
- Pelo que eu saiba, até hoje você não é nenhum louco, se bem que...
- Se bem que... Indaguei vendo sua resistência a completar a observação.
- Se bem que vendo o que sai dessa sua cabecinha toda vez que está naquela escrivaninha a escrever, eu não duvido de nada.
- Então me acha um doido porque gosto de escrever contos e romances?
- Não por isso, você escreve até que bem, mas depois do que você fez com Rodolfo eu não duvido de mais nada.
- Agora você vai me dizer que o Rodolfo não merecia terminar do jeito que terminou?
- Eu apenas acho que ele merecia ficar com a Rafaela, eles nasceram um para o outro; só você que não percebeu isto.
Nesse momento eu parei para refletir no que estava acontecendo. Estaria ficando louco? Perguntei-me repetidamente. Não, não estava. Eu realmente participava naquele momento de um debate literário sobre minhas obras com a parede da minha sala de estar. Sim, nada mais nem ninguém menos do que uma parede de dois metros e oitenta, de cor palha, que demonstrava naquela hora ser uma profunda conhecedora de meus livros. Meu Deus, o que dirão meus amigos quando lhes contar este ocorrido? Ponderei. Dirão nada, concluí. Não dirão nada porque não lhes contarei nada. Nem uma única frase desse estranho diálogo. Mas alheia à minha vontade ela continuava a querer debater o triste ou alegre fim de Rodolfo, mas como o leitor amigo pode ainda não ter lido este “Amor e Ódio”, mais nada vou dizer sobre esta parte. Apenas basta-lhe saber como teve fim esta parte da conversa e foi numa frase dela que foi exatamente esta:
- A verdade é que você coloca o fim que quer a seus livros porque é um insensível a quem a vida presenteia todos os dias.
E foi nesta hora que a conversa mudou de direção:
- Espere aí, levantei da cadeira, como assim presenteia-me todos os dias?
- Presenteia sim, e não só todos os dias, mas todas as noites também.
- Para o seu governo, senhora parede...
- Senhora parede não, interrompeu-me, eu tenho nome.
- E como vossa senhoria se chama? Perguntei sarcástico.
- Me chamo Elizabett, com dois tes mudos no final.
- Muito bem, dona Elizabett, quais presentes são esses que a vida tem me dado todos os dias e noites? Perguntei debochado indo de um lado a outro da sala.
- Primeiramente, ainda não sou dona, senhorita. Depois acho melhor a gente não entrar no mérito desta questão.
- E por que não?
- Porque estou vendo que está deprimido hoje e quando está assim nem com sua mulher o senhor gosta de conversar, quem dirá comigo.
- Não, pode falar, eu abro uma exceção hoje. Já devo estar louco mesmo. Pode falar tudo que você quiser, eu sou todo ouvido.
A partir de agora o confidente leitor deve saber que em nada me importa se está acreditando ou não na veracidade dos fatos aqui relatados, pois tive nesse dia, madrugada, melhor dizendo, a mais bela lição de vida de toda a minha humilde e simples existência. Vou agora, resumidamente, dizer-lhe tudo o que ouvi daquela parede sobre sorte, azar, alegria, tristeza, lágrimas, dores, perseverança e outras coisas mais que só eu, apenas eu e ninguém mais poderia ouvir. Antes, porém, cabe ressaltar que passava por momentos delicados no casamento, na vida financeira, no trabalho e etc. Passemos agora à parede.
- Já que quer mesmo ouvir, vou falar sim. Falarei tudo que tenho ouvido e visto em todos esses anos aqui na sua casa. Não dizem por aí que as paredes têm ouvidos? Temos sim, olhos e boca também. E assim como você, doutorzinho, temos sentimentos. Não pense que por trás desta aparência forte de concreto e tijolos tem um coração de pedra, porque não tem – neste momento a olhei toda, de um lado a outro, dos pés a cabeça (digo, do chão ao teto). - Eu tenho vivenciado diversas fases na sua vida e seguramente posso dizer que você é um homem de muita sorte.
- Que sorte tenho eu? Disse um pouco embrutecido. Se tudo que tenho é conquistado com muito trabalho suor e sofrimento. Tudo que tenho é, hoje, herança de um tempo que não volta mais. Herança de um tempo bem mais feliz que este que vivo. Fui desabafando já esquecido de quão anormal era aquela conversa.
- Hoje são tempos difíceis mesmo, eu sei, houve tempos melhores, mas não mais preciosos do que esses que hoje você vive.
- Preciosos em que sentido? Perguntei sentando novamente na cadeira.
- Antes nesta casa era assim, ia me dizendo: pessoas entravam e saiam a toda hora, festas, bebedeiras, músicas alto até tarde da noite que não nos deixavam nem deixavam os vizinhos dormir. As crianças, filhos de seus irmãos e cunhados, passavam o dia a fazer travessuras – a nos rabiscar – veja que até hoje tenho marcas dessa época. Nesse momento, não sei porquê, senti-me envergonhado por não lhe dar há tanto temo uma pintura nova. Mas tudo bem, continuou ela, são marcas de um tempo feliz.
- Feliz mesmo. Concordei suspirando.
- Feliz, mas que lhe deixaram apenas recordações e nada mais, nem mesmo as pessoas que entravam e saíam e diziam sere seus amigos sobraram. Tanta gente alegre não é? Indagou-me melancólica. Nada respondi, ela continuou. Depois que sua mulher ganhou os gêmeos e você perdeu o emprego e começaram todas as dívidas, as cartas de cobrança, o que ficou? Nada além de vocês e nós, sua casa. Eu vi você desesperado andando de um lado a outro da casa, nervoso, sem esperança, sem saber o que fazer. Vi você ligar para amigos que nunca estavam e nunca retornavam as ligações. Certa vez até me socar você socou. Na hora tive vontade de revidar, mas depois entendi que as coisas estavam ruins para você e eu não faria como os outros, virar as costas para você. Nem eu nem minhas amigas vizinhas iríamos lhe negar apoio. Juntamos forças numa corrente de pensamentos positivos.
Eu continuava imóvel, viajava nas suas observações. Lembrava de tudo a que ela se referia. Eram mesmo verdade todas aquelas coisas. Estava convencido de que era real nossa conversa. Mas para não concordar com tudo sumariamente, perguntei novamente, agora em tom desafiador:
- Mas onde estão os presentes que a vida me dá todos os dias?
- Os seus presentes estão em toda parte dessa casa, e no resto do mundo. Você tem o dom de conviver, aceitar e superar dia após dia as dificuldades da vida. Você foi presenteado com uma mulher que sempre o apoiou, nunca o largou, nem quando tudo parecia perdido, nem agora. Você ganhou de presente um casalzinho de anjos que em nada dão trabalho. São saudáveis. Você ganhou um novo emprego, onde você está crescendo e podendo mostrar a si mesmo e aos outros tudo que você é capaz. E o mais importante, a vida lhe deu de presente a ausência de pessoas que não mereciam estar perto de você para aprenderem a conquistar, perder, vencer, superar, superar e superar as adversidades da vida.
Neste momento estava me sentido realmente feliz, eufórico, como ainda me sinto hoje em relembrar aquela madrugada. Da conversa mais importante que já tive até hoje. Vale exaltar que nossos temas, naquela madrugada, não se limitaram apenas a mim ou a ela, e sim muitos outros importantes ou não e que só tiveram fim a pedido da parede do lado, que separa o corredor do quarto. A pobre coitada estava acordada a ouvir nossa conversa a noite toda e naquela hora, deviam ser umas quatro e meia, estava com muito sono.
Ao leitor amigo não cabe, penso eu, questionar. Cabe sim, é procurar sua parede amiga, aquela que lhe mostrará como é importante, difícil, mas recompensador saber viver. E de como somos capazes de realizar coisas fantásticas, quase impossíveis como conversar numa noite fria de inverno com uma parede.

Escritor - traidor

2007-09-21T20:19:00.000-07:00

Temos de sair correndo em carreira disparada, à galope ligeiro se quisermos chegar antes de Juvenal. Esse besta insano vai por tudo a perder se não fizermos algo para impedi-lo. Então, me acompanhe feito poeira ao sapato, não podemos deixar que esse abismado chegue antes de nós.
Se ainda não disse, o nosso Juvenal está indo à casa de Marianinha tirar uma conversa a limpo. O pobre diabo ouviu do tio Onofre que sua noiva (Marianinha) estava na missa matinal acompanhada de Murilo. Minha Nossa Senhora, tão logo terminou de ouvir, selou sansão e saiu rumo ao encontro com a noiva amada do seu coração. Com que pensamentos não se sabe. Mas é certo de não serem bons, pois Murilo representa tudo que se pode encerrar de ciúmes em um único homem.
Então, façamos assim! Passemos logo de uma vez à sua frente a fim de fazer-lhe uma emboscada mais adiante. Dito e feito. Aqui estamos nós. A primeira idéia que me ocorre é essa: abrimos a porteira da fazenda do senhor Nelson. Colocamos a bicharada para fora, é claro que Juvenal vai parar para ajudar o vizinho. Isto nos dará tempo de sobra para chegarmos à casa de Marianinha e a prepararmos para a visita do seu noivo.
Mas não é que o homem está descontrolado mesmo! Nem se quer percebeu o vizinho lhe pedindo socorro. Passou por entre as vacas e bois como se não os visse. Pior para nós. Agora, temos de ajudar o pobre homem a juntar seu gado, afinal, ele não tem culpa de nossa travessura.
Só que não podemos desanimar, ainda nos resta uma esperança. Lá adiante bem na entrada da cidade tem a ponte, vamos derrubá-la. Quero ver se Juvenal vai ter como passar aquele mundo de água. Mas temos de correr bastante, mais rápido que os próprios dedos ao teclado. Quase tão quanto os pensamentos que me afloram loucamente.
Ponte derrubada, o pobre Juvenal a lamentar do outro lado. E nós aqui. Sem ter de correr tanto quanto antes. Mas não percamos tempo, cheguemos logo à casa de Marianinha.
É necessário dizer que existe um desvio para se evitar a ponte que, por acaso, vai dar na rua de Marianinha. Como Juvenal sabe disso à essa hora ele já deve o ter tomado mais louco que antes. Corremos então.
Olha o que o destino nos reserva, isso é hora de se sair enterro? Agora teremos de ficar parados aqui até que o maldito cortejo fúnebre passe. Será que Juvenal chegará antes de nós? Não é possível, não pode ser. Aliás, pode sim! Sansão é o melhor cavalo da fazendo. O mais forte, o danado do bicho, se quiser, chega antes de nós. Talvez seja melhor adiantar no atalho e arranjar uma emboscada para Juvenal. Mas o tinhoso sujeito pode nos enganar e se o perdermos de vista, certamente tudo estará perdido. Pronto, nada nos resta fazer. Temos mesmo de esperar este defunto seguir para sua última morada.

Chegamos, finalmente, à casa de Marianinha. Como não vemos sansão aqui fora, Juvenal ainda não deve ter chegado. Melhor para nós. Tocada a campainha é só esperar a linda Marianinha sair à sacada e lhe preparar o espírito. Como ela não sai subamos a escada e batemos à porta. Mas que droga! Por que será que ninguém atende? Ah, entremos, então. A urgência justificará nossa indelicadeza.
- Marianinha? Chamo baixinho.
- Marianinha, sou eu, meu amor, o Murilo. Tenho que te contar algo. Nenhuma resposta. Será que não tem ninguém em casa?
- Eu estou aqui, Murilo. Responde a linda voz vinda da sala.
- Marianinha, ninguém atendeu eu fui entrando. O louco do Juvenal está vindo para sua casa, é melhor se preparar para contar-lhe a verdade sobre...
- Contar a verdade sobre o que, Murilo? Pergunta Juvenal sentado ao sofá.
- Você já chegou?
- Sim, e já estou sabendo de tudo também.
- Já? Pergunto meio confuso.
- Sim senhor! E por que vocês dois fizeram isso comigo? Por que essa traição?
- Eu já te disse, Juvenal. Foi sem planejar, aconteceu de Murilo e eu nos apaixonar. Disse a amedrontada Marianinha.
- Eu quero ouvir Murilo contar a verdade dele. Disse Juvenal deixando aparecer o revolver que trazia na bainha da calça.
- Juvenal, homem de Deus! Não pense em fazer nenhuma besteira. Digo tremendo de medo.
- A besteira maior for ter me apaixonado por essa...
- Também não ofende a moça, Juvenal.
- Cala a boca, Murilo. Estou por um fio de cabelo para te matar. Juvenal saca o revolver e aponta para mim. Eu suplico pela vida.
- Não Juvenal, não faça isso comigo. Eu sou seu irmão.
- Um irmão não faz o que você fez comigo.
- Eu te contaria hoje mesmo, Juvenal. Diz Marianinha suplicante pela vida de Murilo.
- Então eu saberia que minha noiva está me traindo com meu irmão hoje?
- Eu terminaria nosso noivado hoje, Juvenal. Assim, Murilo e eu poderíamos ficar juntos em problema. Não faça nenhuma besteira.
- Eu já disse a besteira maior foi eu ter me apaixonado por você.
Depois do ensurdecedor tiro a última coisa que vi foi Marianinha chorando sobre meu peito ensangüentado. Eu quis dizer-lhe alguma coisa, mas não tive tempo. Morri ali mesmo.

Vida de Morto

2007-09-04T05:34:00.000-07:00

- Quem é você?
- Quem sou eu? Então não sabes quem sou?
- Não. Deveria saber?
- Ah, sim. Deverias mesmo.
- Então me diga quem é você?
- Primeiro vamos dar uma olhada em tudo isto aqui.
Um homem alto, magro, cabelos negros caminhava dentro do barracão com um olhar atento e maravilhado. Parecia vibrar de felicidade com tudo que via.
Outro homem, baixo, meio gordo, calvo, cabeça metida entre as mãos estava sentado próximo à porta de entrada. Parecia confuso.
O barracão, comum a quase todas as casas, continha em seu interior praticamente as mesmas coisas que se guarda em cômodos isolados da casa principal: uma bicicleta velha, alguns sacos de roupas usadas em um canto, cadeiras quebradas, brinquedos espalhados... e tantas outras. Tantas quantas se podem guardar com a promessa de um dia consertá-las ou doá-las.
O homem alto andava circulando uma corda amarrada no caibro central do telhado que balançava num estranho movimento uniforme. O homem gordo continuava sentado à porta com as mãos a tapar o rosto demonstrando estar aterrorizado. Cansado do silêncio daquele estranho, o homem gordo finalmente rompe o silêncio:
- Meu nome é Cirino. Quem é você?
- Eu sei quem você é. Não sabes mesmo quem eu sou e nem porque estou aqui?
- Quem você é eu não sei, mas imagino que está aqui para me impedir de seguir adiante com minha decisão. Só não sei como você soube o que faria.
- Espera ai – disse surpreso o homem alto – então não sabes o que fizeste?
- Sei apenas o que vou fazer.
- E o que seria?
- Vou me matar nessa corda ai, não agüento mais. Neste momento o homem alto levou as mãos para o alto, deu um horripilante sorriso e disse:
- Tu deves estar brincando comigo? Pareceu falar com Deus, mas estranhamente em um tom debochado. Então você vai se matar? Perguntou colocando-se de joelho na frente do homem sentado.
- Vou sim, e você não vai conseguir me impedir.
- De forma alguma, não vou mesmo.
- E quem é você? Diga-me agora. Você é um anjo?
- Anjo? Deu outro eloqüente sorriso o homem alto agora em pé novamente circulando a corda. Sim sou um anjo, sim.
- Então não deveria tentar me impedir? Perguntou o homem gordo se levantando e seguindo em direção a corda. Depois de mergulhar em seus pensamentos o homem alto finalmente falou:
- Tudo bem. Vou fazer um pacto com você. Deixa eu te mostrar como vai ser tudo aqui depois de morto. Talvez você perceba o erro que cometeu.
- Então eu poderei saber como será tudo? Vai me mostrar o futuro?
- Não apenas isso, vou deixar você viver o futuro da sua morte. Aceita este pacto?
- Aceito sim, me parece perfeito. O homem alto foi até a porta gargalhando bastante. Parecia enlouquecido com tal idéia. Num gesto simples de levar a mão ao vento, como que liberando o tempo foi dizendo:
- Então viva sua morte.
Neste momento Cirino olhou para a corda e se viu enforcado,sem vida, balançando de um lado ao outro. Cuidou de tocar-se para certificar que não estava sonhando. Levou a mão ao próprio corpo na corda, para espanto seu sua mão transpassou de um lado a outro. Ficou atordoado, confuso. Sentiu-se tonto. Procurou o anjo no barracão, mas não mais o viu. Segundos depois a porta se abre. Olhando de relance viu sua filha entrar para pegar algum brinquedo. Esta ao vê-lo correu em sua direção gritando e chamando o pai.
O corpo estava dependurado na corda, a menina abraçada a ele como se quisesse tirá-lo dali. Chorava, gritava a mãe num tamanho desespero que o pobre homem tentou tirá-la de perto do seu próprio corpo morto, mas não podia. Não conseguia tocar na menina, como não pôde tocar o corpo morto.
Em seguida entra a mãe em socorro da filha e encontra o marido morto e em sua volta a filha agarrada ao pai. O desespero dentro do barracão é compartilhado de todos: o pai que nada podia fazer para evitar o sofrimento da mulher e da filha; a pobre criança que perdia o pai; a mulher que perdia o marido. O homem tonto com tudo que presenciava buscava desesperadamente entender tudo aquilo. Buscava ao mesmo tempo pelo anjo que ainda há pouco lhe falava. Nenhum nem outro, nem este nem aquele. O anjo havia partido, entender o que vivia era impossível. Como antes estava, sentou-se novamente no chão e meteu o rosto nas mãos. O choro da esposa se somava ao da filha. Tudo lhe fazia experimentar dores como nunca antes o havia sentido.
A pobre mulher não sabia se tentava tirar o marido da corda ou a filha do barracão, optou pela última. O marido estava morto mesmo, nada adiantava fazer. Não pensou bem assim, mas primeiro na menina que certamente ficaria traumatizada pelo resto da vida com tal cena. A menina se agarrara ao pai como nunca antes o fizera. Chorava de soluçar. Era a pobre criança, naquele momento, como duas longas facas no coração de Cirino.
Com o alvoroço o vizinho do lado esquerdo, Francisco, correu a saber o que teria acontecido. Viu o amigo morto na corda com mulher e filha a chorar. Desesperou também, mas não antes de tirar dali Madalena e Natali. Ambas foram levadas para dentro de casa. Do muro Francisco chamou pela esposa que veio de imediato ao auxílio da amiga. Francisco apanhou o telefone e chamou a polícia. Ambos permaneceram calados na sala. A filha agarrada à mãe se quer falava uma palavra; Madalena mantinha a filha junta ao peito, acariciava seus cabelos louros e cacheados; Francisco esperava afoitamente a chegada da polícia; Lucia, esposa de Francisco, conseguia apenas benzer-se.
Tão logo chegou a polícia, veio também o corpo de bombeiros com suas luzes e sirenes. Com estes vieram os curiosos. E eram inúmeros. Todo tipo de gente se juntou na frente da casa. Todos querendo ver a hora que sairia o corpo. Em meio a tantas pessoas surgiam os mais variados boatos sobre o que teria levado Cirino ao suicídio: acho que ele pegou a mulher com outro – dizia uma mulher gorda; ele estava cheio de dívidas – sentenciou um negro; fiquei sabendo que ele foi pego roubando no emprego – falou uma senhora. Eram muitos os motivos apresentados, porém saber o verdadeiro motivo de tal loucura era impossível a toda aquela gente.

**********

Cirino era tabelião num cartório no centro da cidade. Homem de princípios. Religioso, temente a Deus. Era sempre visto aos domingos no parque da cidade brincando com a filha. Quando lá não estavam, pelo menos do lado de fora da casa ficavam. A menina adorava andar de bicicleta. Havia aprendido há pouco, o pai lhe ensinara.
Cirino tinha estatura baixa, gordo – não obeso, uns quilinhos a mais. Ultimamente passou a ir trabalhar a pé na tentativa de combater o sedentarismo que a profissão lhe taxava, metido atrás de uma mesa a datilografar mais e mais documentos.
Costumava sair com a mulher, Madalena, aos sábados à noite. Quando não era eles que iam à casa de Rosária, Irmã de Madalena, era Rosária e o marido Humberto que vinham à casa deles . Rosária além de ser irmã de sua esposa era casada com seu primo. Juntos os quatros passavam horas a saborear petiscos e a beber. Eram os quatro unidos em tudo, compartilhavam praticamente o mesmo gosto para bebidas e guloseimas. Gostavam de freqüentar os mesmo bares da cidade quando não estava nem na casa de um nem do outro. Mas tudo com muita serenidade, tinha as duas famílias o orçamento apertado. Rosária e Humberto tinham dois filhos.

**********************

A multidão de gente continuava firme à frente da casa na esperança de acompanhar a saída do suicida, do corno, do ladrão, do fintam. Já era assim taxada àquela altura. Então para felicidade ou tristeza do aglomerado eis que vem saindo o corpo numa urna de madeira coberto com um pano. Alguns se benziam, outros excomungavam, mas todos se calaram quando de dentro da casa veio a filha correndo pedindo que o pai se levantasse e fosse andar de bicicletas com ela. A mãe veio logo atrás tentando impedir que a filha chegasse perto do corpo do pai, mas não conseguiu, a menina era tinhosa. Conseguiu escapar aos braços da mãe e dos soldados que seguiam o pequeno cortejo dos fundos da casa até a viatura. Num gesto de puro desespero a menina retirou o pano que cobria o corpo do pai, todos que assistiam a cena ficaram perplexo. Cirino estava de olhos abertos. Trazia uma expressão de dor. Levou frações de segundos até que um soldado segurasse a menina e um outro cobrisse novamente o corpo, mas foi o bastante para que a imagem ficasse na cabeça de todos que assistiram.
Em meio a toda confusão Cirino caminhava maltrapilho de vida. Partilhava do sofrimento da filha, mas nada conseguia fazer, se não assistir a tudo mergulhado em seus lamentos. Já estava àquela altura convencido de que não continuaria com a loucura de se matar. Procurava o anjo no meio das pessoas desesperadamente, mas não o encontrava. Olhou várias vezes para o céu como que querendo dizer a Deus que tinha aprendido a lição, que poderia voltar a viver de verdade. Mas o Deus parecia não ouvir suas súplicas.
Tão logo saíram as viaturas militares e com a mãe e a filha voltando para dentro de casa a multidão foi se dispersando. Cada uma para cuidar de suas próprias vidas. Cirino manteve-se parado a frente da casa por um momento. Já tinha se acostumado um pouco com sua vida de morto. Os carros lhe transpassavam o corpo, pessoas não o viam. Ninguém o percebia ali. Mas ele os via.
Depois de um tempo Cirino sentou-se na escada de quatro degraus que levava até a porta de entrada da sala. Num gesto rotineiro meteu o rosto nas mãos e ficou ali sentado solitário em seus atordoados pensamentos. Não conseguia entender o que lhe acontecia. Seria tudo um castigo de Deus pela sua intenção de se matar? Se fosse estava bom. E se Deus ainda não estiver satisfeito e resolver lhe fazer vivenciar tudo aquilo por mais algum tempo. Até onde poderei suportar tudo isso?
O pobre morto não sabia aonde ir. O que fazer. Não sentia fome, não sentia sono. Nem frio, nem calor, era um verdadeiro defunto. Mas como saber se realmente estava morto, nunca antes houvera sabido como se é estar morto vivo.
O enterro de seus restos mortais se deu no dia seguinte às quatro horas da tarde. O padre falou poucas palavras. A urna era bem simples, era a mais cara que pôde a mulher pagar. Sua filha estava lindamente triste. A mãe a vestira toda de preto. Colocou-lhe um chapéu que lhe caia de lado contrastando com a pele macia, suave e molhada de lágrimas de seu rosto.
Antes que fosse levado até ao fundo o caixão foi aberto um minuto para a despedida final. Natali não disse se quer uma palavra, manteve-se em silêncio. Trazia junto ao peito uma rosa, uma linda rosa vermelha que colocou sobre o peito do pai morto. Retirou o véu que cobria o defunto e deu lhe um beijo no rosto. Olhou firmemente o pai e levou sua mãozinha em sua cabeça, desceu até o coração e apontou para o morto. Poucos entenderam, mas a mãe não mais se conteve e desmaiou. Era aquela uma doce brincadeira entre pai e filha. Dizia meigamente e ingenuamente: - EU AMO VOCÊ.
Cirino mantinha-se quase sem forças ao lado da filha. Desejava poder lhe tocar naquele momento. Mais ainda, ansiava por acabar com aquilo logo e voltar para sua família. O cemitério estava repleto, pessoas cochichavam entre si sobre a situação da pobre criança e da viúva. Mas ao final de meia hora todos já tinham ido embora. Nem mesmo Madalena e Natali permaneceram. Foram levadas dali por Humberto e Rosária que igualmente a elas estavam chocados com o acontecido. Cirino acompanhou todo o seu sepultamento. Viu quando os coveiros entre risos e prosas diversas, depois de todos terem se saído, terminaram de jogar a terra vermelha sobre o caixão com seu corpo. Em minutos estava apenas Cirino no cemitério, sentado sobre sua sepultura. Ainda não conseguia entender porque era preciso passar por tudo aquilo.
Ficou tão mergulhado em seus pensamentos em busca de respostas que teve a sensação de ter adormecido. Acordou sem saber por quanto tempo dormira, mas ao abrir os olhos viu o anjo sentado ao seu lado sobre a tumba. Sentiu alegria em revê-lo, teve a intenção de abraçá-lo, mas não o fez. Conteve-se numa frase:
- Eu entendi tudo, anjo. Já sei qual era a intenção de Deus. Já estou pronto para voltar ao passado e viver novamente com minha família. Com minha mulher e minha filha. Você viu minha filha, coitadinha, está tão triste.
- Voltar ao passado? Dissimulou o anjo. Não,não podes voltar ao passado. Ainda não viu tudo que tem de ver.
- Eu vi sim, estou sofrendo muito. Eu juro que não mais vou me matar. Pode acreditar. E pode dizer a Deus também.
- Dizer a quem? Não seja idiota, Ele já desistiu de você naquele barracão.
- Não, não pode ser. Deus não desiste de ninguém. Eu peço perdão meu Deus! Gritou Cirino se jogando ao chão de joelhos e olhando para o céu.
- Vocês são tão medíocres. As coisas não acontecem como vocês acham. Para tudo há um limite. Até mesmo para o amor Dele. Venha eu vou lhe fazer um favor. Veja bem, preste atenção. Depois não vá dizer que não sei ser bonzinho também.
Cirino acompanhou o anjo que seguia à sua frente. Mas na medida que andava uma fumaça turva o impedia de continuar vendo o anjo que desaparecera por completo. De repente, Cirino estava de volta a sua casa. Do lado de fora Natali estava sentada nos degraus da escada. A mãe estava á sua frente segurando sua bicicleta.
- Venha Natali, venha meu amor, dê uma voltinha de bicicleta, você gosta tanto de andar. Mas a menina se mantinha em silêncio. A mãe continuava.
- Olha meu amor, já se passaram mais de trinta e cinco dias. Seu pai não vai mais voltar. Ele está lá no céu agora te olhando. Da uma voltinha para ele ver. Mas a menina não atendia aos apelos da mãe. Não conseguia. Era o pai quem sempre lhe fazia companhia naqueles momentos. Sentia profundamente a perda do eu companheiro de brincadeiras. A mãe sentou-se ao seu lado, começou a chorar dizendo:
- Filha, eu já perdi seu pai, não posso perder você também. Você não come direito. Não quer mais ir a aula. Não diz nada. Só fica calada. Se eu , você passa o dia todo sentada nessa escada. Eu não sei o que fazer. Oh, meu Deus, onde está o senhor. Por que fizeste isso comigo? Disse a mulher se levantando e seguindo para dentro da casa. A menina continuava calada, parada, quieta.
Cirino sentou-se ao lado da filha. Sabia que não podia tocá-la nem ser ouvido. Mesmo assim aproximou-se bem perto do ouvido da criança e disse:
- Meu amor, eu amo você. Perdoa-me. Eu fui tão idiota em fazer que fiz. O papai ama você. Não quero te ver sofrendo assim. Nem a você nem a sua mãe. Por favor, ande de bicicleta.
- Ela não pode te ouvir, seu imbecil. Disse o anjo que se colocara à frente do pai e da filha. Ela nem se quer sabe que você está aqui.
- E que tipo de anjo é você? Não tens amor no coração? Perguntou Cirino se levantando.
- Sou do tipo de anjo que adora a insanidade humana, seu otário.
- Então não é um anjo de Deus. Disse aterrorizado Cirino.
- Nunca soube que o demônio é também um anjo?
Cirino recebeu aquela notícia como uma verdadeira bomba. Num segundo lembrou de tudo que ouvira daquela estranha criatura. Percebeu que em momento algum o desgraçado havia dito ser anjo de Deus. Sentiu-se perdido. Sentiu-se definitivamente morto naquele momento. Compreendeu que viver o futuro da morte na verdade queria dizer que o maldito anjo o escolheu para se divertir. Soube então, que havia morrido naquela corda, naquele dia. Olhou loucamente para a filha percebendo que realmente havia perdido sua princesinha para sempre.
- O que é destinado a todo suicida você conhece, não é mesmo? Perguntou gargalhando enquanto se transfigurava numa criatura medonha. Cirino desesperou.
- Eu sei, é o fogo do inferno. Mas eu quero voltar e fazer tudo diferente.
- Não mesmo, ser detestável, eu disse que lhe mostraria o futuro de sua morte e aqui está ele. Tudo isso acontece de verdade. Quando se matou naquele barracão você abriu mão de tudo isso. Do amor da própria filha. É disso que falava quando disse que o bonzinho lá de cima não perdoa esse ato. Acha mesmo que ele vai salvar de minhas garras aquele que tira a vida que ele próprio concebeu?
- Não, por favor, me dê outra chance você.
- Deixe de ser estúpido. O único motivo pelo qual eu permiti isto até agora é porque é mais prazeroso vê-lo sofrer tanto. Agora vamos embora, terminou a parte boa de sua morte, de agora em diante você vai saber como é bom abrir mão da vida que Deus dá. Dizendo isso o demônio partiu em direção de Cirino que correu para tentar abraçar a filha, mas não pôde, foi agarrado antes pelo demônio que o arrastava na direção de uma espécie de buraco negro. Enquanto era arrastado Cirino gritava para a filha:
- Lute minha princesa. Reaja, eu amo você. Ande de bicicleta, vai minha filha, por favor me perdoa. A menina se levantou de ímpeto apanhou a bicicleta e sentou nela. Cirino chorava ao ver sua princesa reagir, mas a menina desceu novamente, apanhou a bicicleta pelo quadro e a arrastou em direção do tambor de lixo. Era Cirino arrastado pelo demônio e a bicicleta pela menina que chorava. Só deu tempo de Cirino ver o momento em que Natali jogou a bicicleta fora. Depois disso desapareceram na escuridão o demônio e Cirino.

***************

Cirino nunca pôde saber, mas dias depois Natali conseguiu andar de bicicleta novamente. Conseguiu sorrir. Conseguiu ser criança novamente. No entanto, ainda hoje depois de passados vinte e três anos ela ainda não consegue entrar no barracão nos fundos da casa da mãe. Casada, mãe de duas crianças, é Natali quem brinca com os filhos no parque e em frente à sua casa. Ela mesma os ensinou as primeiras pedaladas.

*********************

Madalena nunca mais se casou. Viveu os últimos anos de sua vida de trezena em trezena, de novenas em novenas. Não perdia uma missa que fosse. Freqüentou várias religiões diferentes, sempre em busca de alguma que pudesse salvar a alma do marido. Morreu num leito de hospital vítima de diabetes e depressão. Trazia sempre consigo uma foto do marido ainda jovem onde se podia ler no verso:

Por você eu vivo, por você eu morrerei.

Geraldo Ferraz de Assis
Barbacena, 21 de agosto de 2007
01:59’35”

Fofocas de Cavalo

2007-09-03T21:01:00.000-07:00

- Cumpade, nóis é amigo já há muito tempo, num é mesmo?
- É sim, cumpade. Há pelo menos uns vinte anos.
- Então eu acho que posso te contar umas coisas.
- Ara, contar o que, sô?
- Umas histórias que me contaram.
- Então conte, homi. Mas conte e continuemos a capina.
- Olha cumpade, eu só acredito porque foi o Juvenal que me contô.
- E quem é esse tal de Juvenal?
- Ora cumpade, ta dismiolado das idéias? Juvenal é o cavalo do meu fio.
- E num é mesmo que eu me esqueci! O que ele te contô?
- Ta bom. O Juvenal, ocê sabe, o cavalo do meu fio, disse assim pra eu que todo dia depois que ocê vem para a lavoura a égua da tua muié foge pelo buraco da cerca e encontra com o jumento do Onório.
- Mas o que tu ta me falando, homi de deus? Isso é muito sério. Não pode ser verdade. Será que aquela égua da minha muié ta fazendo isso mesmo comigo?
- Ta sim cumpade. E óia, num é de hoje não. Já faiz muito tempo.
- E porque num me contou isso antes, cumpade?
- Ara, fiquei com medo docê raiar comigo.
- Mas ocê feiz muito má cumpade, eu tinha de saber disso antes. Eu vou falar com aquela égua.
- Vai não cumpade.
- Vou sim homi, uai, eu aqui trabaiando igual um burro e a égua da minha muié fugindo pelo buraco da cerca? E logo pra se encontrar com o jumento do Onório?
- Pera cumpade, tem mais.
- Tem mais o que homi, conte logo.
- Mas nóis num vai continuar trabaiando não?
- Vai nada, agora quero que ocê me conte tudo, senta ai cumpade.
- Ta bom. Óia cumpade, fica nervoso não, mas num é só a égua da sua muié que ta fugindo não.
- Não? E quem mais ta fugindo?
- A galinha da sua fia tumbem.
- Minha Nossa Senhora do céu. É mesmo cumpade? Fugindo pra dondé?
- Óia, o Juvenal, ocê sabe, o cavalo do meu fio,...
- Sei sim, o que ele te contou? Conte logo homi santo.
- Carma, se não num conto. Mas vamos lá. Ele contou assim pra eu que a galinha da sua filha ta se encontrando lá pras bandas da lagoa com o galo do Joaquim.
- Ah, meu Deus! Eu num posso acreditar. Joaquim num é o fio do Onório?
- É sim, e o danado ta um verdadeiro galão.
- Num diga isso, cumpade! Até minha fia?
- Ara, digo sim, ocê mesmo mandô dizer.
- Eu vou lá, agora vou sim. Vou pegar as duas de jeito. A égua da minha muié e a galinha da minha fia. Ara se vô.
- Vai nada cumpade, pera.
- Perar o que homi, eu vou agora.
- Pera cumpade, tem mais.
- Mais ainda? Ta doido homi! O que mais esse cavalo contô procê?
- Oia, fica nervoso com o cavalo do meu fio não.
- To nervoso com ele não, homi. Eu to é querendo saber tudinho de tudo, pode contar.
- Ta bom. Óia o Juvenal, ocê sabe, o cavalo do meu...
- Minha santinha, dá paciência para eu. Conte logo, eu já sei que Juvenal é o cavalo do seu fio.
- Carma, então, ele contô assim pra eu que o cavalinho do se fio ta fugindo, depois de ocê vim trabaiar, lá pra bandas dos bombuzar.
- Pelo menos esse vai me dá um pouquino de gosto. O cavalinho do meu fio é ainda novo, mas já ta pastando nos outros pastos, num é mesmo cumpade?
- Ta pastando sim cumpade.
- E quem é a potrinha que ele ta indo se encontrar, homi, diga logo. É alguma do Onório?
- É dele sim, cumpade, mas num é potrinha não.
- Ara, o que é então? Já sei, o cavalinho do meu fio ta pegando a égua da muié do Honório? É isso homi? Conta logo.
- Ixi cumpade, acho que agora ocê vai ter um troço.
- E por que homi? Conta logo.
- É que o cavalinho do seu fio ta se encontrando é com o cavalo do outro fio do Onório.
- O que? Num pode ser. O cavalinho do meu fio se encontrando com outro cavalo? Credo em Deus pai.
- E bota cavalo nisso, cumpade.
- Por que ocê ta dizendo assim?
- É que o Juvenal, ocê sabe, o cavalo do meu...
- Eu já sei homi, o que disse esse fofoqueiro?
- Fofoqueiro não, cumpade. Eu já disse procê num chamar o cavalo do meu fio de fofoqueiro.
- Ara, num é fofoqueiro esse cavalo não? Então por que ele te contô tudo isso?
- É que ele queria me contar uma outra coisa. Ai contou tudo isso pra me preparar.
- E o que ele queria te contar, homi? Vá, pode dizer, to preparado pra ouvir.
- Carma, cumpade, é que o Juvenal, ocê...
- Sei, o cavalo do seu fio, já to cansado de ouvir isso, conta logo o que esse fo... contô procê.
- Inda bem que num disse o que tava escapolindo da sua boca.
- É num disse, então, conta ai, cumpade.
- É que o cavalo do meu fio, depois que ocê veim pra lavoura, ele vai até lá na sua casa. Aproveitando que a égua da sua muié vai encontrar com o jumento do Onório; que a galinha da sua fia vai pra lagoa encontrar com o galo do fio do onório; que o cavalinho do seu fio vai pros bombuzar encontrar com o cavalo do outro fio do Onório; e aproveitando que a égua da sua mãe fica sozinha...
- Não, cumpade, pelo amor de Deus, não diga isso.
- Digo sim, cumpade.
- Então ocê ta querendo dizer que a égua da mina mãe ta...
- Sim senhô, cumpade, pior que ta.
- Mas tadinha, cumpade. A égua da mamãe ta muito véia pra ele.
- Eu disse isso pro cavalo do meu fio, cumpade. Mas ocê sabe como ta danado esses mundo de hoje. Ele disse que a égua da sua mãe, apesar da idade, inda ta muito boa. Fazer o que né cumpade? Chora não homi, vem cá cumpade. Vem que te dou um abraço meu.

Carrinho de Pipoca (homenagem a um amigo falecido)

2007-09-03T07:39:00.000-07:00

A primeira vez que vi aquele carrinho de pipocas foi depois de assistir a missa; havia sido obrigado pela mãe a ir. Após o término fui contemplado com um saquinho de pipoca-doce quentinha, feita na hora. Senti-me realizado fazendo o caminho de volta para a casa.
A partir daí os domingos passaram a ter outro significado. Pela manhã, dormir até tarde; ao meio dia frango e coca-cola. À noite, missa e pipocas. Tudo bem, melhor confessar, pipocas e missa. Ir a missa somente com a promessa de ganhar pipocas depois. Coisas de criança.

O tempo passa e a criança cresce, nem tanto assim, mas cresce. O jovem depois de algum tempo sem comparecer na igreja, lá retorna. Agora com o objetivo de comer pipocas novamente. Não como comia quando criança, mas na companhia da namoradinha, primeiro amor.
Os domingos novamente se renovam. Pela manhã relembrar a noite anterior quando nos braços da namoradinha; no centro do astro rei frango e coca-cola. No banho de luar, missa, pipoca e namorar. Demagogias a parte, pipoca, namorar e missa. Muito bem, desculpa; namorar, pipocas e missa. Coisa de adolescente.

O tempo implacável passa, desta vez parece que mais rápido ainda. O adulto bem diferente de outrora, acompanhado da mesma namorada, doravante assinada como esposa, de mãos dadas caminham para a igreja. Assistir missa aos domingos agora é prazeroso, solene e importante. Menos para a garotinha do casal.
Para ela, a menininha, domingos são assim: sem aula pela manhã, frango ao meio-dia e pipocas à noite, depois missa e pipocas novamente. Sim, verdadeiramente nesta ordem, se não for, nada de fazer silêncio durante a pregação.

Dos tempos de criança aos de hoje pouca coisa mudou. É como se tivessem girado a roda do tempo sem nada mudar. O carrinho continua à porta da igreja. O cheirinho convidando a todos, completando a cena como numa pintura.
Pode os desinformados pensar que tudo mudou, que nada é como antes. Pensam estar faltando uma pessoa para completar a cena. E está, pelo menos a eles, pois a mim nada mudou. Continua tudo como antes. Pois assim como a pipoca e o carrinho se completam, enceraram-se em si, um e o outro; marido e mulher.
Olho para a esposa a abrir o saquinho de milho, a esquentar o óleo, a mexer a panela, a embalar, a vender e vejo o sorriso da continuidade da vida de um que permanece no outro. Ambos marcando a história de todos nós de maneira singular.

Eu x Eu

2007-08-28T13:49:00.000-07:00

Lembrou-me agora, a chuva caindo lá fora, aquele estranho dialogo que foi travado numa madrugada como esta, chuvosa. Estas conversas que às vezes o coração nos convida a participar sem nem mesmo perguntar se queremos conversar. Uma conversa assim, entre o coração e o “Eu” que tem como testemunha, e cúmplice, a alma que, alheia a tudo, permanece omissa esperançosa que tal converse não termine tão logo; creio eu.
Naquela madrugada eu estava sentado à escrivaninha; na minha frente papel e tinta; a pena descansava na minha mão, como que se preparando para uma longa noite de idas e vindas na pauta da folha, mas nada acontecia, não me vinha nada à mente. Gostava de escrever contos sobre vários assuntos, importantes ou não. E era naquele horário que tudo me vinha fácil, mas não naquela noite. Acendi, então, um cigarro – ainda não era um vício nesta época, ou não o considerava assim – e parei os olhos na chuva que batia na janela. O barulho de seus pingos no telhado era tão forte que cheguei a pensar chover granito. O vento soprava forte como que querendo expulsar dali, logo, a chuva que continuava firme a cair.
Tudo aquilo; a pena, o papel, o cigarro, a janela, a chuva, o vento, tentava levar-me dali para um passado não muito distante. Uma época que lutava desesperadamente para não relembrar. Resolvi comigo mesmo que recordar certos fatos do passado me trazia grande tristeza. Talvez fosse o fato de estar vivendo, no momento, uma das piores fases da minha vida – se não a pior. Estava desempregado, minha esposa também, o pouco dinheiro que me sobrou do último emprego estava no fim. Vivíamos uma adaptação a uma terrível realidade. Eu tive muita coisa na vida, vivi entre a nata social da cidade, freqüentava juntamente com minha esposa as mais belas cortes. Sempre éramos convidados para as mais importantes solenidades. Em nossa casa, não a desta madruga, passava inúmeras pessoas em grandiosas recepções oferecidas em comemoração à um aniversário, uma data especial, ou sem motivos algum. Os amigos, que eram muitos - mas não tão amigos assim - entravam e saíam com tamanha freqüência que a eles poucas vezes eram abertas as portas por um criado ou por um de nós, quase sempre se sentiam no direito de irem entrando sem que fosse antes anunciados, ou sem se anunciarem.
O dinheiro não me era problema, pelo contrário, solução. Vinha fácil, freqüente e abundante, não havia necessidade de me preocupar com o futuro, era tido como certo meu sucesso como advogado da província. A vida caminhava sem nenhuma inquietação, tudo nos era possível, nada nos custava, quase nada. Numa recepção simples, por menor que fosse o número de convidados, não nos saia por menos que trinta mil contos. Tudo do bom e do melhor era servido para se comer e se beber. Em certa ocasião foi tamanho nosso exagero na encomenda dos quitutes e das bebidas que me restou como saída, convidar novos amigos, quase em mesmo número, para outra festa no dia seguinte. Tudo isto me fazia muito feliz. Era o centro da atenção de todas as conversas, em todos os assuntos era convidado a opinar e havia sempre o que dizia ser eu o homem mais sábio da festa, e até, quem sabe, da província.
Era fácil viver assim, sem maiores problemas e com os bolsos cheios de dinheiro. Mas o tempo passa e as coisas mudam, mudam-se, também, os governantes e com eles a política. O que era farto e fácil foi se tornando escasso e difícil. No começo, preocupado em não deixar transparecer dificuldades, mantive a custa de empréstimos com agiotas, as mesmas festas e farturas. Passei a conhecer em toda a cidade todos os que viviam da desgraça dos outros. E era procurado por todos eles nos vencimentos das promissórias. Aos poucos o crédito foi acabando, a dívida aumentando cada vez mais, as festas foram se tornando raras e os amigos – não tão amigos assim – desaparecendo todos. O carro, a casa, as jóias e outros pertences foram vendidos ou entregues para saudar as dívidas. A ruína profissional, acompanhando a financeira, veio com as inúmeras causas que perdia no fórum da cidade e da região. Aprofundado nas dívidas, na busca de uma solução para pagá-las, não me dedicava aos processos e raramente lia os autos perdendo facilmente qualquer que fosse a “briga” por mais fácil que parecesse.
Do dinheiro conseguido com a venda de todos os pertences sobrou-me apenas esta humilde e pequena casa, onde sentado à escrivaninha numa madrugada chuvosa olhava a chuva cair, o vento soprar e lutava contra os pensamentos que teimavam em me fazer relembrar um tempo que resolvera decidir esquecer para evitar sofrimentos. Mas o coração, que é o centro de nossa força e fragilidade, começou a falar comigo tentando derrubar a minha resistência às recordações, e sem se anunciar foi logo perguntando:
- Por que está triste a contemplar a chuva que cai?
- Não estou triste, respondi procurando terminar a conversa.
- Então por que está me apertando tanto assim? Perguntou o maldito coração parecendo disposto a levar até o fim seus propósitos.
- Não creio que estou lhe causando algum sofrimento. Esteve omisso a toda a minha dor até então, não haveria de se preocupar comigo justamente agora.
- Engana-se, exaltou o coração, nunca te abandonei, estive presente em todos os momentos de nossa vida, nos bons e nos ruins, apenas não quis me interferir nas suas decisões.
O coração parecia mesmo disposto a me desafiar com aquela conversa toda. Como eu não tinha o que fazer e estava sem sono resolvi me embrenhar naquele louco diálogo disposto a provar para o coração a sua omissão aos momentos de minha vida. E para dar-lhe logo um xeque-mate diss-lhe:
- Não me recordo ter conversado com você antes, em nenhum momento, nem nos bons e nem nos maus.
- Você realmente nunca conversou comigo, mas eu já lhe falei muito.
- Também não me recordo de o ter escutado nenhuma outra vez.
- Não poderia ter me escutado mesmo, disse o coração mostrando um pouco de tristeza, não lhe falei nesta linguagem, tão explicita, falei-lhe em emoções.
Eu pude sentir sua dor como nunca antes senti. Convenci-me que tinha mesmo razão o maldito coração e então na esperança de animá-lo pedi que me falasse a sua história. E disse-me assim, cheio de orgulho por ter finalmente me rendido a conversa:
- Não sabes o quanto tenho torcido por você nestes últimos meses. Desfrutei juntamente com você os bons momentos da vida; senti a alegria da chegada dos amigos, a gostosa sensação de respeito que tinham de você. Quase pulei do peito na primeira vez que viu sua esposa. Pensa que me esqueci daquele dia? Não me esqueci não, ela estava linda e ainda é muito bela. Como a amamos ainda, e ela a nós...
- Acho que não me ama mais, quero dizer, não nos ama mais. O interrompi.
- Ama sim, disse cheio de ternura, posso sentir isto quando ela abraça seu corpo na hora que vai se deitar.
- Mas ela anda triste, quase não nos falamos. Disse embrutecendo-me.
- Está definitivamente errado, ela nos ama e muito. Exclamou eufórico, o coração.
- Por que agora senti uma tristeza enorme e você não se abateu? Perguntei curioso ao coração querendo acreditar novamente que tudo aquilo era uma farsa. Que aquela conversa toda era fruto apenas de minha imaginação.
- Não senti porque este sentimento está apenas em sua cabeça. As suas conclusões erradas o convencem disto, mas não a mim, eu sei que você a ama e ela a você.
O maldito coração tinha mesmo razão disto, eu a amo sim, sempre a amei, desde o primeiro dia. Eu que me afastava dela, fechando-me no silêncio da madrugada e a deixando sozinha a dormir na cama. De repente senti uma enorme vontade de vê-la, e não resistindo fui ao quarto. Ela dormia profundamente e não me viu abrir a porta. Deixei a lamparina na cômoda para não lhe incomodar a claridade. Sentei na cama ao seu lado, e passei-lhe a mão nos cabelos. E como era macio e liso, cheirosos e bem lavados, há muito não os sentia ente meus dedos. Temendo acordá-la voltei para a escrivaninha e tendo o coração silenciado perguntei-lhe:
- Calou-se por que? Foi-se embora?
- Não, respondeu-me prontamente, estou aqui ainda, calado, silencioso, mas muito feliz e satisfeito por seres ainda você, um homem sensível.
- Você foi o responsável por isto, não foi? Perguntei-lhe suspirando profundamente.
- Sim, eu o mostrei a minha força. Isto para que saiba que terá sempre dentro de si, um amigo que não se cansará de bater enquanto você não desistir de viver.
Neste momento levantei-me novamente. Fui ao fogão, apanhei o bule de café, algumas rosquinhas de leite sobre a mesa. E antes de comer e beber, perguntei-lhe:
- Por que você nunca falou comigo antes?
- Já lhe disse, respondeu o coração e completou, antes lhe falei em emoções. Uma linguagem diferente desta que só os sensíveis podem ouvir e entender. A maioria sente esta linguagem, mas poucos entendem.
- E como foi? Em qual momento? Perguntei-lhe tomando um gole de café.
- Foi uma conversa unilateral, bem diferente desta, mas marcante. Uma delas foi no seu primeiro encontro com Helena. Aquela euforia toda que você sentiu dentro de si veio de mim. Eu vi nela a mulher da sua vida, soube desde o primeiro instante que seriam felizes juntos. E você sentiu-me em forma de felicidade. Teve, também, a morte do seu pai. Suas lágrimas na despedida final. Era eu que juntamente com você sentia profundamente. Quando vendeu sua casa, e depois quando saia dela, e sabia dentro de si que nunca mais poria os pés ali, e naquela única lágrima que lhe rolou no rosto. Era eu quem chorava dentro de você. E em outros tantos momentos, mas isto não é importante agora. O que vale é lhe ensinar a ouvir-me. E o que quero dizer agora é bem simples.
- E o que queres falar de tão importante que ainda não disse? Perguntei-lhe temendo o que ouviria.
- Quero que saiba que nada é tão ruim que não possa piorar.
- Então as coisas vão ficar ainda mais difíceis? Perguntei o interrompendo e temente.
- E por outro lado, nada é tão bom que não possa melhorar. Aprenda com o passado e construa um novo futuro. Mas viva seu presente como se não houvesse amanhã. Ficar se culpando por coisas que fez e pelas que deixou de fazer não o levará a lugar algum. Levante a cabeça você tem muito para agradecer e pouco para lamentar. É bem verdade que talvez tenha sido imprudente não pensando no futuro em outra época, mas não justifica seguir na vida triste lamentando o que não tem, agradeça o que conquistou. Agradecer é sempre melhor que pedir.
Conversamos muito ainda naquela madrugada de chuva e ventos fortes. Aprendi a olhar para dentro de mim quando preciso de respostas para minhas aflições, e principalmente, quando necessito companhia para compartilhar minhas alegrias. E em noites assim, chuvosas de ventos fortes, nunca estou sozinho, pois lembro de uma promessa feita por um amigo.
Terá dentro de si um amigo que nunca deixará de bater enquanto você não desistir de viver.

MACHADO DE A S S I S

2007-08-27T17:40:00.000-07:00

Machado de Assis (Joaquim Maria M. de A.), jornalista, contista, cronista, romancista, poeta e teatrólogo, nasceu no Rio de Janeiro, RJ, em 21 de junho de 1839, e faleceu também no Rio de Janeiro, em 29 de setembro de 1908. É o fundador da Cadeira nº. 23 da Academia Brasileira de Letras. Velho amigo e admirador de José de Alencar, que morrera cerca de vinte anos antes da fundação da ABL, era natural que Machado escolhesse o nome do autor de O Guarani para seu patrono. Ocupou por mais de dez anos a presidência da Academia, que passou a ser chamada também de Casa de Machado de Assis.
Filho do operário Francisco José Machado de Assis e de Leopoldina Machado de Assis, perdeu a mãe muito cedo, pouco mais se conhecendo de sua infância e início da adolescência. Foi criado no morro do Livramento e ajudou missa na igreja da Lampadosa. Sem meios para cursos regulares, estudou como pôde e, em 1855, com 16 anos incompletos, publicou o primeiro trabalho literário, o poema "Ela", na Marmota Fluminense, jornal de Francisco de Paula Brito, número datado de 12 de janeiro de 1855. No ano seguinte, entrou para a Imprensa Nacional, como aprendiz de tipógrafo, e lá conheceu Manuel Antônio de Almeida, que se tornou seu protetor. Em 1859, era revisor e colaborador no Correio Mercantil e, em 60, a convite de Quintino Bocaiúva, passou a pertencer à redação do Diário do Rio de Janeiro. Escrevia regularmente também para a revista O Espelho, onde estreou como crítico teatral, A Semana Ilustrada, de 16 de dezembro de 1860 até, pelo menos, 4 de julho de 1875, Jornal das Famílias, no qual publicou de preferência contos.

Buracos (conversas de Pneus)

2007-08-27T05:30:00.000-07:00

Veio das bandas de Juiz de Fora um carrão importado. O nome nem sem escrever. Sei apenas que tinha uns pneus enormes; bem formados. Gozavam de plena saúde. Talvez um olhar mais atento lhes perceberia o peso dos quilômetros rodados. Mas em princípio nada foi notado nos tais pneus.
Os que aqui viviam (os pneus nativos) correram a deslumbrá-los ao passar. A pneuzinha de uma caminhonete que estava por ali, nas proximidades do pontilhão, sentiu bater dentro si muito mais do que mero ar comprimido. Pensou estar vivendo um amor à primeira vista.
E talvez tornasse amor de verdade, mas o metido do pneu importado achou de falar mal da cidade. Excomungava incessantemente as ruas. Cada buraco que passava era um Deus nos acuda! E o tormento seguia buraco-a-buraco. E como tinha buracos no trajeto! Foi impossível contá-los do pontilhão ao centro. Por toda parte – buraco. E a cada cratera um novo xingamento.
Como o trânsito estava intrafegável por toda cidade, por conta dos buracos, seguiram lado a lado o carrão e a caminhonete; o pneuzão e a pneuzinha. O que parecia, no início, amor se transformou em ódio rapidamente. A pneuzinha, valente e nativa, amante e sonhadora de uma cidade melhor saiu em defesa desta:
- Quem você pensa que é, seu pneu importado? Perguntou ao metido.
- Sou sim um pneu importado. E como tal não estou acostumado a rodar em ruas tão precárias como estas aqui.
- Então por que não vai embora? Tu não és bem vindo a Barbacena.
- Barbacena? Gritou o pneu assustado.
- Sim, Barbacena mesmo. Onde pensas que estás?
Neste momento o pneu parou o carro de ímpeto.
- Eu pensava estar indo para Belo Horizonte. Acho que errei o caminho.
- Então, você pode descer à esquerda na próxima esquina, estavam ambos na Avenida Governador Bias Fortes, e faça o trajeto de volta. Belo Horizonte fica na outra direção, você deveria ter passado direto na estrada.
E assim foi feito, na esquina que levava à rua Sete o majestoso pneu desceu e foi para o seu destino. Certamente excomungou até a quinta geração de pneus da cidade, pois aquela rua estava pior do que a que passara há pouco.
A pneuzinha, triste, seguiu seu caminho. E toma buraco daqui e toma buraco dali. Dentro de si sabia que o importado tinha razão de reclamar tanto. Talvez as ruas nas quais está acostumado a transitar sejam mesmo melhores que estas cá. Talvez nada, com certeza. Concluiu em seus pensamentos.
Enquanto se preparava para seguir em direção a Boa Morte, pneuzinha estava mergulhada em seus arames e borracha tentando entender o porquê de tantos buracos. Claro, não chegou à conclusão alguma. Mas ao passar pela igreja lembrou de se benzer e pedir a Nossa Senhora da Assunção mais respeito por parte do prefeito da cidade para com as pessoas e os pneus.

GEFA
08/02/2007

Conversas

2007-08-26T17:23:00.001-07:00

Naquela manhã de sábado, Michael chegou feliz ao trabalho. Não que em outros dias não fosse assim, mas especialmente naquele ele estava mais feliz. Pontual como sempre, às oito horas estava batendo cartão; depois passou pelo refeitório para deixar suas coisas. Encontrou amigos com os quais conversou uma ou duas palavras, tomou o gole de café rotineiro, colocou o jaleco e foi ocupar a sua função.
O dia já começava corrido, não teve tempo de saldar todos os carrinhos como antes, o fez de longe com um aceno com a cabeça.
Não passou nem quinze minutos e ele já estava saindo para a primeira entrega. O movimento no supermercado onde trabalhava estava grande – era fim de ano. Em dias comuns já era grande a movimentação de clientes, quem o dirá nas vésperas das festas natalinas.
Já sabes que estava feliz nosso ilustre personagem, o Michael, mas não o sabes ainda porque. Pois bem, antes de o acompanharmos na primeira entrega direi o motivo de tanta felicidade. Na noite anterior marcara a data do noivado com sua amada namorada. Digo assim sem mais demoras, pois tu, leitor, conheces bem a emoção que é saborear os primeiros acordes do amor. E como dizem os poetas; se a vida é uma grande orquestra, dei-me cá um instrumento qualquer porque eu quero mais é tocá-la.
Agora que já sabes que realmente tem nosso protagonista motivos de sobra para tanta felicidade corremos,pois o garoto não demora já está de volta.
A primeira entrega fora a apenas dois quarteirões de distância. Perto, se comparado com a maioria das entregas que atravessam todo o centro.
Estava feliz demais, tanto que sentia vontade de compartilhar tanta felicidade, mas com quem? Justamente para a primeira entrega escolhera o carrinho número trinta e quatro. Um bom carrinho sim, mas tímido como ele só. Se bem que vindo do interior para a cidade grande demora mesmo a se habituar. Mas tanto assim? Pensou Michael. Ora bolas, ele já está aqui a pelo menos seis meses. Deu tempo de sobra para se enturmar com os colegas de serviço. Mesmo assim Michael insistiu na conversa. Falou sobre futebol, fórmula um, sobre o tempo, sobre as festas, os incidentes em São Paulo e nada. Não arrancou mais que seis ou sete frases diferentes. Uma para cada assunto: “É mesmo! Também concordo! Não é fácil não!” esta última frase quase conseguiu destruir a felicidade de Michael. Se não fosse o bom humor daquele dia as várias repetições da mesma sentença o teria irritado. Mas tudo bem, nada de pânico, pensou o pobre. Afinal era perto a entrega e retornavam rápido ao supermercado.
Antes de terminar de embalar as mercadorias da próxima entrega, Michael lembrou de olhar na direção dos carrinhos e lá estava o número quatro, antigo e bom companheiro. Sentiu-se aliviado porque, acreditem, eram os melhores amigos dentro do supermercado, sabiam tudo um do outro. Eram cúmplices e confidentes. Vendo-o esperando e disponível alegrou-se Michael. Finalmente um bom de papo.
Embalou tudo o mais rápido que pode para pegar logo o amigo e saírem. Era longe a entrega, portanto daria para conversar bastante. Concentrado em ensacar todos os produtos da compra, Michael não viu quando outro colega pegou o carrinho número quatro. Sentiu um pouco de tristeza. Nossa, logo o número quatro?! Tudo bem, temos de trabalhar mesmo. Caminhou em direção aos carrinhos onde estavam apenas cinco; o número trinta e quatro – tímido da última entrega, o número um que se achava bom demais e por isso Michael não gostava de trabalhar com ele; a carrinho número sete – vaidosa como ela só, e outros dois que prefiro não descrever para evitar constrangimento para eles. Não, só um momento. Constrangimento nada, vou falar sim: sobraram o número vinte e quatro e vinte e três – são namorados. E o que tem isso? Pelo menos não roubam nem matam ninguém, assumiram a homossexualidade e vivem muito bem desde então. Michael achou melhor, neste caso pegar a carrinho mesmo, era vaidosa sim, isto é verdade, mas muito honesta e feliz. E como felicidade estava em alta neste dia, melhor que fosse ela mesma.
E lá partiram para mais uma entrega, Michael e a carrinho, apelidada pelos demais como Penélope, mas para evitar sermos enquadrados no crime de direitos autorais, chamo-na aqui apenas de Pe.
E como fala nossa Pe, se quer deixava Michael abrir a boca. Começou contando que na noite anterior ficara até tarde lubrificando suas rodinhas, limpando os arames da estrutura. Até falar que pediu ajuda para o carrinho cinqüenta na hora de lubrificar as rodinhas de trás ela contou. E para justificar tal atitude disse a Michael que fez isto para causar ciúmes no carrinho trinta e nove. Estava apaixonada por ele, e ele por ela, mas não dava o braço a torcer. Contou todas as suas impressões a despeito dos fatos da noite.
- Nossa, você está calado hoje Michael. Tudo bem? Perguntou a carrinho percebendo que apenas ela falava.
- Tudo bem Pe. Respondeu Michael secamente, já cansado de tanta falação. Há pouco saíra com o caladão do supermercado, agora com a faladeira da cidade.
- Acho que você está triste. Já sei brigou com a namorada?
- Não, não é isso pelo contrário nós...
- Meu Deus! Gritou a carrinha interrompendo Michael.
- O que foi? Perguntou assustado nosso sofredor amigo irritado de não ter ainda contado a ninguém sobre seu noivado.
- Olha aquela mocinha ali, que mau gosto. Nunca vi combinar aquelas cores daquele jeito, vê se pode a...
E continuou falando da mocinha e de todas as outras que por eles passavam. Nem se quer se deu conta de que Michael estava para contar alguma coisa. Este pobre, nem tentou mais. Pelo contrário, passou a evitar assunto. A deixou falando sozinho. E para se vingar um pouco, fez como o carrinho do interior, limitou-se a poucas sentenças, repetindo inúmeras vezes a bem dita frase: ”Não é fácil não”.
Novamente no supermercado, Michael se deparou com seu amigo carrinho esperando nova saída. Desta vez, temendo não conseguir pegá-lo. O buscou antes mesmo de embalar todos os produtos.
- Michael, o que você está fazendo? Sabe que só pode pegar um carrinho depois de tudo embalado. É para que nós não ocupemos lugar aqui na frente.
- Eu sei, amigo, não te preocupe. É que quero muito conversar com você. Tenho novidades. Sussurrou Michael enquanto se apressava em terminar a tarefa. Vendo o amigo preocupado, nervoso e inquieto, disse ainda:
- Hei, nada de pânico, se alguém perguntar eu digo que foi eu que te trouxe antes de tudo embalado.
- Mas é por isso mesmo que estou nervoso, acha que vão me demitir por isso, vão mandar é você embora, amigo. Disse o carrinho demonstrando carinho e afeto por Michael.
Mas tudo transcorreu sem maiores problemas. Nenhum gerente percebeu a trapaça e puderam Michel e carrinho sair tranqüilo para outra entrega.
- Diz ai, Michael, o que quer me contar? Perguntou o curioso amigo. Eu também tenho uma novidade para você. Acrescentou.
- Ah, então conta você primeiro. Disse Michael.
- Não senhor, você se arriscou para ame pegar antes da hora, é justo que seja você.
E Michael contou a novidade todo sorridente. Seguiam os dois para mais uma missão, mas pareciam estar indo para uma festa, ou já parecia que estavam nela. Michael não parou apenas no noivado, foi mais além. Contou de todos os planos que fizeram – ele e a namorada – na noite anterior. Da casa que vão construir, dos filhos que vão ter – um casal foi acertado para encerrar a disputa, pois ele queria uma menina e ela um menino. Um casal tava de bom tamanho.
Agora tudo estava perfeito para Michael; noivado marcado, o comunicado feito ao melhor amigo. Nada poderia ser melhor, pensava. No entanto estava enganado sim, ainda melhoraria muito o seu dia. Na metade do caminho de volta, Michael lembrou que o carrinho queria contar uma novidade também.
- Agora é você, conta ai meu amigo. O que é a grande novidade que tem para mim.
- Não sei se conto. Disse dissimulado o carrinho.
- Conta ai doidão, to te escutando.
E não é que o carrinho tinha mesmo uma grande novidade para Michael. E por mais incrível que possa parecer, na mesma noite anterior o carrinho também marcara seu noivado com a carrinho número setenta e seis.
- Nossa, com a carrinho setenta e seis! Exclamou Michael um tanto quanto surpreso.
- Sim com ela mesmo. E por que? Admirou o carrinho com a surpresa de Michael.
- Bom, é que ela é um pouco mais velha que você. Disse Michael constrangido e com medo de magoar o amigo.
- Michael, me admira você pensar assim. Não temos que aceitar tantas coisas neste mundo?
- Temos sim, claro. Confirmou prontamente Michael.
- Então! Por que eu não posso me casar com uma carrinho mais velha?
- Pode sim, meu amigo. Eu não estou dizendo que não.
- Mas pensou.
- Isto eu pensei mesmo. Ela á mais velha que você sim. Mas está uma senhora carrinha, heim! Neste momento sorriram longamente os dois amigos.
E antes de entrarem no supermercado ainda encontraram com o carrinho vinte e quatro se despedindo amorosamente do carrinho vinte e três com direito a beijinho e tudo mais.
Já estava Michael indo embalar outras mercadorias quando voltou e disse ao ouvido do carrinho.
- Se até carrinho pode casar com carrinho, por que você não pode casar com a gostosura, não é mesmo?
- É isto ai meu ala, toca ai. Disse sorrindo o carrinho sorridente.

Justiça ao Pato-Pateta

2007-08-26T17:22:00.000-07:00

O pato, de Vinícius de Moraes, esteve por muitos anos escondido nas entrelinhas de seu autor como o Pato Pateta, mas só agora se soube por uma fonte secreta e confiável a sua verdadeira sina naquele dia triste para todos da fazenda Canta Galo.
O pato Ricardo, como era conhecido até então, era um desses bichos espertos e curiosos que de tudo querem saber, nada podia lhe escapar aos olhos e ouvidos. Ficava de cá para lá e de lá para cá. Bastava apontar numa esquina da fazenda para logo ser percebido com seu jeito inconfundível de andar; diziam todos à boca pequena – LÁ VEM O PATO – os andarilhos do lugar, como Dona Mimosa – uma vaca que passava os dias a pastar aos arredores - murmurava crítica – PATO AQUI, PATO ACOLÁ – era quase sempre a mesma interjeição - LÁ VEM O PATO PARA VER O QUE QUE HÁ.
Era metido a sabe tudo, crítico e conselheiro. Poucos eram os que buscavam seus conselhos e experiências, no entanto, muitos os que o ouviam quando ao seu redor. Tinha, o que diríamos hoje, o dom da palavra. Sua voz rouca e estalada era um obstáculo freqüente aos seus discursos que, no auge do tema quase sempre lhe falhava deixando-o mais nervoso minuto após minuto.
Levava uma vida sossegada, tranqüila e serena até o dia em que quis se aventurar com a galinha Carijó, uma coroa bonitona que trabalhava na granja da fazenda há muitos anos. No início, limitava-se a passar por perto, assim como não querendo nada, olhava apenas e ia embora. Depois, cumprimentava cordialmente fazendo um breve comentário sobre o tempo, e mais tarde, atrevido como era, já estava de conversa fiada intimamente com Carijó que, simpática como era, nunca o destratava. Podia ser apenas educação angolana, uma das mais finas, mas também poderia ser algo mais; comentavam por todos os lados. O pato, dentro de si, sabia ou confiava se tratar de um duradouro relacionamento.
Enquanto tudo se manteve a distância não houve problema algum. Júlio César, o galo responsável pela produção do galinheiro, era também o marido de Carijó e não gostou nem um pouco quando viu Ricardo saltar a cerca de arame para aproximar-se de sua amada. Aí começou toda a confusão e talvez somente neste momento fez o pato jus ao apelido que o acompanharia por toda a eternidade, pois O PATO PATETA – como falaram algumas das testemunhas – PINTOU O CANECO - declarou-se para Carijó, falou de seus sentimentos e suas intenções de casamento e filhos. A pobre galinha, coitada, não podia corresponder aos seus sentimentos. Onde já se viu uma galinha e um pato? Além do mais, ela era casada. Disse isto a ele com todas as palavras, mas ele não gostou de ouvir, implorou, ajoelhou-se, dizem que chorou também, mas a Carijó não se comoveu e tentou colocá-lo para correr. O pato, desesperado, perdeu a cabeça; SURROU A GALINHA, todos se revoltaram. Tudo bem que sua dor deveria ser muito forte, seria seu primeiro amor, sua primeira desilusão, mas daí bater na galinha não era certo. O primeiro a intervir foi Oswald, um jovem marreco que passava pelo galinheiro naquele momento. Mostrou-se corajoso colocando-se na frente de Carijó em sua defesa, mas o pato estava descontrolado e também BATEU NO MARRECO. Sua ira era grande. Estava loucamente fora de controle. Quando viu que o galo Júlio César, muito mais forte e maior do que ele vinha irado ao seu encontro tratou de fugir. Saiu numa carreira só, PULOU DO PULEIRO sem pensar no pouso, caiu NO PÉ DO CAVALO. Roberto com o susto que levou, pois estava de cabeça baixa comendo ração, deu-lhe uma patada nas costas. Coitado do pato LEVOU UM COICE, tamanha foi a força que lhe CRIOU UM GALO, mas este só seria percebido depois de algum tempo. Nosso amigo pato teve que correr muito. Do galinheiro vieram numerosas galinhas, comadres de Carijó que não aceitavam a surra que levou a amiga. Lideradas por Júlio César entoavam gritos de morte ao pato que, besta não era nem um pouquinho, fugiu para bem longe.
Depois de muito tempo, magro e aparentando doente, eis que surge na fazenda nosso apaixonado Pato. Houve de início, um princípio de revolta por parte da turma do galinheiro, mas foram contidas pelo cavalo Roberto, muito amigo do pato e que sentia profundamente ter dado-lhe um coice. O mais relutante foi Júlio César que queria a cabeça de Ricardo de qualquer forma, só concordou quando o cavalo propôs um isolamento por parte de todos os animais ao pato. Para que este pudesse sentir na pele a solidão de não ser querido pelos seus ex-amigos e tirasse, deste modo, sua lição de tudo aquilo. Todos concordaram, o próprio pato achou-lhe justa a penalidade aplicada. Esperto como era, haveria de concordar mesmo, pois melhor seria viver sozinho do que perder a cabeça.
E assim foi se passando o tempo, todos evitavam o pato, ninguém lhe dirigia uma palavra se quer. O cavalo, companheiro de longa data, era o que sentia mais tudo aquilo, mas se mantinha afastado, já que partira dele a idéia do isolamento. Não se sabe o quanto tudo aquilo magoava o pato, mas é certo que muito lhe era penoso viver calado e isolado de todos. Imagine, logo ele, o mais falador, curioso, passar os dias sozinho e quieto. Não demonstrava seus sentimentos, mas quem o conhecia verdadeiramente sabia que estava sofrendo bem lá no fundo.
Não passou muito tempo desde o dia da confusão, porém não se sabe exatamente a data, mas numa tarde enquanto caminhava perto da porteira, mergulhado em seus sentimentos, cabeça baixa e olhar fixo no nada, o pato apanhou no chão e COMEU UM PEDAÇO DE JENIPAPO. Tão profundos eram seus pensamentos e displicente era no ato mais normal e rotineiro de toda a sua existência que FICOU ENGASGADO, gritava por socorro aos berros, a fazenda inteira lhe ouviu, mas ninguém interveio. O cavalo pensou em ajudar o amigo dando-lhe uma patada nas costas, mas imaginou ser tudo uma farsa a fim de chamar a atenção para si e conteve-se em olhar de longe. O pobre pato ficou COM DOR NO PAPO, muita dor mesmo, tanto que saiu esperneando e gritando pela fazenda, estava descontrolado e agonizante, tropeçou num pedaço de pau desequilibrou-se e CAIU NO POÇO. Tão profunda foi a queda que QUEBROU A TIGELA. Seus amigos que de longe e omissos, assistiam a tudo, esperançosos de poder ajudar ao pato correram para o buraco, mas nada puderam fazer, o pato tinha morrido.
No seu enterro estavam todos presentes. A galinha Carijó foi acompanhada de seu esposo Júlio César, emocionada rolaram-lhe algumas lágrimas nas palavras do cavalo. O marreco Oswald chegou um pouco atrasado, mas foi também. Os pássaros cantaram a canção da despedida. Lindamente triste compassada com as palavras de Roberto, o cavalo, originou uma bonita canção que se tornaria conhecida mais tarde, não como O Pato Ricardo, mas sim, carinhosamente como O Pato Pateta.
Pateta por ter amado uma galinha loucamente? Por ter tido coragem de declarar o seu amor? Pateta por ter surrado seu único, primeiro e verdadeiro amor? Ou por ter se engasgado com um jenipapo? Não importa nada disto, o que realmente vale a pena dizer é que TANTO FEZ O MOÇO QUE ACABOU NA PANELA. Enterrado numa panela! Talvez por isso o apelido de PATO PATETA

A INDEPENDÊNCIA (maldita independência)

2006-09-21T20:47:00.000-07:00

Tudo começou assim: com apenas onze meses de idade, enquanto eu me preparava para continuar fazendo coisa alguma, sentado no chão da sala numa tarde de calor intenso, ela se colocou de pé bem na minha frente, fitou-me nos olhos como se dissesse: - Olha ai, to indo, não preciso mais de você para me ajudar, eu mesmo faço isso sozinha. E veio mesmo. Primeiro dois passinhos tímidos, depois três, quatro, cinco e pronto. Se quisesse ir do quarto para a cozinha, bastava se colocar de pé, lembrar o equilíbrio e lá ia ela. Não precisava mais de mim, seu pai, para ir de cá para lá de lá para cá.
Certamente foi ai que tudo teve início e, eu ingênuo, não percebia, pelo contrário, vibrava de felicidade com suas conquistas. Aprender a andar sozinha e não precisar mais de mim para tal é até admissível, mas esta de hoje não. Categoricamente não dá para aceitar.
Mas como a vida da gente parece uma enorme teia de aranha onde todos os dias se entrelaçam, lembrei-me agora da segunda conquista, da segunda batalha vencida.
Era assim, depois de largar as fraudas (uma conquista também, mas esta felizmente) e começando a usar o vaso como uma pessoa sensata – vejam só, minha princesinha já era uma pessoa sensata nesta época – tinha de me chamar para puxar a cordinha da descarga, alta demais para ela. Até o dia em que descobriu que se subisse sobre a tampa do vaso ela alcançava a cordinha. Ai terminou tudo. Um dia eu estava no quarto já me preparando para ir dar descarga para ela e de repente eu ouço o barulho da água inundando a privada. Corri para vê e lá estava ela sobre o vaso com a cordinha segura nas pontas dos dedos. Era o fim? Tudo estava terminado? Tinha ela conquistado sua independência definitiva? Não, ainda não. Ainda haveria o golpe final. Ainda haveria o grito às margens plácidas. Ou coisa ainda mais radical.
Nesses momentos de descobrimentos íntimos eu me pergunto:
- Onde estão as nossas prioridades?
Que prioridade o que, a minha até então, a minha maior prioridade era proteger minha princesinha de tudo e de todos. Mas esta começava a demonstrar ser capaz de proteger a si própria.
Então vamos lá, é bom que o leitor (impaciente) saiba logo do golpe que a vida tratou de me dar hoje.
Pois bem, esta minha princesinha deu o seu grito definitivo de independência. Para surpresa minha. Tristeza, mais exatamente. Como pode, meu Deus, tão formosa flor conter tantos espinhos assim? Vamos lá ao grito de uma vez:
O cenário foi o seguinte, um amplo e arejado estacionamento numa tarde de domingo, completamente vazio. Bem ao contrário dos dias úteis. Era ali que íamos todos os domingos após o almoço. Às vezes, devo confessar, eu ia mais por obrigação do que por prazer, mas sempre ia. Infelizmente hoje eu também fui. Que pena, que decepção. Que arrependimento. É como dizem, se arrependimento matasse eu era um defunto escritor agora, ou um escritor defunto, não sei – que me perdoe o Machado de Assis.
Já sabe que era uma tarde de domingo, mas não sabe como bonito estava o dia, ensolarado – não aquele calor insuportável, um calor gostoso. Poucas nuvens no céu azul, pássaros voando em desordem ordem. Pouco vento, pouco carros, tudo parecia conspirar contra mim favorecendo o seu grito definitivo de independência – maldita independência. Eu fazia meu papel de pai zeloso, preocupado, cuidadoso, até de mais. Mas gostava de manter todos esses adjetivos. Aonde ela ia, eu seguia atrás segurando firme as rédeas de toda situação. De vez em quando ela se voltava para me ver, para ter certeza que eu estava ali por perto.
Mas como nada é perfeito na vida mesmo, o bem-dito grito de independência veio de repente, não mais que de repente:
- Pode soltar papai, eu consigo sozinha!
Pronto, meu mundo acabou ali mesmo. Parei de supetão, meti as mãos nos cabelos, olhei para o céu, fiz uma rápida oração e entreguei para Deus. Num momento eu estava segurando minha princesinha que tentava se equilibrar sobre a bicicleta, e num outro eu estava sentado, solitário, inútil, num canto da calçada vendo-a alegre a dar mais e mais pedaladas de cá para lá e de lá para cá. Sozinha, independente!